Влад Воронов - Земля лишних. Однокласснички

Страйкер тем временем упаковал первых двоих. Сдается мне, успел он поработать ковбоем, это там учат так ловко треножить молодых телят. Подошел к третьему, связал и его тоже. Взял за шиворот и без особого труда приволок обратно.

Я осмотрелся по сторонам, заметил дверь со свежими вмятинами и царапинами. Ну да, все правильно, «Ювелирная лавка». Ребятки решили под шумок разбогатеть, но не учли прочность двери. Потом начали ломать решетку витрины, и тут приехали мы.

Страйкер тоже увидел пострадавшую лавку, подошел, постучал в дверь.

– Есть кто живой?

Из-за двери тут же донеслось истеричное:

– Не подходите! У меня пистолет, и я опять буду стрелять!

– Хорошо, не подойдем. Позвоните в полицию, скажите, что вас пытались ограбить. Грабители лежат под дверью. А нам пора ехать.

– Вы их убили?

– Нет.

– Почему?

– Они не совершили тяжкого преступления. Не пытались сопротивляться. Дали себя арестовать. За что их убивать? За попытку ограбления им светит пара лет каторги.

– Грабителей обязательно надо убивать!

Связанные завозились на земле. Было заметно, что мнение хозяина лавки им не очень нравится. Как, впрочем, и Страйкеру.

– Знаешь, папаша, есть такая штука – закон. И его надо соблюдать, нравится это тебе или нет.

– Я их боюсь! А вдруг развяжутся?

Тут вступил в разговор Михель:

– Теряем время. Пакуйте их в кузов и поехали.

Мы вдвоем закинули задержанных в кузов, после чего Страйкер лихо привязал их к задней стенке. И мы покатили дальше. Тихонько тарахтел мотор, гулко стучали по брусчатке шины. Адреналин постепенно уходил, голова словно наливалась чугуном. Улица в очередной раз повернула…

Первым отреагировал Михель. Когда фары выхватили из темноты разномастно одетую, но богато обвешанную смертоубийственными железками толпу, он врубил заднюю передачу и рванул обратно. И успел заскочить за угол до того, как дом на противоположной стороне улицы окутался пылью и дымом.

– Ну ни хрена себе… Ходу, ходу!

Он заехал задом в первый же проулок справа, оказавшийся тупиком. Зато удалось развернуться и удирать уже капотом вперед. Из клубов пыли позади все так же грохотали выстрелы, но улица в очередной раз свернула… Слава кривым улочкам!

Мы отъехали еще несколько кварталов, свернули за очередной угол, и Михель остановился.

– Отпускайте этих. Дальше будут только мешать.

Мы со Страйкером выгрузили незадачливых мародеров на асфальт, он махнул ножом по веревкам.

– Все, валите отсюда. Еще раз попадетесь – просто застрелю.

Мы вернулись в пикап. Михель докладывал в рацию о встреченных нами любителях стрельбы без предупреждения. Повесил тангенту, тронулся.

– Совершенно непонятно, откуда на Острове бандиты в таком количестве, но подобных групп видели уже несколько в разных местах. Вламываются в магазины, в богатые дома. Офис Банка разнесли. Нефиговый такой праздник получился…

– Ладно, это все лирика. Что делать будем?

– Есть одна идейка. Квартал назад улица давала изгиб, а до того шла почти сто метров прямо. Встаем за углом. Негодяи идут плотной группой. Подождем, пока они подойдут метров на пятьдесят, выдвигаем корму пикапа из-за угла и в два ствола гасим. Отстреливаем по одному магазину и уезжаем.

– А чтобы не так неуютно было под пулями, немного вспомним детство.

И я показал на высокую кучу песка, подпирающую стену ремонтируемого дома.

Михель понял меня с полужеста. Ловко уткнул пикап задним бортом в кучу, так что нам оставалось только ссыпать песок сверху в кузов. Благо и лопата нашлась. Отгребли песок к бортам, чтобы получился такой эрзац-окоп для стрельбы лежа. Отчекрыжили кусок тряпки, которой стройка огорожена была, кинули сверху да и поехали воевать. Вся процедура и десяти минут не заняла.

Пулеметная, блин, тачанка, все четыре колеса…

Хорошо, что мы не одни воюем. Михелю по рации о продвижении врагов сообщают, а он соответственно рулит туда, где удобно засаду организовать. Это его город, он здесь много лет прожил и каждый закоулок знает. Приехали. Встали. Страйкер из-за угла высунулся. Еще нет никого, но какой-то шум слышен. Странно, в городе такое творится, а здесь фонари горят, светло, как днем почти. До следующего перекрестка метров восемьдесят. Подпустим на пятьдесят и вдарим. Я сумку с магазинами пулеметными поближе подтащил. Менять некогда будет, но все-таки…

А шум тем временем все громче. Страйкер на четвереньки встал, смотрит за угол. Долго смотрит. Голову обратно втянул, встал, запрыгнул в кузов. И Михелю по кабине «хлоп» – пора, значит. И Михель сдает назад. Высовывает из-за угла метр кузова. Как раз столько, чтобы я из положения лежа, а Страйкер с колена, стрелять могли. Больше и нельзя, потому что дальше станут колеса видны и бензобак пикапа, а нам на нем отсюда удирать еще.

Думать уже некогда, стена дома перед глазами сменяется улицей. И народу на той улице… немало, прямо скажем. А еще народ этот как-то очень близко. Настолько близко, что впору пистолетами работать. Хотя оппоненты автоматы в руках держат и их уже в нашу сторону поворачивают.

Пора стрелять. Вон Страйкер уже начал, и я начинаю. Приклад в плечо, спуск на себя. Таррррах! И вести слева направо. Довел, остановился, смотрю. На ногах никто не стоит, но это еще не значит, что я всех поубивал. Все на землю повалились. Пока упадут, пока позицию для стрельбы лежа займут, время у меня еще есть.

Бынц-бынц-бынц! Что-то похожее я на стрельбище слышал. Звук глухой из-за песка, но узнаваемый. И вроде даже пикап дернулся. Кто это такой быстрый стрелок? Ща будет быстрый и мертвый, ага, у меня-то пулемет, атака плюс двенадцать.

Чуть приподнимаю приклад и теперь веду строчку справа налево. Попал, не попал – непонятно. Теперь еще раз слева направо. Вроде получается, какие-то ошметки летят…

Пулемет затыкается. Еще раз жму на спуск – ничего. Страйкер орет «Прячься!!!», пикап дергается, еще один глухой «бынц», и улица перед глазами снова сменяется стеной дома. Страйкер закидывает за угол две гранаты, и мы резко трогаемся, не дожидаясь результатов. За спиной грохает. Отстегиваю магазин, проверяю – пусто. Прячу в сумку. Достаю новый, режу обо что-то палец, роняю, чертыхаюсь, сую палец в рот. Кровит, но не сильно. Поднимаю упавший магазин, осматриваю. Ну ни хрена себе! Внешний край «банки» разорван и вывернут наружу. То есть пуля пробила борт кузова, слой песка, и еще хватило энергии магазин разворотить. Так себе у меня позиция оказалась…

– Перезарядился?

Это Страйкер отрывает меня от раздумий о жизни и смерти. Молча протягиваю ему изуродованную «банку», жду сочувствия и поздравления с новым днем рождения… А вот и хрен!

– Михель, у нас минус одна банка к пулемету!