Алексей Рудаков - Девятая стрела Хаоса

- Не, - сдвигаю шлем, качая головой - меня эта дурь не берёт. Вот от стаканчика коньяка я бы не отказался. Хотя нет, вру. Какая сейчас выпивка. Бой не окончен. Говорю об этом сержанту и тот, закинув в рот треть макаронины, смотрит на меня с удивлением.

- Думаешь ещё полезут? После этого? - Обломок макаронины обводит поле, заваленное грудой тел, посреди которой чадит опрокинутый ходун.

- Мы же их вон как раскатали.

- Полезут. Это орки. Им плевать на потери. И ты знаешь, - отцепив флягу, плещу себе в лицо пригоршню холодной воды: - Что-то я не заметил, чтобы орки, как нам Этериалы сказали, передрались по пути.

- Ты сомневаешься в их мудрости?

- Скорее уверен в отсутствии опыта дел с зелёными. Что, - не даю его возмущению разрастись: - Вполне нормально. Это нам, людям, часто с ними пересекаться доводилось.

- Допустим, - он немного смиряет свой начавший было зарождаться гнев: - И что ты предлагаешь?

- Уходить.

- Нам приказано стоять здесь! И пока мы успешны!

- Это пока. Смотри, - киваю на поле: - Первыми шли бойзы. Так, лёгкая пехота. Мясо. После - шагоход. Это уже серьёзнее. Третья волна мощнее будет. Проси подкреплений или отводи парней. Не сдюжим.

- Так может говорить лишь существо, не познавшее мудрости Высших! - Шлем опускается на лицо, завершая неформальное общение.

- Шас-о! Стоим на позиции! Решение Этериалов, приславших нас сюда, верно, ибо истинно!

"Как скажешь", - бормочу себе под нос и сделав глоток воды, опускаю шлем.

Запись номер МХХР-24-ССВА-045

Движение за обломанными кустами притягивает меня к прицелу - там, ещё пока неразличимое в деталях, ворочается нечто огромное. Миг, и давя уцелевшие ростки, из ущелья появляется крупная фигура, заставляющая меня нервно прикусить губу.

Бочкообразный корпус, воздетая к ржавому небу рука-клешня, толстые, массивные ноги... Что? Ещё один КиллаКан?

Походу, та же мысль рождается и в голове Шас-вре:

- Человек! Приказываю уничтожить этот Кун!

- Тал-ка, - перехожу на закрытый канал, нарушая сразу несколько уставных догм. Ну не положено здесь младшему окликать начальство, тем более не по званию, а вот так, фамильярно, по имени.

- Тал-ка. Уводи людей. Немедленно!

- Инк?! - В его голосе неподдельное удивление такому нарушению дисциплины: - Что с тобой? Я готов списать это на твою биологическую горячность, но...

- Уводи бойцов! - Перебиваю его и мне плевать на штрафные баллы, которые он начислит мне после. Пусть начисляет - сейчас важнее, чтобы было кому их начислять.

- Это не КиллаКан. Это Варбосс. А он один не ходит!

- Варр-босс?

- Начальник ихний. Орочий, - вожу прицелом разглядывая фигуру и замечаю, как пространство вокруг него начинает заполняться фигурками, плотно обвешанными железом.

- Видишь орков около него? Это Харды. Хард бойз. Тяжёлая пехота.

Яркая толпа, в цветах доминирует красный, быстро формирует плотное построение вокруг босса и прикрывшись массивными щитами, начинает медленно разгоняться, грозя вот-вот перейти на бег.

Ещё и штурмовые щиты... Ой, как плохо!

- Шас-вре! Уводи...

- Шас-о! - Он не слушает меня: - Огонь по готовности! Мы били их прежде, перебьём и сейчас! Огонь!

Дурак!

По щитам начинают плясать вспышки попаданий. Да, всё же хорошие стволы у этой расы - я вижу, как отваливаются здоровенные куски окованного металлом дерева, но это никак не сказывается на движении отряда. Перейдя на рысь, орки мчатся вперёд, размахивая чоппами - грубыми топорами, мечами, дубинами и просто похожими на ломы палками. Ой, как не хорошо...

Приникаю к прицелу, ловя голову Варбосса в прицел.

Выстрел!

Нашаривая в сумке заряд, не отвожу глаз от прицела - пуля, ударив в наплечник и оставив там глубокую борозду, точно как на люке КиллаКана, уходит в рикошет и бьёт в массивную гнутую пластину, закрывающую нижнюю челюсть Варбосса.

Ну? Такой удав свалит и быка... Но Варбосс далеко не бык. Дёрнув головой - разбитая надвое полоса повисает диковинными украшениями над грудью, он вскидывает вверх руку с зажатой в ней стрелковкой, чей калибр готов поспорить с орудием среднего калибра. Он что-то кричит, разевая пасть полную здоровенных жёлтых клыков и спустя несколько минут до меня доносится подхваченный его свитой вопль:

- ВВАААааагггхххх!

Ох, как не хорошо! Ва-ах! Орочье боевое безумие! Теперь их не остановить - даже лишившись ног они будут ползти, стремясь разорвать нас зубами.

"Пьюк!"

Навожу прицел прямо на оскаленную пасть.

Выстрел!

Пуля срубает несколько клыков и вырывает кусок щеки Варбосса.

Промах. Ему сейчас плевать на такие мелочи.

К огню винтовок подключаются карабины, и зелёная толпа начинает таять, теряя бойцов. Хорошо, но мало! Мало! Первые ряды уже всего в полусотне метров от нас, и я всаживаю заряд прямо в толпу.

Попадание! Ещё бы - в такой толчее промахнуться невозможно.

Сразу два орка падают наземь, но всё равно ещё более десятка рвутся вперёд.

Перезарядка. Ну же...ну... где сигнал готовности?!

Тридцать метров - вспышки у срезов стволов практически не прекращаются, но зелёный вал продолжает свой бег.

"Пьюк"

Выцеливаю грудь Варбосса и жму спуск. Попал - на груди, чуть выше центра массивного диска похожего на канализационный люк, расцветает яркая вспышка. Варбосс замирает, его корпус дёргается, отклонившись назад и тут же, сразу две пули, ведомые удачей, бьют его в горло. На экране прицела мне видно, как проминается под их напором толстая, покрытая костяными наростами, шкура. Миг растягивается в вечность - я не отрывая глаз, слежу, как по наростам начинают бежать трещинки, как темнеет поверхность и как - удача на нашей стороне, пули проламывают преграду, погружаясь в его тело.

Ещё миг, время приобретает нормальную скорость, и из чёрных дырочек выплёскиваются тёмные струи. Так. О Варбоссе можно забыть - такие раны даже ему не заживить.

Отрываюсь от прицела и меня прошибает испариной - пятёрка орков, все выжившие, уже на краю траншеи. Вопя во всё горло, они размахивают своими чоппами, стремясь нарубить в капусту вжавшихся в дно стрелков.

Хреново-то как!

Торопливо навожусь на ближайшего - выстрел!

Неудачно - пуля попадает в плечо, отрывая руку с зажатым топором и орк, крутанувшись на месте, падает в траншею, прямо на шас-о, отчаянно палящего в него из карабина. Загрызёт. Орк, в боевом безумии, будет рвать противника даже и после смерти.

"Пьюк!"

Выцеливаю Варбосса - он, зажимая раны широкой ладонью, поднимается, раскачиваясь из стороны в сторону. Эээ...нет, зелёный. Ты, дойдя до траншеи, всех мальцов положишь. Улучив момент, когда он замирает, выдыхаю, отправляя огурец в его лоб.

Попал! Голова Варбосса взрывается и тело начинает медленно оседать. Шарю рукой в сумке. Пусто?! Когда это я успел с полсотни зарядов расстрелять?!