Игорь Пидоренко - Спасти обязан

Поезд уже стоял у перрона, люди суетились, подтаскивая тюки и чемоданы поближе к вагонам, но внутрь еще не пускали. О том, чтобы мне ехать «зайцем» и речи быть не могло. Все-таки до Москвы полтора суток, обязательно обнаружат. Так что нужно было добывать деньги на билет.

Нельзя сказать, чтобы я особенно волновался или переживал из-за того, что мне предстояло сделать. Обстоятельства в жизни бывают разные, а в жизни спаса — тем паче. Сейчас позарез требовались деньги. И если я позаимствую у кого-нибудь толику, то не отберу последний кусок хлеба. В Москву без денег не принято ездить. Ну, не купит этот человек лишнюю шмотку. Ничего, перебьется.

По карманам или сумкам мне еще лазить не приходилось. Но ведь все когда-нибудь происходит в первый раз? Я рассчитывал, что при определенной ловкости труда это не составит. Так и получилось.

С равнодушным видом я походил по вокзалу, потом вышел на перрон. Суматоха здесь стояла предотъездная, а освещение было весьма скудным. Подталкиваемый с разных сторон кладью торопящихся к своим вагонам пассажиров, я буквально через двадцать шагов быстрым движением подхватил небольшую сумочку, лежавшую на одном из многочисленных чемоданов, хозяйка которых о чем-то договаривалась с проводницей. Сунул ее под тенниску и неторопливо удалился, ожидая за спиной самого распространенного во все времена и у всех народов призыва к охоте: «Держи вора!» Однако обошлось.

Повезло с первого раза. В кустах, в блеклом свете привокзальных фонарей, я обшарил сумочку. Обычные женские мелочи, а на самом дне тоненькая пачка сотенных купюр — тысяча рублей. Хватало и на билет, и на сопутствующие поездке расходы. Был еще паспорт, но к чему он, женский?

Сумочку я забросил подальше в кусты. Несколько раз глубоко вздохнул, успокаивая нервы и совесть. Ничего, авось у той тетки деньги не последние. С одной тысячей в столицу ей ехать нет смысла. А паспорт потом найдется.

Не проданные билеты на поезд еще имелись, в купейный вагон. Это было неплохо. Дверь в купе можно все время держать закрытой, а значит, те, кто будет меня искать (в этом сомнений не было, обязательно будут), не смогут заглянуть мимоходом. Я незаметно оглядывался, стоя у кассы, но ничего похожего на слежку не заметил. Что ж, пока мне везло.

Повезло и с тем, что недавно в очередной раз отменили предъявление документов при покупке билета. А то что бы я делал, беспаспортный? Вагон попался старый, немецкий, мое купе пока пустовало, и до отправления никто из попутчиков так и не появился. Когда поезд тронулся, я постоял немного в коридоре, глядя на огоньки за окнами, мысленно попрощался с Петром и Настасьей Филипповной. А потом получил постельное белье (на удивление чистое и сухое) и завалился спать, больше ни о чем не думая.

В Ростове, когда до отправления поезда оставалось несколько минут, в дверь купе вежливо постучали. Я открыл. Попутчик. Это был невысокий худощавый мужчина лет пятидесяти. Но слабаком он не казался, наоборот, чувствовалась в нем внутренняя сила, как у сжатой пружины. Такое ощущаешь, сталкиваясь с военными, послужившими там, где некогда заниматься строевой подготовкой. И у сотрудников служб безопасности. Я принял это к сведению.

Одет попутчик был по-дорожному: легкая курточка поверх бежевой рубашки, слегка потертые джинсы и черные туфли «Adventure boots» на рифленой литой подошве. Я и сам люблю эту обувь — легкую, прочную, устойчивую.

Он мельком, но, как показалось, весьма внимательно, осмотрел меня и мой не слишком презентабельный вид. На лице его никаких эмоций не отразилось. Поставил на пол небольшой багаж — хорошей кожи дорожную сумку — и лишь затем улыбнулся.

— Вместе поедем? Не возражаете?

— Какие возражения? — воскликнул я. — Присаживайтесь.

Он сел, аккуратно поддернув джинсы. «Привычка к костюмам», — отметил я. Впрочем, кто сейчас не носит костюмы?

— Хромов Александр Николаевич, полковник запаса, — представился он.

— Смирнов Олег Юрьевич, журналист, — ляпнул я первые попавшиеся фамилию и профессию.

— До Москвы? — поинтересовался он.

— Да, до столицы. А вы в каком роде войск служили? — не удержался я от вопроса.

— Пехота, — коротко ответил Хромов.

Вот уж на пехотного полковника он не походил — не было той небольшой рыхловатости тела, что позволяют себе старшие офицеры-пехотинцы. Так что, скорее, ВДВ. Вот там-то не все шириной плеч на комоды похожи. Это в том случае, если он действительно был армейским офицером, а не из какой-нибудь спецслужбы. Может, я просто придираюсь? Пуганая ворона куста боится…

Хромов не остался в долгу.

— Что-то вы, Олег Юрьевич для журналиста несколько э-э… как бы это сказать…

— Выгляжу неподходяще? — помог я.

Пришлось выдавать на ходу придуманную историю о том, как был в командировке, обворовали в гостинице, хорошо, хоть обратный билет сохранился. Вот и еду в том, что удалось достать.

Хромов спохватился.

— Да вы, наверное, голодный? Сейчас, сейчас, мне тут жена кое-чего в дорогу положила. — Он полез в сумку.

Я начал отнекиваться, но жрать действительно хотелось, а в вагон-ресторан идти было накладно — денег у меня было не много, в Москве могли пригодиться. Так что кочевряжиться долго не стал. На столике появилась буханка хлеба, традиционная вареная курица (но не магазинная, а домашняя, толстенная), такие же традиционные огурцы и помидоры, ранние для этого времени года, наверняка парниковые. И, наконец, возникла бутылка хорошего «Ахтамара». Как было где-то написано, «коньяка с легендой», хотя непонятно, что это значит, поскольку «ахтамар» в переводе и есть — «легенда».

Хромов путешествовать умел и предпочитал делать это с удобствами, максимально комфортно. Стаканами «от проводника» не воспользовался, а достал несколько серебряных с чернью стопок, подул в две из них и также выставил на стол.

— Прошу, чем богаты. Ехать нам еще сутки, так что лучше сразу снять все неловкости.

Я с воодушевлением поддержал его. Пить коньяк с утра — несколько дурной вкус, но не в дороге же, господа?! И мы с удовольствием опрокинули по паре стопок. Внутреннее чутье подсказывало мне, что опасаться этого человека не стоит. Впрочем, и душу раскрывать не следует.

Закусывая, я что-то продолжал врать ему о своей корреспондентской работе, о газетах, с которым сотрудничаю, поскольку представился журналистом на вольных хлебах. Был в моей предыдущей биографии и такой период, весьма короткий.

Он вежливо кивал, нарезая швейцарским офицерским ножом огурцы на дольки, задавал легкие вопросы, кое-что рассказал о своей воинской службе, но от подробностей уклонился. «Понимаете, Олег, не очень это приятно вспоминать. Живем сейчас с женой мирно, тихо. Дочь в Москве учится. К ней как раз и еду».