Александр Афанасьев - Час героев

Какой-то местный на маленьком «Форде» едва успел затормозить перед плюхнувшейся на асфальт непонятной машиной, как и любой местный – он решил, что это экспериментальный самолет «Росвертола» потерпел катастрофу над городом при испытательном полете. В городе было неспокойно – но никому просто в голову не приходило, что вот так вот просто над городом могут появиться американские вертолеты...

– Дамы и господа, говорит ваш капитан... – дальше капитан Бриллинг выматерился в микрофон. – Спасибо, что выбрали нашу авиакомпанию, в ад и обратно, вашу мать. В ад получилось, а вот как обратно...

Один из бойцов спасательной команды ВВС откинул люк аварийного покидания машины, вскинул автомат, ища цели. Но целей не было, были только гражданские, которые уже собирались и на тротуарах, и выходили из машин. У них не было оружия, и американец еще не сошел с ума, чтобы стрелять по безоружным гражданским.

– Занять круговую оборону!

Американцы споро выгрузились из вертолета, заняли круговую оборону, бросили фальшфейер, включили аварийный маяк. Никто и представить себе не мог, что их не прилетят спасать.

Толпа вокруг машины все густела...

Один из водил, только что вылезший из застрявшего в пробке «Вольво» с сорокатонной фурой, выругался матом и решительно шагнул из толпы вперед, к американцам.

– Э, мужик! Ты свою каракатицу убирать собираешься с дороги или нет?

Американец ничего толком не понял.

– Назад, сэр! Дальше ни шагу!

– Чего? – не понял собеседника и водила. – Я тебе говорю, убирай свою каракатицу, на х..., с дороги! А то поможем! Всю дорогу перегородил, козел!

Толпа согласно загудела.

Американец беспомощно оглянулся, ища глазами командира.

– Сэр! Здесь нужен переводчик! Этот человек хочет, чтобы мы что-то сделали.

Из вертолета выбрался британец, на нем не было ни шлема, ни автомата, ни разгрузки, набитой магазинами и гранатами, ни формы. На нем была простая гражданская одежда, та самая, в которой он приехал в Россию. Британец подошел к американскому солдату, похлопал его по плечу.

– На твоем месте, я бы не проявлял агрессивности по отношению к этим людям.

– Но...

– Э, мужики, вы чо, о...ли совсем? Мы, б..., проехать не можем, а они тут воркуют! Убирайте с дороги ваш металлолом на ...! – не унимался водила.

Британец, ничего не отвечая (если хоть слово по-русски, с ним сразу и начнется разборка), с уверенным видом шагнул к толпе...

– Эй! Ты куда?! – окликнул его державший круговую оборону американец.

Британец обернулся.

– Пойду куплю пива....

Несмотря на творящееся вокруг безумие, ларек на автобусной остановке все еще работал, хотя людей вокруг него не было. Капитан САС с позывным «Альфа-четыре» зашел в ларек (это был не ларек, а торгово-остановочный комплекс, во как!), посмотрел на выставленное в витрине пиво, заметил знакомые бренды. Оказывается, в России продавали некоторые виды немецкого пива. И это, учитывая все остальное – радовало.

Продавца не было, он постучал по витрине – открылось окошечко, и в него высунулся молодой парень, у которого на голове был оранжевого цвета гребень, на ушах – наушники, а в губе – серьга.

– Чо стучишь, мужик?! – спросил он.

Британец из всего сказанного понял только слово «стучишь», «мужик» он тоже понимал, но оно тут было употреблено явно не к месту. Тем не менее русские деньги у него были, и контакт с местными аборигенами удалось установить.

– Я хочу купить пиво, – сказал он, – вот это. «Хоффмайстер», ноль семь литра, алюминиевая банка.

Продавец подозрительно глянул на незнакомца. Подозрения у продавца вызвал непривычный русский язык, обычно страждущие коротко бросали «пива» и так же коротко объясняли, какого именно пива.

– Восемьдесят пять рублей.

Незнакомец порылся в кармане, положил на стол изумрудную тысячную.

– Сколько?

– Одна упаковка.

Продавец еще раз подозрительно глянул на мужика (спецназ, что ли? Что-то бухало рядом), выставил на прилавок требуемое, отсчитал сдачу. Британец взял упаковку – местные страждущие обычно вскрывали бутылку прямо здесь, для этого и открывашка тут была на веревке прицепленная, смахнул в карман деньги.

– Э, мужик! – спросил продавец. – А че творится-то?

– Я не понимаю.

Поставив упаковку пива на плечо так, чтобы не было видно головы, британец вышел из ларька и спокойно пошел по улице, удаляясь от скопления людей в темноту. Потом свернул в сторону, когда услышал впереди полицейскую сирену. Его так никто и не остановил.

Машине, обозначенной в таблице связи как «Молот-три», повезло меньше. Пилот до последнего пытался выровнять машину – но это привело только к тому, что конвертоплан упал с креном на левый борт градусов семьдесят, первый удар принял на себя вышедший из строя двигатель, который штатной системой пожаротушения потушить так и не удалось. Более того – машина упала как раз между позициями немногих остававшихся в живых защитников комплекса и позициями штурмовой группы чеченцев – то есть как раз так, что она попадала под огонь и первых, и вторых.

Обе группы воспользовались ситуацией – обстрел прекратился пусть ненадолго – чтобы переменить позиции. У русских – ожил один из пулеметов...

Техник-сержант Бок пришел в себя, когда почувствовал, что лежит на чем-то остром, и от этого – очень некомфортно. Открыл глаза. В искореженном отсеке десантного самолета попахивало дымом, вверху, там, где, по идее, должен быть потолок – что-то искрило. Рядом лежал еще кто-то.

Он попытался встать. Голова кружилась.

– Майк. Майк, ты как...

Он попытался поднять своего напарника и понял, что уже – никак. Кевлар может спасти от многого – но не от перелома шейных позвонков. Его напарник, снайпер, который должен был выбрать всех ублюдков с гранатометами и не допустить, чтобы они тут так вот лежали – был бесповоротно мертв, его голова лежала под таким углом к телу, что вопросов не возникало...

Его глаза наткнулись на пулемет. Его пулемет, «М240Е6». Десять килограммов смерти, лента на сто патронов уже в мешке и заряжена.

Внезапно он понял, что барабанная дробь по корпусу вертолета – это не град, это пули. Пули – со всех сторон.

Черт...

Подхватив пулемет, он пополз к пилотской кабине, переползая через искореженный металл. Пулеметчик с «Миниганом» лежал у самой пилотской кабины, глаза его были открыты.

– Цел?

– Пока... да. Что-то не то со спиной...

Разбираться было некогда.

– Лежи здесь! Понял?!

Он прополз дальше, сунулся в пилотскую кабину. Первым делом отключил электропитание – как летный техник он отлично знал, что нужно делать в первую очередь в разбившемся вертолете. Потом – попытался понять, что с летчиками.