Иван Магазинников - Отряд Неудачников 2: Сила оружия

— Ха! А ведь действительно, похож! — оценила качество маскировки Жертвы куратор, — Добро пожаловать, Митрофан Натанович. Теперь за вашу безопасность отвечаем мы.

— А вы, простите, и есть те самые… ну… — неуверенно поинтересовался наш гость.

— Неудачники? Ага. Нас прислала Контора по ваши тело и душу, Агент Г.

Углубляться в расспросы тот не стал. Скорее всего, его успокоил наш бравый внешний вид и упоминание загадочной Конторы в сочетании с правильным позывным.

Дальше мы работали по намеченному плану: один охраняет профессора, двое — следят за «принудительными точками стрельбы» и еще двое — патрулируют район, высматривая подозрительного типа, который ищет, откуда бы пострелять примерно в сторону Института, непринужденно при этом помахивая снайперской винтовкой.

На Жертву мы повесили микрофон, так что в машине было слышно все, что творится вокруг него. И даже сам лже-Барабулькин принимал участие в процессе, поясняя своему двойнику, с кем тот имеет дело, к кому как обращаться, кто ему денег должен, а кто просто по жизни урод и гнида. Довольно склочный оказался старикашка, этот «профессор».

Как пояснил нам Агент Г, таким был разработанный для него аналитиками Конторы образ и характер. Они же снабжали «внедренца» инструкциями, с кем водить дружбу, а от кого держаться подальше.

До самого обеда все шло спокойно. А вот потом…

— Ребята, шухер! Сейчас нашего Жертву кончать будут! — раздался в голове голос Сирены.

— Что случилось? На обеих точках пусто.

— Барабулькина вызвал к себе директор, а его кабинет простреливается со всех сторон.

— И в чем проблема? Пусть не идет…

— Нельзя. Его серьезно подставили, так что там будет решаться вопрос возможного увольнения по статье… А этого допустить никак нельзя.

Да что за бред! Я активировал кнопку связи:

— То есть забрызгать директора мозгами, это лучший способ сохранить легенду нашего «типа-профессора», чем, например, обдристаться и свалить с работы, сказавшись больным?

Увы, голос разума в моем лице был куратором проигнорирован:

— Нам нужен киллер. Химик, дуй ко мне, поищем возможную позицию стрелка.

— А чем сейчас фальшивка занимается?

— Выигрывает для нас время, пролив на себя кофе и выпросив у секретарши фен…

— Что делать остальным?

— Искать! Не знаю, где, как и откуда, но достаньте мне стрелка!

— Где находится кабинет директора? — голос Физика звучит спокойно.

— Восточная сторона, третий этаж, угловой кабинет. С той стороны, где парк.

Хреново.

Угловой кабинет, да еще и с окнами от пола и до потолка. Стреляй, откуда хочешь, хоть с земли, хоть с вертолета, хоть с дерева в парке, сунув пару перьев в жопу и изредка кукуя — для маскировки.

Хм. А что если…

— Скажи ему, пусть держится подальше от окон! — крикнул я.

— А смысл?

— Тогда его нельзя будет достать снизу. И по прямой окна тоже будут частично перекрыты деревьями.

— Принято. Жертва, ты слышал?

— Да-да, уже почти высохло. Хороший у вас фен, Лидочка… — раздалось невнятное бормотание.

— Ребята, поторопитесь, у вас пара минут!

Вид бегущего бойца в полной амуниции и с автоматом наперевес, определенно давал мне кое-какие преимущества. Например, распугивал прохожих с дороги. Но и привлекал ненужное внимание. Не только водители сигналили из машин, а зеваки провожали меня объективами камер на своих смартфонов, но и несколько случайных полицейских внезапно решили, что им нужно в ту же сторону и с той же скоростью, что и мне.

Хм.

А мог ли киллер тоже переодеться, как и мы? Например, в полицейского, чтобы получить доступ в какое-то особое место, закрытое для простых смертных?

Да запросто! А еще мог прикинуться лысым сантехником-качком, чтобы трахнуть какую-нибудь одинокую домохозяйку, а пока та приходит в себя после сотни оргазмов, разложить винтовочку на балконе… Не то, чтобы я что-то такое проворачивал, но среди домушников иногда всплывают истории с подобными сюжетами из дешевых порнофильмов.

— Минута!

Хуюта! Да здесь десятка четыре домов в радиусе полукилометра! Какая там дистанция у снайперки?

«Дзынь».

«Чвек».

«Митрофан Натанович, вам плохо?... Что… Что с вами? А-а-а!!!»

Вот вы и прослушали короткую радиопостановку «Мозги Жертвы вышли погулять»…

— Все. Теперь из особых примет нашей цели можно вычеркивать «подозрительный чемоданчик», — прокомментировала Сирена.

— Есть вектор! — раздался радостный голос Химика, — Народ, сразу за институтской парковкой перекресток. Красное угловое здание, три этажа — это общага. За ней, параллельно, еще шесть пятиэтажек стоят. Пуля прилетела откуда-то с той стороны. Скорее всего, крыша, дистанция до восьми сотен метров.

— Принято! — отозвались сразу несколько голосов.

Парковка, перекресток, красный кирпич, раз, два… Три этажа! Так я же как раз среди этих пятиэтажек и бегаю!

— Эй, мужик, закурить не найдется? — раздался справа голос.

Я обернулся, не сообразив, что никто в здравом уме не станет спрашивать сигарету у странного типа в бронежилете, в маске, и вцепившегося в автомат.

Горло обожгло, и подача воздуха в легкие тут же прекратилась.

Стало смеркаться, несмотря на то, что солнце только-только пошло на убыль, а на весеннем небе не было ни единого облачка.

Я машинально вскинул автомат, пытаясь прикрыть им лицо.

Зря.

Второй удар пришелся в пах.

С-с-сука!

— Ну ты дебил! — судя по голосу, напавший на меня мудак явно был доволен тем, как все обернулось, — Мало того, что торчишь на самом виду посреди двора, так еще и ментов на хвосте притащил…

— С-сука, — простонал я, вспомнив, что не обладаю даром телепатии.

— Я тебя еще на светофоре срисовал. А теперь вот, решил познакомиться поближе.

Жаль, что на нас нет микрофонов, как на Жертве. А Коммуникатор передает только мой голос, а не все, что я слышу или звуки поблизости.

— Давай уже, кончай меня, сука! — наконец, смог я составить из слов целую фразу.

Грубую и провокационную.

— Подаешь своим сигнал? — незнакомец присел рядом, — Молодец! Сейчас они сюда набегут, а я их перестреляю, одного за другим. Двух ментов уже пришлось снять, и тоже из-за тебя, между прочим…

Наконец, мне удалось извернуться так, чтобы этот урод попал в поле зрения. Впрочем, он особо и не скрывался.

— Хорошо придумано, правда? — ухмыльнулась сидящая рядом со мной на корточках копия меня самого, — Только вот с оружием не угадал. Но ничего, ты ведь одолжишь мне свой ствол?

Чистильщик был одет точно так же, как и все мы — черная форма, бронежилет и маска-балаклава, скрывающая лицо. И сейчас он держал в руках мой автомат, ствол которого смотрел прямо мне в лицо.

Эх, будь на моем месте Рапида, она бы успела вытащить пистолет из кобуры и сделать пару выстрелов до того, как среагирует этот урод.