Федор Вахненко - Иллюзия свободы [litres]

– Эй! – послышался голос бывшего солдата ВСУ, спустившегося вниз по лестнице. – Тут еще один внизу! Нихрена ж себе! У нас улов сегодня! Так, чё тут у тебя?.. Сука! Сука! Сука! Патронов нихера! Жратвы нихрена! Почти все сожрали, мудаки! Жруны долбаные!

– А чё по артам?! – крикнул Леший. В его голосе ощущался некий почти юношеский задор.

– Одни «батоны»! И больше ни-хре-на! Гондурас, мля! Нахрен ты по Зоне лазил, мудачье?! Еще и вшивый, мля! Охренеть! Да их тут хоть жопой жуй!

Проводник, обиравший труп анархиста в шлеме, ухмыльнулся во весь рот и громко, протяжно заржал. Пару раз даже хрюкнул, как натуральная свинья.

– Плакала твоя сотка! А автомат терь мой! – сквозь выступившие слезы проорал Леший. Ответом ему послужил сногсшибательный поток мата, который и на этажи-то не разделить.

– Автомат – мой, – на правах «старшого» заявил Бес.

Тут Вратарь и выбрался на тусклый свет. Что-то пробормотав себе под нос, он положил в требовательно протянутую ладонь Лешего мятую купюру. Командир тоже доволен остался – сменил АК-74 покойного Башмака на АК-74М с оптикой.

– Выходим сегодня? – спросил Вратарь, всем видом выражавший глубочайшее недовольство.

– Ага, – кивнул Олег. – И давайте валить побыстрее. Мне трындец как не нравится это гребаное место.

– Что, опять Депо? – припомнил Леший случай на Помойке.

– Да, – снова кивнул Олег. – Как с Депо.

– Зона не хочет, чтобы мы тут торчали, – вымолвил Рымарь, не отрываясь от наблюдения за входом в здание.

– С какого хера ей понадобилось нас о чем-то предупреждать? – недоверчиво спросил Леший, закончив с трупом анархиста в шлеме. – И, это… Эй, Босс! Давай рюкзак, тут еще жмур остался.

У «деревенщины» пожитков осталось всего ничего. Зато платяных вшей – на пол-Китая. Настоящий рассадник! Видно, «вольнонародовцы» в ходке с неделю пробыли, вот и паразитов набрали да с ума посходили. Но кое-что интересное наемники все-таки выудили из карманов «инкубатора вшей»: маленький черный диктофон размерами даже меньше ладони.

– Опа-опа, – заинтриговано произнес Леший, повертев в руках находку. – И что у нас тут?

Слегка повозившись, наемник включил последний записанный аудиофайл. Качество звука было так себе, – видно, устройство содержалось в кармане – но кое-что разобрать все же удалось. Анархист беседовал с некоей картавой личностью, пытаясь выявить компромат на одного из членов «Вольного народа». Видно, намеревался обвинить товарища по клану в трусости, во всеуслышание заявив, что тот отказался воевать с фанатиками Третьего Глаза. А тот факт, что с ними вообще мало кто хотел воевать, обличитель благополучно опустит – и, возможно, заработает продвижение вверх по карьерной лестнице. Впрочем, может, и пулю вместо должности получит – как главарь рассудит. Весь сыр-бор произошел из-за того, что особо умные «вольнонародовцы» оборудовали себе перевалочный пункт где-то на негласной территории фанатиков – вот те и возмутились. Небось, попросили убраться, получили отказ – и перестреляли анархистов к чертовой бабушке. Как оно, собственно, и бывало со всяким сталкером, что в сектантские двери стучал.

– Чё думаете, за сколько можно толкануть такую хренотень? – озвучил общую мысль Леший.

– А чё за картавый? – поинтересовался Вратарь. – «Вольный» ему верил. Мутант? Мутанты же не врут, да?

– Потом разберемся, – сказал Драгунов, просовывая руки в лямки немного пополневшего ранца. Одним взмахом руки командир отряда бесцеремонно отобрал у проводника диктофон и сунул в карман. – Я не знаю, с какого черта Зона хочет нас отсюда выжить, но надо сваливать отсюда нах…

Выстрел. Звон в ушах. Леший застыл с открытым ртом, проглотив возмутительную реплику.

– Стоять, падла! – надрываясь, рявкнул Рымарь. Его голос показался остальным тихим шепотом. Вкрадчивый ответ из-за угла остался неуслышанным.

Ситуация быстро прояснилась: к наемникам в гости пожаловал «артист». Эти мутанты внешне напоминали человека невероятной худобы с зубами, позаимствованными у какой-нибудь обезьяны. Умные твари, способные говорить. Любят накидки с капюшоном и разговоры с зазевавшимися бродягами. А потом такой «артист» как даст по шее – и все, готов сытный обед. Сломает запросто. У особи, стоявшей перед наемниками, капюшона не было – то ли оторвался уже, то ли тварь просто не нашла ничего лучше, чем ошметки лесного камуфляжа да стоптанного ботинка без подошвы.

– Спокуха, – примирительно поднял руки «артист». – Я – Онуфгиевич. Не собигаюсь я вас жгать, бацаны.

– Чё? – вытаращил глаза Леший, едва сдерживая смех. – Онуфриевич? Еще и кагтавый, сука! А-аха-ха-ха! Тя кто так назвал, чучело?!

– Сталкег один… – недоуменно ответил мутант. – Не помню, как звали…

– Вали отсюда нахрен, если жить охота, – посоветовал порождению Зоны Рымарь, шутить явно не настроенный.

– Ского Выхлоп, – опустив руки, поведал Онуфриевич. – Все ломятся хег знает куда.

Словно в подтверждение его слов воздух сотрясли залпы автоматов Калашникова. Судя по громкости, дело было где-то на Долине. И что-то подсказывало «солдатам удачи», что именно на ферме – «рубежники» опять повеселиться решили. Мишеней-то хватало – в преддверии Выхлопа твари вечно куда-то неслись. То ли по норам, то ли к защитному периметру – прорвать и вылиться на Большую землю всепожирающей клыкастой и когтистой ордой.

– А ты шо? – спросил Вратарь, наставив на «артиста» АК-74. – Чё не с остальными? Особенный, мля?! Или жрать хочется, а, сука?!

– А я тута пегеждать хотел, – пожал плечами мутант. – Не хочу быть задавленным. Не стгеляйте, мужики, а… Я пегежду – и уйду. Спгосите Пасту – он вам скажет, кто такой Онуфгич. Мы знакомы.

– Чё за Паста? – шепотом спросил Леший.

– Да хер его знает, – тихо отозвался Драгунов. – Мож, один из тех долбодятлов.

– Ну, его еще Пастухом все знали… Э-э-э… Звали, то есть, – объяснил зверь. – Чё назвали – хген знает. Может, слово понгавилось. А для меня он – пгосто Паста. Так удобнее как-то… Быстгее…

А потом «артист», кажется, уловил некое замешательство в глазах наемников – единственной части их лиц, которую смог разглядеть.

– Так то Пасту шмальнули? – спросил мутант. Чудилось, в его голосе промелькнула грусть. – Паста хогоший был. Давал пожгать. Инфу пгосил – так я говогил… Такой уговог был. А тегь нет Пасты…

– Слышь, – обратился к мутанту Бес. – Инфу, говоришь?

– А чё? – мотнул головой «артист». – Надо узнать чего?

– Не помешало бы, – согласился командир наемников.

Была такая интересная особенность у этих мутантов – знали они много и за еду всегда готовы поделиться. А потом, может, и разойтись тихо-мирно выйдет – сыт будет зверь, нападать не станет.