Игорь Ривер - Тени Монолита

- Да, покрепче... Первый: не вам ли была предназначена посылка, которую я должен был принести сюда, на блокпост? Три контейнера с артефактами.

Звяканье ложечки затихло и Цукерман обернулся.

- Я так понимаю, что-то случилось?

- Значит для вас она была... Посылку перехватили. Какой то бандит по кличке Белый.

- Хммм... Белый? Никогда не слышал. Ну что вам сказать? Нет артефактов - нет денег. По правде говоря: я очень рассчитывал на них. Но будут и еще, в конце концов. В последнее время местный торговец, начал приносить великолепные экземпляры.

- Я найду этого бандита и верну артефакты. Лишь бы найти его.

- Поспрашивайте у сталкеров в Долине. Как раз сегодня оттуда конвой пришел. Сейчас загрузятся и отправятся обратно. Держите кофе. А второй вопрос?

- Это уже моя собственная проблема. У меня амнезия. Как это лечится?

- А что послужило причиной? - Цукерман заинтересованно поправил очки. Удар, или какая-то химия?

- Если бы я знал!..

- Вообще-то среди сталкеров это, знаете ли, отнюдь не редкость. Причиной обычно служит банальнейшее отравление алкоголем. А память возвращается, или имеет место прогресс потери воспоминаний?

- Возвращается. Но очень медленно, урывками.

- Ну тогда вряд-ли нужно всерьез беспокоиться. Это займет некоторое время, но память вернется. Что же вам посоветовать?.. Вы же понимаете, что я микробиолог, а не психиатр?

- Да хоть пожарник.

- Ха-ха! Ну тогда витамины, какой нибудь комплекс и глицин. Глицин у меня есть, витамины тоже.

Он поднялся, открыл дверцу шкафа и, покопавшись внутри, отдал мне блистер с белыми таблетками и баночку с желтыми гранулами. Я поглядел на этикетку. Старый, добрый "Гендевит". Ну этим-то я и в Зоне смогу разжиться.

- Спасибо! - я допил стакан и поднялся. - Сколько с меня?

- Боже упаси! - замахал он руками. - Лишь бы вы вернули те артефакты. Я очень надеюсь на вас. По одной, утром и вечером, хотя вам все-таки лучше как можно быстрее посетить врача.

- Хорошая идея. Спасибо, проф. Если вдруг этот Белый, или его люди здесь появятся, то задержите их и дайте знать через сталкеров на любую из баз "Долга".

Я описал бандитов. Профессор с серьезным видом слушал меня и кивал головой.

"Почему они не пошли сразу на Кордон? Взят очень серьезный хабар. Если хоть немножко в ценах понимают (а среди них есть минимум один человек, уже бывавший в Зоне), то должны бы понять, что свалилось им в руки. Но на Кордон он не пошли. Ни лейтенант на блокпосту, ни сталкеры в деревне никого подходящего под описание не видели. Продавать "золотые рыбки" в Зоне, торговцам сейчас крайне опасно. Заложат "Долгу" и все, далеко не убежишь, за периметром из под земли достанут.

Тогда что? Тогда, значит, у них есть кто-то в Зоне, к кому они и двинули. Тот, кто может помочь с продажей, или проводить за Кордон, или и то, и другое. Это не торговец и не офицер какой-то из группировок. Слишком велик риск спалиться. Если подумать, то кому можно доверять, имея при себе хабар на полмиллиона баксов? Никому. И все-таки этот Белый такого человека знает!

Кто это?.. Кто!? И где они могут прятаться?"

Я шагал за трактором, который тащил за собой восьмиколесный прицеп и думал. Воняло бензиновой гарью, было жарко, ремень пулемета давил на плечо, спина чесалась. Когда-то все это уже происходило со мною... Однако сейчас это не важно. Ничего не важно, кроме того, что наемники всегда выполняют то, за что берутся.

Ночью мне приснился странный сон.

Серое небо над головой и серый бетон под ногами. Стрельба со всех сторон. Впереди - громада четвертого энергоблока, тоже серая. Кольца на трубе должны быть красными, но почему-то серые и они. Я лежу, а передо мною опирается на сошки странное оружие.

УБЕЙ СТРЕЛКА!

Да. Я понял. Сейчас.

Мощный прицел приближает энергоблок. Темные точки на нем превращаются в человеческие фигурки, вернее в их силуэты, будто вырезанные из черной, глянцевой бумаги. Вспышки выстрелов. Это что, их всех надо убить? Ладно, как скажешь. Приступим...

Оружие дергается. Выстрел бесшумен. Бумажный силуэт рассыпается в пыль.

УБЕЙ СТРЕЛКА!

Еще выстрел. Черная пыль.

УБЕЙ СТРЕЛКА!

Выстрел... Выстрел... Выстрел... Фигурок не становится меньше, но прицел внезапно выхватывает из россыпи безликих силуэтов один, который не черного, а серого цвета. Может быть это он?

УБЕЙ СТРЕЛКА!

Палец привычно нажимает на спусковой крючок. Выстрел. Серый силуэт внезапно оказывается очень близко и заглядывает в прицел. Из под его каски на меня скалится голый череп.

- Внимание, приближается выброс! Приборы зашкаливает! Всем укрыться! Укрыться!!!

Череп приближается и все тонет в темноте его глазниц.

"Может быть зря я таблетки эти ем? Такая ерунда снится..."

...

- Причина не в нем.

- То есть?

- Он - лишь человек с татуировкой на руке. Таких меченых было много. Этот выжил - только и всего.

- Мы чего-то не понимаем.

- Да. Он - решение проблемы, которое предлагает Зона. Но что это за проблема и как это решение применить, мы не знаем.

- Значит узнаем. Это ведь ты говорила, что О-сознание всегда находило ответы на свои вопросы.

- Говорила. Вот только не всегда эти ответы нравились тем, кто их находил.

- Итак, что мы делаем?

- Нужно найти бандитов.

- Это очевидно. Их уже ищут и они никуда от нас не денутся. Что еще?

- Их обязательно должны найти мы, а не группировки. Мы и этот человек. Вместе.

...

Откинувшись на спинку скамейки, которую сталкеры явно приволокли в бар Ганжи с ближайшей автобусной остановки, я потягивал легкую, кисловатую брагу местного производства. Всего пара градусов, почти без запаха сивухи, яблочный вкус. Пьется очень легко, а если еще и охладить ее предварительно... Да я, было дело, пиво пробовал, которое было хуже на вкус. Самого Ганжи не было.

Брага и в самом деле была охлажденной. За стойкой тарахтел старый холодильник, запитанный от вертевшегося на крыше ветряка. Сталкеры обустроились в Долине, закрепились. По дороге сюда мне все уши прожужжали, как в прошлом году их тут штурмовал спецназ и как вояки отхватили по первое число. Причем каждый из рассказчиков лично забил прикладом минимум одного солдата в рукопашной.

Вслух я свое мнение об этих сказках выражать не стал, но внимательно присмотрелся к фабрике и к окрестностям, когда мы шли мимо нее. Впечатление было двояким. С одной стороны: два лежащих неподалеку сбитых вертолета говорили сами за себя. "Крокодил" - очень живучая машина. Сбить его из ручного оружия сложно. Значит у местных нашлись либо ракеты, либо что-то крупнокалиберное. С другой: дальний конец фабричной эстакады вообще лежал в руинах. Впечатление было такое, что внутри размотали и взорвали ленту пластида. Артефактное оружие, о котором столько слухов по Зоне ходит, или что-то иное, неизвестное. В любом случае для рукопашной возможности у спецназа были крайне ограничены.