Александр Афанасьев - Отягощенные злом. Разновидности зла

– Так что здесь с высшим обществом? – спросил граф, прихлебывая чай. – Есть, кого спасать от девственности?

Баронет хохотнул:

– Полно. Местным дамам просто нечего делать, поход на базар для них – все равно как визит в джунгли, наполненные гориллами. Здесь полно тех, кто работает далеко, а семью оставил здесь на попечение Армии Ее Величества.

– И вы их опекаете…

Граф, возможно, намекнул на то, что это не совсем честно. А может – и честно.

– Да брось. Про то, что творится во Дворе, не говорит только ленивый. Только не говори, что ты живешь там монахом.

– Ну, почему…

– Про тебя и про Веллингтон говорят все местные дамы. Все в шоке от того, что про это пишут в газетах и ничего не происходит – здесь была бы дуэль. Приходи в крикет-клуб, и у тебя не будет отбоя от…

– Слишком много говорят.

– Ага. И кстати, как поживает милый герцог?

– Я бы сказал – это ты правильно подметил – милый герцог. Я не отнимаю у этого милого человека кусок хлеба, я пользуюсь тем, что ему ни в малейшей степени не нужно.

– Да?

Баронет обдумал слова графа и пришел к выводу, что зерно истины в этом есть. Право же – если кому-то что-то не нужно, почему бы не поделиться этим с другими.

– В таком случае – давай за тех, кому ничего этого не нужно. Больше нам останется…

Граф не поднял бокал.

– Брось. Поднимать за эту погань.

– Ты надолго здесь?

– Как получится. Не все решаю я сам.

– Понимаю, – баронет разлил чай, – тебе может потребоваться помощь?

– Если потребуется, ты первым узнаешь об этом.

– Я не об этом. Я о том, кого за яйца подвешивать, если с тобой что-то случится.

– Со мной ничего не случится, друг мой…

С улицы раздался шум. Баронет подошел посмотреть… окна были высокими и узкими, как бойницы.

– Что там?

– Какая-то суетня. Разберутся…

Баронет вернулся к столу.

– Как поживает Его Величество? Когда ждать наследника?

– Его Величество выбирает.

Баронет посмотрел на своего друга, а потом шваркнул кулаком по столу и разразился дичайшим хохотом…

– А-а-ха-ха… выбирает… нет, мне положительно интересно стало жить на свете… это надо же. Право, только ради сегодняшних веселых деньков стоило дожить…

Граф посмотрел каким-то пустым взглядом:

– Жизнь хорошая штука, друг мой.

– Да брось… ты чего?

– Не дело так рассуждать о Его Величестве.

– Перестань.

Баронет налил себе еще. Встал по стойке «смирно».

– Боже, храни Короля. Долгих ему лет жизни!

– Боже, храни Короля… – отозвался граф, вставая…

Они выпили.

– Черт возьми, – не унимался баронет, – что-то круто жить стало. Русские в пяти милях от нас со всей их чертовой армией…

– Это не так.

– Что?

– Это не русские в пяти милях от нас. Это мы в пяти милях от русских…

– Ну, можно и так сказать…

Граф внимательно рассматривал своего старого друга… бывает и такое, Восток вообще плохо влияет на людей. Здесь кажется, что впереди у тебя вся жизнь, до последней секунды, и потому спешить никуда не стоит. Вот и баронет… расслабился и стал таким же, как остальные офицеры в полку. Конечно, это не его дело, но если Его Величество спросит его мнение при назначениях, он его выскажет…

– Тебе надо познакомиться с Арефом.

– Кто это?

– Серьезный сукин сын… Из Египта. Ты знаешь… тамошние садисты совсем свихнулись. Но дело свое знают…

За окном сухо щелкнуло, и граф оказался на полу, прежде чем сумел сообразить, что, ко всем чертям, происходит. А баронет Маннингэм-Буллер стоял и тупо смотрел на окно…

– Снайпер!

Звук выстрела был каким-то рассеянным… так и бывает в городских условиях. Он отражается…

Британцам не нужно было отдавать команды – в Афганистане каждый хоть раз попадал под огонь пуштунских метких стрелков. Миг – и все нашли себе укрытие, кто-то упал за машину, а пулеметчик присел, чтобы укрыться за пулеметом, и нервно повел стволом, не стреляя…

– Откуда?!

– На одиннадцать, сэр!

В британских машинах были так называемые «антиснайперы», приборы, позволяющие по характеру звука выстрела определять направление на стрелка. Лейтенант выглянул и тотчас спрятался…

– Крыши!

– Движения нет, сэр…

На асфальте из-под опрокинутого навзничь тела медленно расплывалась лужа крови.

– Дым, сэр?

– Не надо…

Вокруг уже была толпа.

– Пулемет на изготовку!

Двое солдат пулеметного расчета вытащили вперед и установили на станке пулемет. Поскольку у британцев все было не как у людей, этот пулемет имел рукоятку, как у обычного пулемета, но не имел приклада, так что прицельно из него стрелять было невозможно. Этим он походил на старый «браунинг» тридцатого калибра, от которого североамериканцы избавились еще в шестидесятые.

– Лейтенант, что происходит? Доклад, немедленно!

– Сэр! – не оборачиваясь, прокричал лейтенант. – Снайпер работает по нам!

Послышались шаги. Прогулочный такой шаг, ни в коем случае не бег – опытный солдат по шуму шагов определяет это сразу. Лейтенант обернулся и с удивлением увидел худощавого человека, в штатском, спокойно идущего к застреленному человеку.

– Граф Сноудон, уйдите с открытого места! – прокричал баронет Маннингэм-Буллер, прячась за стеной.

– Он не выстрелит… – Граф Сноудон подошел ближе к распростертому на асфальте телу, из-под которого натекло немало крови, потом с интересом осмотрелся по крышам, пытаясь вычислить позицию снайпера, если даже он не ушел, он не выстрелит.

– Граф, вы подаете плохой пример! Немедленно покиньте открытое место!

– Вон оттуда, – решил граф, показывая на север пальцем, – смелый мерзавец. Но он не выстрелит. У него была цель, он ее поразил, а без приказа он стрелять не будет. Так что можете не прятаться, барон.

Граф Сноудон почему-то посмотрел прямо вверх, а потом, словно салютуя кому-то невидимому, там, наверху, выбросил руку с вытянутым средним пальцем…

Его превосходительство граф Сноудон прибыл в метрополию шестнадцатого июля две тысячи шестнадцатого года обычным военно-транспортным самолетом, на базу ВВС Креденхилл, расположенную недалеко от старых казарм САС и хорошо знакомую графу.

В самолете графу удалось немного выспаться, он не забыл старые, солдатские привычки и умел спать, не когда это хотелось, а когда было нужно, потому что никогда не знаешь, когда еще выдастся случай поспать. Сходя по аппарели, граф выглядел довольно бодро, хотя он осунулся, а глаза лихорадочно блестели.

В отличие от всех остальных, кто потянулся к главному зданию базы, предвкушая встречу с родными и любимыми, граф направился к старым ангарам. Там когда-то стояли старые «ДС-3 Дакота», с которых прыгали сасовцы, отрабатывая заброску с парашютом. Потом там стояли тяжелые вертолеты «Вестминстер», которые использовал полк, но сейчас они были там, где нужнее всего, и в ангарах не осталось ничего, кроме старого снаряжения, которое и было не особо нужно, и не поднималась рука выкинуть.