Василий Панфилов - Хороший день для зомби-апокалипсиса

Надо только потерпеть и бросить все силы и ресурсы на гашение конкурентов. А как только, так сразу… всё для народа! В лице его отдельных представителей.

— Может и не убьют… сразу, — кусаю губы, прекращая работать. Автономка в таких условиях, это не романтичная плюшевая жопа, а вот… кусок афедрона валяется, недоеденный, — Одному тяжело, и прилепиться к коллективу было бы…

— Бля! — стряхнувшись, вспоминаю армейских «шакалов [7] Шакалы — офицеры (жарг.) » и нерешительность проходит.

Дёрнувшись за консервами, стопорю первый порыв и ещё раз обхожу магазин, а потом, запоздало обмотав морду запасной футболкой, обшариваю машины на стоянке. Есть! Ухоженный Форд Фокус забит так, что просели колёса.

Добрая половина груза — алкоголь, и по меркам «Пролетарского» даже элитный. Не совсем откровенный контрафакт, и значит, в условиях апокалипсиса может сойти за валюту.

— Консервы… — быстро перебираю груз, — пельмени? На хуй!

Пачки летят на асфальт, туда же ящики с пивом и чипсы. Догружаю авто ящиками мясных и рыбных консервов, крупами и макаронами быстрого приготовления. Хватит!

Затем нагружаю Логан, и ввиду отсутствия хоть какого-то напарника — не слишком вдумчиво. Консервы, крупы, горох, чечевица, мука, соль… и побольше! Туалетная бумага, куда ж без неё…

— Ага! — спохватившись, подметаю с полок все пряники, сушки и печенья, стараясь выбирать пачки с плотной упаковкой. В машину награбленное затаскиваю бегом, постоянно озираясь и не выпуская ружьё.

Сердце бухает как сумасшедшее, страшно… просто пиздец как! Мертвяки, ЧОПовцы, возможные конкуренты из окрестных домов, силовики…

— А ведь я мародёр… зачем-то говорю вслух, — и по законам военного времени меня можно к стенке!

Силы сразу удваиваются, и раз уж в машине осталось место, догружаю Логан «химическими» рулетиками, батончиками, шоколадками, козинаками, орешками и сладкими намазками.

— А, блять… — спохватившись, бытовую химию и средства гигиены утрамбовываю поверх жрачки. По-хорошему, места ещё полно, и если поиграть в «Тетрис», то можно впихнуть ещё минимум четверть от впихнутого, но… время, время!

Уже шесть вечера, и быть такого не может…

— Не подходить, нах! — стволом ружья отгоняю кучку обывателей, стоящих с дрекольем в десятке метров от входа. Дреколье, судя по бурым следам явно побывало в деле.

Когда кричал, ещё и голос изменил… на автомате причём, без участия мозгов. Детский сад, конечно, но по нынешним меркам и эта фигня может если не помочь, то как минимум дать отсрочку.

Быстро, как только могу, беру Фордик на буксир, и молясь всем богам, трогаюсь.

— Магазин от зомби зачищен! — высунувшись в окно, кричу с кавказским акцентом, — Не благодаритэ!

Пока выехал на дорогу, потерял ведро пота и моток нервов. Я и так-то… водятел. Права ещё до армии получил, а своей машины никогда и не было. Могу рулить в не слишком густом потоке, заменить колёса и свечи, поменять масло и… да, ещё залить бензин. На этом, пожалуй, мои полномочия всё!

А когда на буксире гружёная машина, за рулём которой никого нет, ехать я могу только медленно и печально. Не думая долго, доехав до площади Великолепова, свернул к городскому кладбищу.

— Зомби-хуёмби, — бурчу, плавно выворачивая руль, — человек, вот главная пакость во время апокалипсиса!

Планов у меня особых нет, скорее вялая надежда, что большая часть горожан не сунется в сторону кладбища ни за какие коврижки. По крайней мере, не в ближайшие дни.

Ну и оптовые склады со всяко-разным, коих здесь целые микрорайоны. Народу на складах должно быть немного, и наверное, можно найти место для припарковаться и подумать.

Загнав машины во двор склада так, чтобы с дороги не было видно, но выехать я мог в любой момент, начинаю обзванивать липецких знакомых, надеясь скорее на чудо.

— Абонент не абонент… — покосившись на зомби, ковыляющего по двору с оторванной человеческой ногой, набираю другой номер и снова глухо. В это время телефон начинает звонить, номер незнакомый, но вряд ли это спамеры!

— Слушаю.

— Алло! Алло! — слышится незнакомый женский голос, — Дима умер! Приезжай! Мы с девочками здесь совсем одни и….

… звонок прервался. Дозвониться в обратку так и не удалось, и у меня осталось тягостное чувство, что я кого-то предал. Снова звонки… пусто, пусто…

— Да! — отзывается наконец Попик, — Вов, ты?

— Он самый! Чо как?

— Пизда! — следующие пару минут коллега весьма эмоционально изливает душу. Если убрать из монолога обсценную лексику, то полученную информацию можно уложить в несколько предложений.

Пиздец на НЛМК начался аккурат перед началом смены, когда народ толпился в раздевалках.

— … три четверти, Вова! — надрывно кричал коллега в трубку, — Три четверти!

— Сам как?!

— Херово! Охрана и служба безопасности как с цепи сорвались, лютуют не по делу! Строят всех, лишь бы построить!

— Телефоны не отбирают?

— Спрятал! — истерически смеётся Попик, — Прикинь? У них тут оружия до жопы оказалось, а они не зомбаков отстреливают, а концлагерь устроили!

— А мужики? — задаю резонный вопрос.

— А что мужики? — СБшники пообещали, что семьи сотрудников Новолипецка начнут эвакуировать. Как только, так сразу! Нужно только подождать, потерпеть и въёбывать! Орут про убытки и про то, что если из-за нас остановится производство, то виновников распотрошат на органы.

— Они ёбнулись?!

— Да! — снова засмеялся Попик, — Прикинь? Сам знаешь, некоторые производства нужно стопорить в ситуации Большого Песца!

— Ну, — киваю машинально, будто собеседник увидит, — Конкретики не помню, но вроде как на НЛМК есть несколько цехов, авария в каждом из которых приведёт к аналогу Чернобыля. Плюс-минус.

— На любом металлургическом заводе так! — надрывается Попик, — Если что, весь город накроет нахуй!

— Всё, — заторопился он, — давай!

— Бля… — от услышанного волосы на жопе дыбом встали. В металлургическом производстве используется до хрена горючки, вплоть до маслопроводов в прокатных цехах. Одна ошибка, и будет даже не пожар, а Огненный Шторм! А ещё, кажется, в металлургии используются химические вещества, и…

— Бля, — повторил я, стараясь не думать о плохом и искренне надеясь на здравомыслие новолипецкого начальства. Но… может, власть там взяли не инженеры, а СБшники? Тогда всё… публика эта специфическая и мозги у них повёрнуты знатно. Сталкивался, да…

Телефон, и о чудо!

— Да, — отозвался спокойный голос.

— Серёг?!

— Вов? — голос ощутимо потеплел, — Ты как?

— Нормально! — перебиваю я, зная за Серёгой привычку виснуть на телефоне, — Жив, здоров, с трофеями и проблемами! Сам как?

— В гараже, — отозвался Пирог, — я с самого утра решил металлом заняться, к шести утра уже на месте был.