Алексей Рудаков - Девятая стрела Хаоса

В общем Ромм повёл себя точно так, как повёл бы себя любой наш торговец, продавший осквернённую Хаосом вещь. Ведь бизнес это одно, а вот душа - это совсем другое. Сам ствол он настоятельно просил не пускать в дело здесь, что было вполне обосновано. Вот случись что? Начнут копать и... Так что - лучше воздержаться, ибо зачем подводить одного человека, нарушившего закон, раду другого, тоже весьма неплохого? Ну а то, что первый содрал со второго три цены - так что делать? Капризы, особенно такие как у меня, они дорого стоят.

В любом случае мы расстались хоть и не лучшими друзьями, но вполне довольные друг другом.

Отойдя от магазина Ромма на пару десятков шагов, я выскочил на небольшой перекрёсток, где и замер, прикидывая дальнейший маршрут. Может перекусить? Или, сначала, позаботиться о Биоме, закупив ему гору обещанных туш? Хм... А что если совместить? Перекусить самому, а в процессе - расспросить официанта, или бармена на предмет мест, где можно оптом закупиться? Пусть он меня за торговца мясом примет - вполне рабочая легенда, да и торговля едой легальна везде. Ну а что торговец со стволом, так это тоже плюс к легенде - мало ли по каким дырам мотаться приходится, вот и таскаю эту железяку с собой. Исключительно самозащиты ради. Ага. А вообще - я пацифист. И даже порой - вегетарианец, то бишь - насквозь мирный и не злобный.

Так. Да. Решено. Идём кушать.

Кручу головой, отыскивая ближайшее заведение и мой взгляд натыкается на небольшую рекламную стойку, расположившуюся на другой стороне улицы. На ней схематично изображена раскрытая книга, поверх которой нарисована толстая стрелка, указывающая в небольшой проулок.

Хм... Перехожу улицу.

"Букинист" - гласит подпись под книгой. Оп-па! А мне прёт! Значит - меняем планы. Сейчас туда, поищем документацию по Биому, спросим насчёт того мира, куда Тзинч моих друзей засунул, а потом кушать.

Сворачиваю в проулок и уже спустя пару-тройку минут останавливаюсь перед неприметной дверью, над которой покачивается на цепочках пластина метала с каллиграфически выписанными словами:

"Букинист. Редкие и утраченные издания".

На несколько секунд замираю перед дверью, пытаясь прикинуть как могут здесь продавать то, что было утрачено, но затем, тряхнув головой, гоню подобные мысли прочь - реклама же. Я, помнится, и не такое видел - был я как-то в заведении, именуемом "Вакханалия Морали". Вполне себе приличный винный погребок, хозяин которого таким названием хотел подчеркнуть торжество морали пития. Если б он при этом и вино не разбавлял - простил бы. А так увы, пришлось по известному маршруту отправить. Ага. К подножию Трона, благо грехов у всех хватает, было б желание их поискать.

Хмыкнув - да, бывали и у меня весёлые денёчки, толкаю дверь и захожу внутрь, сопровождаемый негромким перезвоном колокольчиков, свивающих с потолка над проёмом.

Запись 105

Торговый мир Галток. Лавка "Букинист".

Логово книжного червя встречает меня запахом сургуча, типографской краски и неповторимым ароматом библиотеки, обоняв который однажды, любой из нас будет помнить до конца своих дней. Всё небольшое помещение лавки заполнено книгами, свёрнутыми в трубку бумагами и просто стопками пожелтевших от времени листов, поверх которых, не давая им разлететься в стороны, лежат увесистые тома.

В конце комнаты что-то шевелится и подойдя ближе обнаруживаю старичка, голову которого украшает нечто вроде небрежно скрученного тюрбана. Он полностью поглощён изучением лежащего перед ним свитка и водит пальцем по неровным и явно рукописным строчкам, теснящимися на его поверхности.

Ну да - отвешиваю сам себе мысленный подзатыльник, а что ты здесь ожидал увидеть? Сексуальную библиотекаршу в коротком халатике поверх крепкого тела?

- Кхм, - откашливаюсь, надеясь привлечь его внимание, но реакции - ноль. Дедок так и продолжает своё занятие, словно ничего иного и не существует.

- Кхм! Уважаемый! - Дополняю свою попытку стуком костяшек пальцев по его конторке: - Я могу вас отвлечь?

- Эээ? Отвлечь? - Подняв голову он подслеповато щурится, глядя сквозь меня, а затем, всё же сумев вынырнуть из глубин своих мыслей, водружает на нос круглые очки в роговой оправе.

- Ой! - Наконец определив, что перед ним не плод воображения, а вполне материальный объект и, что ещё более важно, потенциальный клиент, дедок вскакивает с места, торопливо запахивая вытертый пиджачок.

- Прошу меня простить, молодой человек. Увлёкся. Очень интересный текст принесли. Представляете? Описание жизни домашних любимцев жреческой династии Корох! Этому документу, - чуть склонившись, он гладит рукой свиток: - Более одиннадцати тысяч лет! И сейчас, молодой человек, - всплескивает он руками: - Мы можем узнать прежде неизвестные и ранее скрытые от нас детали!

- Детали чего? - Задаю уточняющий вопрос исключительно из вежливости и благодарности за то, что он назвал меня "молодым человеком". Творец и все вы, боги! Меня так уже лет пятнадцать не называли, а тут вот! Нет! Точно что-нибудь куплю - надо же дедка уважить.

- Как чего?! - Букинист так резво взмахивает руками, что я начинаю опасаться за его здоровье - ещё один-два таких взмаха и точно, развалится!

- Любимцы же! А к ним и перечень их игрушек, украшений и еды! Да-да, молодой человек! Еда питомцев может много сказать о нравах той далёкой эпохи! Вот к примеру - я только что узнал, что любимым блюдом Асяси - любимого ракшаса жены третьего жреца Тзинча, были песчаные змеи с планеты Факрот. Представляете? Да - про песчанок - что их обожали все ракшасы, было известно и ранее, но только здесь, вот, смотрите, - подняв пергамент он проводит пальцем по какой-то строке, на мой взгляд отличающейся от прочих только тем, что здесь буковки раза в две мельче остальных: - Тут сказано, что песчанки не только были вкусны, но и то, что их чешуя содержала элементы, необходимые для развития организма молодого ракшаса! Вы понимаете - что это означает?!

Ракшас? В памяти всплывает образ клыкастого и покрытого длинной, местами свалявшейся, шерстью монстра. Да, были такие демоны - но их всех Император истребил. Ну точно - припоминаю одну из лекций по демонологии и картину - "Триумф Молодого Императора". Точно - там был изображён молодой мужчина, устало сидящий на горе волосатых тел.

- Да, друг мой! - С воодушевлением продолжает старичок: - Именно с этой планеты. Ну а когда та погибла, - издаёт он печальный вздох: - Флот Желтого Бога решил использовать её как мишень для тренировок, то и ракшасы, эти малейшие и полные любви создания, выродились.

- Милые? - В памяти всплывают оскаленные многозубые пасти и множество лап, вооружённых длинными и несомненно острыми когтями: - Выродились? - Едва сдерживаюсь, чтобы не воскликнуть - "Ну и слава Богу", но дедок часто закивав продолжает: - Да, очень милые. Ласковые, преданные и готовые до последнего защищать хозяина. Нынешние раксы, увы, но всего лишь бледная тень былого.