Дмитрий Панасенко - Ллойс [СИ]

— Ты же, вроде как, обещал мяса больше не жрать? — Насмешливо взглянув на торговца, девушка склонилась над следующим мертвым монстром.

— Да чего только со страху не ляпнешь, — беззаботно отмахнулся толстяк.

— А неорганика? — Поинтересовался снова обложившийся банками и деталями винтовки снайпер. — Тут чего только не плавает.

— Это, ыть, да, — согласился торговец. — Какой только дряни тут нет. Повезло нам, ыть, что краем прошли, прямо над ключами.

— Повезло, что ты со своей турели пулемет снял. — Хмыкнула Ллойс. — А твоя подружка его на весу удержала.

— Удержала… — Нахмурился толстяк. — Хотя неправильно это. Я, ведь, все боевые протоколы обнулил.

— Даже на треногу не поставила. Выпалила от бедра всю ленту и не пошатнулась. А точность — как с лафета. Я бы так не смог, — завистливо цокнул языком снайпер. — Может, продашь, а, Ыть? Мне бы такая домашняя зверушка пригодилась. Дом охранять. А пулемет для нее найдется.

— Сдается мне, что если ей твою плетку дать да цель указать, она тебя и в этом за пояс заткнет, — прищурилась Элеум.

— Может и так, — пожал плечами снайпер. — Только стрелок — это не только пальба, Дохлая. Грамотный снайпер — это прежде всего мозги. А ей их явно не хватает. Так продашь, а, Ыть? — Развернулся к торговцу Пью.

— Я, ыть, людьми не торгую, — насупился, поправляя пенсне, толстяк.

— Себе оставишь? Я бы тоже оставил, — с понимающим видом поскреб щетину старый стрелок. — Такая на все сгодится. И еду сготовит, и пол подметет, и постель согреет. С нашей бравой девочкой у тебя, ведь, как я понимаю, не сложилось… Злая она последнее время. Вот и Райк от нее от ворот поворот вчера получил.

— Пошел ты в задницу, Пью, — лениво процедила, примериваясь к очередному членистоногому, девушка.

— Ну почему, большинство женщин считают, что все вокруг так и мечтают с ней переспать? — Картинно закатив глаза, снайпер подобрал какую-то массивную пружину и критически ее осмотрев, принялся аккуратно протирать масляной тряпкой. — Во-первых, ты не совсем в моем вкусе, Ллойс. Ну, не люблю девчонок, которым меня зарезать легче, чем два пальца обмочить. Во-вторых, я даже не знаю, что от тебя подхвачу. И за ножик свой не хватайся — я не про болезни… Сканер в Некрополе ни мутаций, ни болячек не показывал, а учитывая то, что я сегодня увидел…

— Ну и что ты увидел? — Подозрительно прищурившись — Элеум оглядела заляпанную кровью палубу и глубоко вздохнула.

— Во-первых, ты — мастер ножевого боя. Накоротке, значит, работать предпочитаешь. Во-вторых, кибернетических имплантатов я у тебя не видел, а, значит, у тебя какие-то боевые бланки вколоты и бланки эти явно непростые. Спрашивать не хочу. Потому как не принято. Да и не мое это, по большому счету, дело. Но проблема в том, что во мне тоже пара бланков есть. Острота зрения, скорость реакций и всё такое. И дерьмом низкосортным из первого поколения, как ты догадываешься, себя накачивать я тоже бы ни за что не стал. Вот и возникает вопрос, а совместимы ли твои и мои культуры или нет?

— Проверить захотел, сладенький? Даже не мечтай… — фыркнула Элеум и брезгливо отряхнула руки.

— Правильно мыслишь. — Одобрительно кивнул стрелок и неожиданно растянул рот в мерзкой улыбке. — Только по-бабски, а, значит, обстоит всё ровно наоборот. Не хочу я нашу совместимость проверять. Я лучше бордельных девочек предпочту. Они, по крайней мере, чистенькие.

— Аллилуйя! — Скрестила на груди руки наемница. — Уел, Пью. Как есть, уел. Была бы у меня шляпа — сняла бы.

— К тому же, с тобой и поговорить не о чем, — продолжил, закрывая затворную раму Пью. — Либо молчишь, либо огрызаешься. Ты, ведь, даже в стволах — инструменте своей, так сказать, в профессии ничего не понимаешь…

— А чего понимать-то, — слегка наигранно вскинула бровь девушка, — навел на того, кому хочешь сделать больно, на курок нажал, и готово.

— Вот об этом я и говорю, — осуждающе покачал головой снайпер, — оружие должно быть ухоженным. Зря что ли, их, — кивнул в сторону осторожно закатывающего штанину, закусившего от боли губу скриптора, стрелок, — заставляют молитвы и гимны боевые наизусть учить. Там всё, ведь, зашифровано, все вплоть до баллистических таблиц. К тому же, ствол — он как женщина. Внимания в любой ситуации требует. Выстрелил — почистил. Полежало оружие недельку без дела, перебрал и снова почистил. А иначе может закапризничать. Как жена без ласки. Ты, ведь, тоже наверняка потому такая злая, что…

— Да иди ты, — лениво отмахнувшись от стрелка, Ллойс выкинула за борт последнего мутанта и, подозрительно обнюхав покрасневшие на морозе ладони, оглядела заляпанную кровью палубу. — Опять за свое. Старый, вроде, а все туда же. Борделя тут не наблюдается, так что, можешь вон… винтовке своей присунуть… Ыть, я палубу мыть не буду.

— После стирки чистой воды последняя канистра осталась, — нахмурился толстяк. — Может, забортной сполоснуть?

— Тогда сами будете снаружи спать. А мы с Куклой в надстройке. — Скрестила руки на груди Элеум. — Правда, Куколка?

Развлекающийся постройкой башни из расстрелянных пулеметных гильз андроид на секунду прервал свое занятие, обернулся к девушке и, коротко кивнув, вернулся к своему занятию. Заметивший это Ыть, озадаченно покопался в затылке, поправил съехавшее на кончик носа пенсне и нахмурился.

— А что это за Могильники такие? — Несмело подал голос перематывающий ногу бинтом Райк.

— Совсем Легион обмельчал. — Осуждающе цыкнув зубом, Элеум отстегнула с пояса фляжку, слила немного на руки, и брезгливо обтерев о штанины комбинезона ладони, выщелкнула из пачки сигарету. — Вас уже и географии не учат, что ли? Только гимны весь день распевать да пальцами в разные стороны тыкать и умеете. То, мол, ересь, и это ересь, и вот это тоже ересь и мерзость, а потому сожжению подлежит…

— На картах Ордена указано, что в этом районе болото. Ни про какие могильники не написано. — Насупился подросток.

— Ну чего ты, ыть, на парня взъелась? — Неожиданно заступился за скриптора Ыть. — Сама, ведь, небось, откуда название повелось, не знаешь. Город здесь, ыть, был, парень, институт секретный. И водохранилище большое. А на берегу, ыть, атомная станция. Что в этом институте делали, никто не знает, но старики рассказывали, что работали тут с чем-то, ыть, на редкость пакостным. То ли, ыть, вирусы новые для войны выводили, то ли боевые яды разрабатывали. А может, и все сразу. Еще, ыть, с генами игрались, овощи там, генетически модифицированные, жучки всякие, ыть, в хозяйстве полезные, ну и покрупнее, конечно, твари. Вроде, ыть, как для пищевой промышленности. Людей-то на планете перед войной больше пятнадцати миллиардов было. И все жрать хотели. Так что, ыть, просто так сеять-пахать уже не получалось. А еще тут завод был. Тоже, ыть, секретный. Ядерные отходы там перерабатывали. Ну, как перерабатывали. В стекло, ыть, закатывали, да закапывали поглубже да подальше, вроде как, до лучших времен. Карьер, ыть, под это дело вырыли — мама не горюй. Километра полтора в глубину ямина была. Туда все и сбрасывали, значит. И отходы, ыть, «горячие», и то, что от экспериментов института оставалось. Один, ыть, карьер такой полностью набили да бетонной подушкой закрыли. Саркофаг называется. Все местные, уж вроде как, вздохнули — теперь, мол, спокойней жить будем, а тут второй рядом рыть начали. Да не успели. Сначала, ыть, там, на дне родники забили, стали карьер топить, и работы заморозили. А потом ракета аккурат сюда прилетела. А там и вода с водохранилища дошла. Так и получилось: яма от взрыва да саркофаг затопленный — Могильники, блин. А карьер, ыть, недорытый — Ключи. Вот над ними мы, ыть, и прошли, значит. Повезло.