Рина Грант - Астронавты. Пленники Сумитры

– Зачем?

Вильсон встал, прошелся по кабинету. Показал вверх, на глазок видеокамеры.

– Раньше тут везде микрофоны стояли, – пояснил он. – Но после аварии на комбинате их поубирали. Дорого, видите ли. Ну и хорошо. И мне работы меньше.

Он открыл ящик стола и бросил перед Ильей блестящий черный камешек. Илья взял его в руку. Оплавленная, бугристая масса. Как будто камешек когда-то расплавился и кипел.

– Температура в эпицентре аварии была за тысячу, – еле слышно сказал Вильсон. – Я начальство охрип предупреждать: надо новое оборудование, нельзя посылать людей, нужно закрыть участок. «Да-да, конечно, спасибо за сигнал!» В тот день… – он закашлялся, схватился за стол, согнулся в три погибели, отхаркиваясь.

Ну да, вспомнил Илья, он же на комбинате раньше работал. Начальником участка, что ли. А после аварии перевели сюда.

– В тот день я отказался людей выводить, – наконец продолжил Вильсон. – Но начальство надавило. Сказали, оборудование уже заказано, со следующим грузом придет. Я ребятам своим рассказал. Мы порадовались…

Он замолчал, глядя перед собой сухими глазами.

– Ты не знаешь, с кем связался, – повторил Вильсон. – Они и тогда аварию под коврик замяли. Ты раньше про нее слышал, до того, как сам сюда попал? В новостях что-нибудь видел?

Илья не мог вспомнить.

– Вот видишь, – Вильсон взял стилус и постучал по экрану, по странице с кодом. – Они и тогда все скрыли, и сейчас нашли способ скрыть. Не ищи. Не найдешь ты ничего.

– Кто – «они»? – наконец спросил Илья.

Вильсон указал стилусом на эмблему над своим столом – тонкая ракета, стартующая в клубах дыма.

– Общество Социального Развития, не к ночи будь помянуты. Нашли себе халяву: на безработных да нищих наживаться. Посылают их работать на свои комбинаты, осваивать новые планеты. Типа помогают наркоманам да бомжам приносить пользу обществу. Платят им копейки, держат в черном теле, а сами наживают триллионы. На всем экономят. Вот и я им помог сэкономить… на ребятах моих.

Он поднял с пола початую бутылку и пил долго, дергая кадыком. Потом повалился в кресло и замолк.

Илья повернулся к монитору:

– А с чьего компа вводились изменения? Можно проследить?

Вильсон помолчал.

– Можно, – он перегнулся через стол, открыл свойства документа. – С моего.

Илья посмотрел на данные, потом на начальника охраны. Последний раз документ редактировался с его компьютера под личным паролем Вильсона. Это он ввел команду, десинхронизировавшую двигатели.

– В мой комп со стороны никто войти не может, – пробормотал Вильсон. Он сидел, сжимая в руках кружку жидкого чая, который принесла им Мартина. Они пытались вычислить, кто же изменил алгоритм взлета.

– Доступ есть у меня да у начальства на Земле, – повторил Вильсон. – В Обществе Соцразвития.

– А тут, в космопорту?

– Только если Общество ему – или ей – мой пароль сдаст, – почти трезвым голосом ответил начальник охраны. – Но как этот кто-то проник в кабинет?

Илья с жалостью посмотрел на него:

– Ты думал, он физически в твоем компьютере копался? Он же хакнул твой аккаунт в космопортовской сети, да и все. С собственного компа. Который может быть где угодно на Сумитре.

– И как же мы его найдем? – растерянно спросил Вильсон.

Илья не ответил. Он думал.

– Может, этот кто-то по недосмотру наследил у тебя в компе, – он повернулся к экрану, застучал по сенсорной клавиатуре. – Ты им, помимо работы, для чего-нибудь пользуешься?

Вильсон подтянул стул и сел рядом.

– Чем тут пользоваться… Так, в соцсеть иногда выхожу. Хотя редко: там народ дерганый, нервный. Чуть что, как собаки бросаются. Да вот, – он перегнулся через Илью и кликнул по иконке, – вот мой аккаунт. Я там Вильсон, как и тут.

На экране замелькали чужие лица, обрывки видео, строчки комментов. Некоторых членов сообщества Илья полуузнавал на фотографиях: работники космопорта, кто-то из тех, с кем говорил вчера на комбинате, бывшие соседи… Затем промелькнуло еще одно лицо, он видел его совсем недавно, но где? Илья прокрутил страницу назад и всмотрелся в маленькую фотографию возле строчки комментария. Красивое юношеское лицо. Белокурые волосы, высокий лоб, большие голубые глаза.

– Ты его знаешь? – спросил Вильсон.

Илья не ответил. Он читал написанную фразу. А прочитав, повторил ее Вильсону вслух:

«Завтра папа поедет в поселок за новым мальчиком, и я отправлю тебе последние чертежи. Обещай, что передашь их в хорошие руки. В честные руки. Обещай».

Подпись: «Лиор».

Илье стало жарко. Он прокрутил страницу дальше.

– Вильсон, – спросил он хрипло, – это точно твой аккаунт? Это он тебе, что ли, пишет?

Вильсон подошел, посмотрел на экран. Ткнул в строчку напротив собственной улыбающейся фотографии и сам прочитал свой ответ:

«Молодец, Лиор. Буду ждать».

Вильсон нахмурился.

– Что за Лиор? Не знаю такого. Я ему ничего не писал.

Илья прокрутил страницу дальше.

«Я больше не хочу, чтобы ради меня погибали другие. Я надеюсь на тебя. Это все, что я могу сделать в память о папиных пациентах».

– Бред какой-то, – пробормотал Вильсон. – Я его не знаю, – он повернул к Илье опухшее сизое лицо. – Ты мне веришь? Не знаю!

– Зато я, кажется, обоих знаю, – медленно произнес Илья.

Он поднялся.

– Едем немедленно.

– Куда? – наморщил лоб Вильсон.

– На частный космодром, – глухо ответил Илья. – Покажу тебе компьютер, с которого тебя хакнули.

По коридору застучали шаги, дверь распахнулась, и в комнату влетела Эйла – бледная, ненакрашенная, тусклые волосы перехвачены резинкой.

– Нашел? – первым делом спросила она. Обыскала взглядом комнату и шагнула к дивану. – Где Тимка?

Илья отвернул лицо. Повисла пауза. Вильсон откашлялся, подвинул стул:

– Пять минут у нас есть? – повернулся он к Илье. Тот кивнул. – Рассказывай. Списки составила? Сколько народу сидит на Сумитре?

Эйла неловко опустилась на стул, посмотрела на обоих. Потянулась к кружке Ильи, отпила чаю.

– У меня уже мозга за мозгу заходит, – хрипло сказала она. – Прости, – не глядя, сказала она Илье, – я просто решила, что…

Она помолчала. Повернулась к Вильсону.

– Не могу составить списки. Не могу сосредоточиться. Людей то нахожу, то теряю.

– То есть? – прищурился Вильсон.

Она махнула рукой, избегая смотреть Илье в глаза.

– Я решила порядка ради проверить всех убывших, чтоб никого не забыть. Пошла по спискам пассажиров, которых забирали уходящие корабли. И в базе данных космопорта все время натыкаюсь на фамилии – вроде люди с Сумитры улетели, билеты оформлены, места заняты. А начинаю проверять базы данных кораблей, и в списках пассажиров их нет. То ли они улетели зайцами, но билеты-то оформлены? То ли они в последний момент передумали и остались, но тогда где они?