Дмитрий Манасыпов - Злые ветры Запада [litres]

– Она пришла в себя! – радостно завопил кто-то рядом. – Дед, дед, она пришла в себя.

Над Мойрой появился кривляющийся тощий бесенок. Мальчишка-индеец казался странным. Даже так, глядя снизу вверх, становилось ясно: что-то с ним не так.

Мойра с шести лет не верила в сказки. И не любила их. Да и вообще, для своих лет ребенком росла удивительно сообразительным, умным и… взрослым. Со своей индивидуальной особенностью мыслить, с логикой, подходящей далеко не любой миз двадцати лет. Жаль, что это качество не помогло ей утром.

Вот и сейчас, когда многие другие дети испугались бы, Мойра просто пыталась понять: что не так с мальчишкой? Поняла, и только тогда вздрогнула.

Над тощенькими узкими плечами торчало две головы. Вернее, одна, как и положено, вертелась по сторонам на хилой шее, орала и брызгала на Мойру слюной. Вторая, раза в три меньше, вросшая чуть ли не по подбородок, молча следила за девочкой узкими щелками глаз, отблескивающих от костра.

– Пришла? – прошамкал от костра кто-то невидимый, явно старый, и закашлялся. – Нож, принеси ее сюда.

Песок зашелестел практически неслышно, когда похититель Мойры подошел к ней. Подхватил и понес к костру. Вот тут-то зубы Мойры застучали. И не от холода, а от страха.

Их было пятеро.

Красный Нож, который положил ее на землю и спрятался в тени.

Мальчишка-урод, скаливший зубы и зачем-то тыкающий ее пальцем. Несуразный, с длинными ногами и коротким тельцем, с ребрами, ходившими ходуном под тонкой и не по-индейски светлой кожей. Одет мальчишка в обрезанные под коленками кожаные легинсы, на шнурке, накинутом на шею, крутится большой нож.

Две очень похожих друг на друга скво. Непонятного возраста, крепкие и высокие, с ожерельями из косточек и зубов, лежащих на крепких грудях, с выпуклыми сильными животами и в юбках из лент, закрывающих их самую малость, от пупка и до колен. Отец Мойры, увидев таких, сразу бы понял: это же чертовы краснокожие ведьмы, и никто иные. Женщины смотрели на нее черными огромными глазами и по очереди потягивали виски из одной на двоих бутылки.

И старик. Древний, как сама пустыня, с двумя перьями ворона, висевшими кончиками вниз по обеим сторонам морщинистого лица, обрамленного серебряными длинными волосами. Старик оказался единственным одетым среди крохотного сборища. На нем был клетчатый теплый пиджак, джинсы и джемпер с непонятным рисунком. Ноги оставались босыми.

– Ты – мелкая мерзкая белая глупышка. – Индеец кивнул собственным рассуждениям и принялся делать самокрутку. – И не спорь со мной, юная бледнокожая миз.

Мойра молчала. И не из-за страха. Девочка прекрасно понимала, что слова сейчас бесполезны.

– Ты видела моего сына со своей приемной матерью. Видела его другое обличье. Видела то, что не должна была видеть. Ты умрешь.

Мойра шмыгнула носом.

– Она храбрая, – поделился из темноты Нож, – не все взрослые такие храбрые.

– Отдай ее нам, – хрипло каркнула женщина, та, что повыше, – не надо ее убивать.

– А я и не стану убивать ее сам, – хихикнул старик, – ее убьет ночь. Рядом с ее же городом. Нам нужна новая жертва.

– Зря… – Женщина, что пониже, отхлебнула из бутылки и рыгнула. – В ней что-то есть.

Старик прикурил от собственного пальца, на котором вспыхнул огонь, выудил из костра тлеющую головню и кинул ею в женщину. Та вскрикнула и схватилась за плечо.

– Дура… – Старик затянулся. – А то я сам не чувствую. Тем более ее надо принести в ночь, в жертву. Пусть они еще больше боятся своего Козлоногого и не узнают, что потеряли.

Он посмотрел на Мойру.

– Да, в девочке что-то есть. Но жертва нужна больше. Поможем ей. Эй, Шейло, пьющая дрянь, сделай ее сознание пустым. Время пришло. Выходим за час до полуночи. Дураки белые придают большое значение времени, когда следует вершиться злу.

Старик сплюнул. Мойра тряслась от страха, совершенно его не скрывая. Если судить по мокрым ногам и запаху, она даже описалась.

Стоило бороться, кинуться на него, получить удар ножом от Ножа… но Мойра была всего лишь маленькой девочкой.

Женщина, та самая, обожженная, ворча, встала и подошла. В лоскутах ее юбки прятались несколько небольших подсумков. Мойра молча плакала, женщина, чуть касаясь ее своей горячей сухой кожей, что-то искала.

Она нашла самый обычный, стеклянный с металлическими частями, шприц. Такой, которым делал прививки доктор Карсон. Все так же ворча под нос, Шейло достала оттуда же ампулу с чем-то темным, хрустнула, откусывая головку, и набрала жидкость. Видимо, мстя девчонке за собственный ожог, воткнула иглу очень больно. Плечо тут же загорелось изнутри. Кровь прилила к голове, и Мойра молча упала лицом в холодный и колючий песок.

Все остальное стало не важно. Остались лишь боль и мир, лопнувший, разлетевшийся на куски и начавший складываться заново.

Индейцы собирались. Привязывали пожитки к лошадям, проверяли упряжь. А Мойра, сама того не понимавшая, ела песок и не контролировала собственное тело. Увидь ее священник, не миновать Мойре командории. Если не костра.

Звезды, смотрящие миллионами сверкающих глаз, видели все. Как дрожало тело ребенка, как не по-человечески выгибались в суставах руки и ноги, как ее голова затылком коснулась лопаток, как текла из носа, глаз, ушей, промежности алая кровь. Звезды видели и слышали даже ее низкий глухой вой, скрип ломающихся молочных зубов. Они наблюдали. Потому что звезды – это просто звезды. И все.

Когда ее положили на спину свободного коня, боль и судороги уже отступили. Но стало только хуже. Черная мозаика ночи разлеталась на сотни тысяч кусочков и собиралась в темное, с багровым отсветом стекло странного рисунка, рождавшегося и умиравшего в голове Мойры ежесекундно.

Ночь Мохаве перестала ею быть. Ночь пустыни Мохаве стала неожиданной новой жизнью, открывшейся девочке, везомой на заклание.

Песок пел свою песню, перекатываясь. Желтый, серый, грязный, острый и мягкий, волнами стелился, ни на секунду не останавливаясь. Пронзенный собственными черными артериями под толстой песчаной кожей, организм пустыни жил здесь не просто веками. Люди уходили и возвращались, а пустыня жила. И только сейчас, болтаясь на границе смерти и жизни, девочка из небольшого города увидела ее настоящую. Ту, которая когда-то забрала у нее мать и сейчас готовилась забрать ее саму.

Мойра плыла по ночи на коне, бесшумно переступавшем ногами, и видела многое. Токи воды под толщей песка, матово-зеленоватую дымку, изредка поднимавшуюся по сторонам. Линии энергии самой земли, пульсирующие всеми оттенками рыжего пламени, мерцающие хорошо заметным маревом. Кусочки жизни, ярко выделяющиеся четкими алыми ударами крови и сердца. Мойра чуть не плакала. Потому что ушастого большого кролика она очень хотела догнать и съесть. Нет, не так. Догнать, обязательно догнать, и сожрать. Вцепиться острыми осколками молочных зубов прямо в шкуру и кожу, драть их, выпуская на свет холодных равнодушных звезд соленую воду жизни.