Руслан Мельников - Муранча

— Что ж ты наделал, ирод?!

Выскочившая откуда-то из темноты старуха обрушила на него проклятия и удары клюки. Не очень, впрочем, болезненные. А может быть, он просто разучился воспринимать боль?

Илья вскочил на ноги. Не задерживаясь, снова бросился в погоню.

Но вот за кем?

Зрительный контакт был потерян. Невидимая нить, связывавшая его с беглецом, порвалась. Сталкерского капюшона нигде не было видно. Впереди — только тьма. Огней больше нет. Да и людей, похоже, тоже. Перенаселенный туннель оказался вдруг неожиданно пустым.

Все равно! Догнать! Илья упрямо бежал дальше. Вперед. Гнался вслепую, не видя цели. Трехпалый не мог уйти далеко.

Туннель закончился внезапно. Илья снова оказался в широком подземном зале. Судя по всему, это была еще одна недостроенная станция синей ветки. Вероятно, ЦГБ. Центральная городская больница — так, по идее, называлась станция, расположенная за Пушкинской.

Света здесь было больше. Да и народу — тоже. Возле выхода из туннеля горел костер. Взгляд Ильи метался из стороны в сторону, но не находил проклятого капюшона.

Упустил! Неужели упустил?!

Шатаясь, словно пьяный, и тщетно пытаясь отдышаться, Илья по инерции двигался вперед, натыкаясь на людей.

— Эй, осторожней! — раздраженно рявкнул кто-то в самое ухо. — Глаза разуй!

— Совсем, блин, на ногах не стоит! — мелькнула в поле зрения чья-то недружелюбная физиономия.

Еще кто-то молча пихнул его, кто-то оттолкнул…

Точно упустил! Или… Или, может быть, беглеца от него спрятали?

На глаза попался боковой туннель-ответвление, уходящий куда-то вправо и резко, очень резко — вниз. В глубине туннеля горел еще один костерок, слегка освещавший ржавую бочину какой-то диковиной машины непонятного предназначения. В слабом свете не понять, что это. Интересно, зачем «синие» затащили сюда технику? Или никто ее не затаскивал? Или она просто стоит здесь с начала Войны?

Возле костра кучковались вооруженные люди. Что они там охраняют? Машину? Туннель?

Или Сапера? Что, если поискать там? Илья решительно направился к туннелю.

— Стоять! — Ему перегородил дорогу вынырнувший из полумрака автоматчик.

Человек был длинный, худющий как смерть, костлявый и невзрачный. Даже автомат не способен был придать этому цэгэбэшному жукоеду грозный вид. Но тот факт, что боковой туннель охранялся и со стороны станции тоже, Илья отметил сразу.

Он и не подумал останавливаться. Пошел напролом, оттесняя хлипкого костлявого автоматчика.

— Куда прешь?! — взвизгнул тот.

Приклад калаша больно саданул по плечу. И словно спусковой крючок кто-то нажал. Илья перехватил автомат левой рукой. Правой — срубил слабые тонкие руки «синего» с цевья и рукояти. Отбросил оружие в сторону. Схватил автоматчика за грудки.

— Где?! — заорал в перепуганное и перепачканное лицо со впавшими глазами и щеками.

— Да какого! — возмутился жукоед. — Пусти!

— Где он, я спрашиваю? — Илья хорошенько встряхнул «синего».

— Кто где?

— Сапер где?

— Какой еще, на хрен, сапер?!

— Я ищу трехпалого мужика в сталкерском плаще! Где он?! — Илья тряхнул свою жертву снова.

— Отвали, слышишь! Грабли убери! Не знаю я никакого трехпалого!

— Где?! Где?! Где?! — продолжал яростно трясти непонятливого жукоеда Илья.

Голова на тощей шее мотылялась из стороны в сторону. «Синий» ругался, брызжа слюной.

— Эй, отпусти его! — К ним начал подтягиваться народ. Илья не отпускал.

— Где?! — требовал он ответа. У них у всех. Церемониться с ним не стали. Навалились толпой. Пару раз съездили по морде. Схватили за руки. Разжали пальцы. Отцепили от тощего автоматчика. Скрутили…

— Кто такой? — В лицо ударил свет фонаря.

Илья не слушал и не слышал обращенных к нему слов.

— Где?! — снова крикнул он. Попытался вырваться. И получил в челюсть. Да так, что перед глазами заплясали звездочки.

Столпившиеся вокруг люди уже его обсуждали:

— Че-то я раньше этого типа не видел?

— Откуда он взялся?

— Из «пушкинского» туннеля вроде выскочил.

— Я в туннеле всех знаю. Да и на Пушкинской тоже. Не из местных он.

— А из каких тогда?

— Хрен его знает. Псих какой-то залетный.

— Может, «красный». Ну, которые с «Ворошиловки» прорвались?

— Точно! С красной ветки, урод!

— Слышь, краснопузый, ты чего сюда приперся?

— Где-е-е?! — прохрипел Илья.

Дернулся снова. Боднул кого-то головой. Почти вырвался. И…

— Ах ты ж, падла красная! — в очередной раз напоролся на чей-то крепкий кулак.

Потом уже другой кулак нашел его сам. И еще один. Ударили снова. И опять. Жукоеды свалили Илью с ног. Принялись пинать. Беспорядочные удары посыпались со всех сторон. Кто-то пустил в ход приклад.

— Пре-кра-тить! — Над группкой линчевателей прогремел чей-то властный голос, но, увы, не возымел действия.

— Прекратить, я сказал!

Грянул пистолетный выстрел.

Вот теперь избиение остановилось. «Синие» неохотно расступились. Стало тихо.

Илья медленно поднялся. Полученная взбучка не прошла даром: сознание худо-бедно прояснялось. Теперь он способен был думать не только о растворившемся в воздухе Сапере, но и адекватно воспринимать окружавшую действительность.

Из плотного кольца жукоедов вышел невысокий жилистый мужик. Возраст — где-то под полтинник, но волосы уже совершенно седые. Под кустистыми бровями щурятся умные проницательные глаза. На бедре — расстегнутая кобура с макаровской рукоятью.

Вот, значит, кто стрелял. И вот из чего…

Убитых и раненых поблизости не наблюдалось. Видимо, выстрел был произведен вверх, ради привлечения внимания. Пуля, наверное, где-то застряла, и обошлось без рикошетов.

— Что стряслось? — Седой вел себя как командир всей этой кодлы. — Кто самосуд учинил?

Он скользнул холодным взглядом по толпе. «Синие» угрюмо молчали и отводили глаза.

— Ну? — В голосе седого отчетливо звякнула сталь.

— Да тут такое дело, Метрострой, — подал голос костлявый автоматчик, из которого Илья чуть не вытряс душу. — Тип этот, — костлявый кивнул на Илью, — в наш туннель рвался, драку вот устроил.

«Метрострой? — удивился Илья. — Странная какая-то кликуха».

Седой уставился на него:

— Ты кто такой?

Ответить Илье не дали. Снова встрял давешний автоматчик:

— Он это… вроде из «красных», Метрострой.

Люди вокруг возмущенно загудели.

— Тихо всем! — потребовал Метрострой. Взгляд его прищуренных глаз снова уперся в Илью. — Говори. «Красный»?

— Да, — не стал отрицать Илья.

— Как звать?

— Илья… Колдун.

— Ну и что ты тут делаешь, Илья-Колдун?

— Я гнался… — буркнул Илья.

— За кем?

— Человек в сталкерском капюшоне…

Метрострой пожал плечами:

— У нас многие в капюшонах ходят. Здесь, знаешь ли, не красная линия — отделки никакой, сверху то земля на голову сыплется, то вода капает.