Вячеслав Соколов - Фаэтон: Планета аномалий

— Два танка противника, — кричу, повернув перископ в нужную сторону. И заодно поворачивая башню.

— Отстреливаю колесо, — одновременно со мной выкрикивает Бобри.

Танк выравнивается и резво бросается вперёд, гном до упора вжимает педаль газа в пол… Очередные снаряды пролетают мимо… Вот так и знал же! И куда тут смываться теперь? Колёсико повредили. Сволочи! Кровавая пелена бешенства заливает глаза. Переключаю пушку на фагасы…

— Врагу не сдае-е-ется наш го-о-ордый «Варяг»! На, тварь, получи!

Я не танкист, я просто снайпер. А это значит, что снаряд попал в цель. Не совсем туда куда хотелось, но попал.

И вот так называемый танк, при этом жутко похожий на наш земной грузовик, этакий КрАЗ с будкой, на которой красуется плоская башня с огромной пушкой, презрительно мерцает защитным полем. Фугас просто разорвался, так и не повредив капот.

— У грузовика поле! — возмущается Олег, не только я заметил это странное сходство.

— Естественно, — выкрикивает Бобри. — Иначе ему сразу бы хана пришла. Тунгус сможешь в «мелкого» попасть?

Да откуда я знаю? Если первый танк, это бронированная махина прикрытая полем, то второй маленькая юркая машинка, с небольшой пушкой в башне. Миллиметров в тридцать. Опасна только колёсам. И ещё шустрая очень. И колёс только шесть и они меньше наших. Этакий Хаммер переросток.

Что-то я не догоняю, по сути это не броневики типа нашего БТРа, а скорее просто машины обвешанные бронёй. Интересно у мелкого тоже есть поле? А вот я сейчас бронебойным и проверю!

Бах! Да есть поле! Вон как радужные разводы вокруг мелкой машинки полыхнули. Прямо цветомузыка. А почему бы и нет, если так кувыркаться то? Поле полем, а когда тебе в борт прилетает бронебойная болванка, выпушенная из рейлгана на полной мощности, да со ста метров всего… Законы инерции они такие.

Оп-па, а машинка то замерла на боку и поле мерцанув в последний раз, потухло. Эх, не успел причесать из пулемёта, пролетели мимо. А ведь так красиво беззащитное брюхо красовалось. Хотя ради эксперимента, можно и стрельнуть. Посмотреть осталось ли там чего от поля.

Броню, конечно, не пробил, пули отрикошетили во все стороны, но от поля ничего не осталось. Ой, какая красота. Бумс, в борт прилетает бронебойная болванка от грузовика, и наш БТР выписывающий зигзаги, как заправский заяц, ощутимо проседает на один борт.

Наклонная мифриловая броня, делает своё дело, снаряд рикошетит, но и нам немного достаётся кинетической энергии. В общем, почти всё нормально, если не считать лёгкого оглушения от удара. Но именно лёгкого. Всё-таки на мне шлем с наушниками. Ещё и застёгнутый под подбородком.

А вот Анька катается по полу и, держась за разбитую голову, подвывает на одной ноте. Она же модная, шлем одела, а застегнуть не судьба. Вот и приложилась головой в момент удара, шлемофон приказал воевать без него и улетел в сторону. А наша девица дурного поведения, вывалившись из кресла, шмякнулась башкой об пол.

Ну правильно, ремни то для трусов. Нафига их фиксировать? Нет, вот идёт оно всё лесом. А браться за воспитание Аньки надо. Сама убьётся, ладно, так ведь и остальных погубит.

— Бобри, «мелкий» без поля остался! — докладываю более разбирающемуся в местных реалиях гному.

— Отлично, — слышится ответ в наушниках. — Давай сбивай с этого упыря здорового. Ща поближе подберусь.

— Отставить, — резко командую, — держи дистанцию. Ай, мля!

А это прямо перед нашим носом взорвался фугасный снаряд крупного калибра, и БТР слегка подкинуло вверх. Ох, не лишиться бы передних колёс!

— Бобри, упырь здесь ты. Уворачивайся! Олег, следи за врагом, докладывай, где он. Гномяра, что за фигня у противника на колёсах?

— Не вижу, — гном отвлекается на боковой экран. — Да, что там?

— Какие-то конусы, раньше их не было!

— Ясно, — Бобри резко выкручивает руль в сторону и нас кидает влево. Очередной заряд ложится далеко в стороне. — Зонты, он так колёса полем закрывает. От осколков милое дело.

— А почему у нас таких нет? — возмущается Олег.

— Денег стоят, — поясняет гном. И тут же выдаёт тупую фразочку: — Тунгус не бей в колёса. Мы их себе снимем.

Бах. Довольно удачно засаживаю бронебойный точно под прямым углом. Думаю, такой удар куда лучше съедает поле, чем рикошетный.

— Бобёр, выдыхай, — грозно рычу. — Обалдел, что ли? Если выживем нам валить надо по-быстрому. Пока дружки этих не появились.

— Я ещё не затягивался, — огрызается гном, которому я всё-таки успел уже рассказать анекдот, про накурившегося бобра. — Мы потеряли колесо, нам по любому надо снять про запас, а у этого упыря, такие же.

Вот чему бы хорошему у меня научился? Так нет же, упырями вот вражин называет. Хотя почему бы инет? Влепляю очередную бронебойку в грузовик, который маячит на расстоянии метров трёхсот. Поле всё так же держит удар. Так, а если снова фагасом? Ну а что? Удар по полю снарядом всё равно останется, пусть они меньше бронебойки, но взрыв-то, наверняка, тоже пользу принесёт. Бах. О! Вот это дело! Кажется, сработало. Иначе чего машина так странно дёрнулась, походу водила пуганулся. А вот вам ещё фагасиком да по кабине. У вас там конечно металл, а не голое стекло. Но ведь это же взрыв, неужто, не тряхнёт?

— Тунгус, ты что творишь? — чуть не плачет Бобри, после того как кабину просто разворотило. — Трофей губишь!

— Я тебе сдохнуть не даю, — огрызаюсь.

— Тунгус, бронебойкой бей! Там же в кузове наверняка много вкусного! — воет Олег, пытаясь воззвать к моей жадности.

— Тьфу на вас, с боку заходи. Дай мне девяносто градусов, командую гному.

Так что следующий снаряд влупил бронебойный — в кузов, точно под башню. Надеюсь, попаду в стрелка. А учитывая, что после выстрела и обхода машины противника с другой стороны, ствол за нами не вращался, мне это удалось. Идём на сближение.

— Бобри, встань так, чтоб между «мелким» и нами был грузовик.

— Зачем?

— Чтоб тебе в зад не влепили пулю, — огрызаюсь. — Сейчас очухаются и начнут вылезать. Скинете меня возле большого, а сами к «малышу» и аккуратно там. Ствол наведите и ждите, пока я здесь разберусь.

— Ты что нас совсем за детей держишь? — огрызается Олег. — Думаешь, с какой-то машинкой не справимся?

— Там люди с оружием! — начинаю злиться.

— Не боись, мы тоже не пальцем деланные, — смеется Бобри.

Соскочив с кресла, подбираюсь к переставшей уже скулить Аньке:

— Ты как? Сколько пальцев? — показываю один. Указательный.

Но эта заноза убрав правую руку ото лба продемонстрировала мне тоже один, но средний. Хотите, верьте, хотите, нет, но это прямо универсальный галактический жест. Он у них тоже есть. Особо не знаю, что он конкретно значит. Но чувствую, что меня послали. Иначе логика пропадает, ибо Анька зло буркнула: