Сергей Палий - Безымянка

Гадай теперь, Орис, всю оставшуюся жизнь — долгой она будет или короткой, — гадай, а все равно не отгадаешь.

Как говорится, поздно мыться дезраствором, если язвы загноились.

Шаг, шаг. И еще один. Ступеньки вывели нас в просторную комнату, сохранившуюся в относительном порядке с тех времен, когда эти катакомбы еще не стали легендами. Стол, дисковый телефон, стул, запертый сейф с поворотной рукоятью, выцветший, но узнаваемый рисунок герба СССР на ковре. Судя по всему, эта часть подземных коммуникаций была наглухо отрезана от остальных подземелий гермодверями — влажность здесь была низкой. Ни плесени, ни грибков.

Воздух сухой и мертвый. В помещении — запах пыли, нафталина и еще чего-то эфемерного, смутно знакомого… Может, так пахнет остановившееся время?

Из комнаты вела единственная дверь. Обыкновенная, без брони. Правда, крепкая и даже на вид тяжелая: раньше делали на совесть, из дубового массива, а не хлипких фанерок и опилок.

— Орис, — обратилась ко мне Ева, прежде чем открыть эту лакированную дверь, — ты хочешь идти дальше?

Несколько секунд я молчал. Потом устало улыбнулся:

— Знаешь, я очень хочу, чтобы нам повезло. В конце концов, я же лифчик-счастливчик.

— Мы выбираем пути, — серьезно сказала Ева. — А пути выбирают нас. Везения нет.

— Этого еще никто точно не доказал, — отрезал я. — Открывай.

Туннель, в который мы попали, сойдя с пандуса, не был похож ни на один, виденный мной раньше: ни на перегон между станциями метро, ни на усиленные хребты военных убежищ, ни на однотипные бетонные кишки гражданских катакомб.

Широкий ход с полукруглым сечением. Стены и свод не просто укреплены стандартными ребристыми тюбингами, а выложены темно-красным отделочным камнем. На кронштейнах подвешены кабели с мощной изоляцией, по полу тянутся рельсы узкоколейки и желобок с канализационными стоками, на вентиляционных решетках — тонкие фильтры незнакомой марки.

Сколько же труда и материалов было вбухано в строительство такой подземной роскоши!

К стене, прямо перед небольшой платформой, были прикручены указатели. На смотрящей вправо стрелке красовалась магниевая табличка с надписью: «Объект 47. 9КМ». А на левом указателе значилось: «СХиРКК-12. 18 км». Ниже, рядом с опаленным выключателем, висела короткая инструкция для оперативного дежурного, из которой было ясно, как действовать в случае «красного» кода. Дежурный обязан был поднять тревогу, обеспечить эвакуацию личного состава бункера на объект 47 или объект 3, связаться с охраной СХиРКК-12 по внутреннему проводу и приступить к исполнению реанимационно-карантинной директивы, описанной в списке обязанностей и полномочий.

Возле платформы дремали три дрезины с ручным приводом.

— СХиРКК-12, — прочитала Ева, разглядывая магниевые таблички.

— Как расшифровывается?

— Стратегическое хранилище и реанимационно-карантинный комплекс. «Холодильники». Врата жизни.

— Если верить указателю, до них 18 километров. Каков шанс, что туннель цел?

Ева пожала плечами и кивнула в сторону транспорта:

— Хотя бы не пешком топать.

Я подошел к краю платформы. Разблокировал тормозную колодку и с натугой толкнул дрезину. Она со скрипом прокатилась полметра и замерла — смазки явно не хватало.

— Еле едет. Может, пешком и проще будет.

— Давай все же попробуем.

Мы забрались на дрезину, положили на деревянную скамеечку сумку и налегли на рычаг. С места тронуться не получилось. Тогда я слез и, подталкивая, слегка разогнал «телегу». Запрыгнул обратно и принялся качать рукоять.

Сначала дрезина шла неохотно — черепашья скорость не стоила затраченных сил. Но метров через пятьдесят под днищем хрустнуло, от оси отвалился большой кусок ссохшейся смазки, и качать рычаг стало намного легче. Дело пошло.

Скрип и лязг колес без эха вязли в темноте: облицованные камнем стены отлично гасили звук. Рычаг ходил туда-сюда довольно бодро — мы старались держать крейсерскую скорость километров в десять в час. Кое-где пути шли под горку, и дрезина катилась сама, давая нам передохнуть. Зато на подъемах приходилось тяжко.

Впрочем, физическая нагрузка давала свои плюсы. Во-первых, ритм глушил черные мысли, лезущие в голову. Во-вторых, интенсивные движения разгоняли кровь и грели едва не околевшие после купания в ледяной воде мышцы.

Говорить не хотелось. Я просто тупо глядел вперед и давил на рычаг, стараясь не сбивать дыхание. Рядом сопела Ева.

Фонарик, приспособленный на кожухе на манер фары, высвечивал прямые струнки рельс и неповторимый каменный узор на закругленном своде. Все продумал неизвестный проектировщик туннеля, кроме одной детали: не стоило облицовывать стены красным материалом. Багряная бесконечность жутко угнетала.

Прошло минут сорок или чуть больше. По моим прикидкам, мы преодолели треть пути. Руки и спина уже порядком устали, и Ева предложила сделать небольшой привал. Мы остановились. Присели, тяжело дыша.

Как же здесь все-таки тихо, если не шуметь. Воздух будто пропитан невидимой субстанцией, поглощающей звуки. Даже биения сердца не слышно, хотя я чувствую, как оно колотится в груди.

— Надеюсь, там то, что нам нужно, — сказала Ева, переведя дух. — Продукты. Уголь. Редкие лекарства.

— Наверное, — без энтузиазма отозвался я.

Почему-то теперь, когда мы почти добрались до цели не хотелось никаких райских кущ. Осталась лишь неодолимая жажда дойти и открыть заветные двери. И отчего-то душу точила злая уверенность, что за ними — пусто. Ну, может быть, не совсем пусто, а какое-нибудь заштатное ГБ-хранилище с брикетами соли и упаковками противогазов.

Сейчас мне казалось, что на самом деле никогда не было и не предвидится никаких вторых шансов для рухнувшего мира и подернутого пеплом мегаполиса. Так и будем мы копошиться под землей, словно ослепшие кроты. Делить клочки отравленной почвы, прогрызать новые и новые границы, возводить стенки, строить заградительные посты и чертить демаркационные линии. И единственная наша отрада в том, что мы иногда с грустью вспоминаем о прошлом. Редко-редко. Да и эта отрада сомнительная, потому что в прошлом мы так же рыли, делили, возводили и отчеркивали.

Роем и роем границы. Роем и роем. А чтобы создавать о себе человеческое впечатление, мы, убогие, косноязычно делимся друг с другом одинаковыми страхами, пустыми байками и никчемными радостями.

И возникает резонный вопрос: а достойна ли такая жизнь чего-то большего? Или хватит с нее кило соли да ящика с противогазами?

— Сомнения — это тоже часть пути, — сказала Ева, поймав мой потухший взгляд. — Самая трудная его часть…

— Хватит строить из себя провидицу, — оборвал я ее философские измышления. — Лучше скажи, что за лекарство тебе нужно?