Михаил Тихонов - Хроники мизантропа 2. Лесник [СИ]

Все устаканилось… Лайон обзавелся семьей, занял высокий пост в образованной Академии магии. Как и хотел — стал учителем… Пусть и не истории. Но все же…

Проверив, что с Ргыхом все в порядке, оборотень вернулся к угасающему костру и подбросил пару веток. Сильно разжигать не стоит, но лучше, чтоб огонь продолжал гореть…

И на кой черт огр поперся в Лес? Эх… Будь Лайон один, давно бы уже был на месте… А так… Приходится на двух ногах переться, в человечьем обличье. Но и бросить Ргыха, он не мог… Огр, был одним из немногих, кого Лайон уважал и считал… Нет, не другом, но близким приятелем…

Можно было открыть портал, как это сделал Оран, но… Рискованно это в Проклятом лесу, если нет предмета, к которому можно его привязать. Не координат, а именно предмета, который не изменится в этом чертовом Лесу…

У Орана, похоже, такая вещь имелась, иначе, он бы не рискнул открывать портал. А у Лайона нет. Хотя, место, куда необходимо добраться, он прекрасно знает…

Тот самый портал, запечатанный Алтарем Чернобога, принесенного в жертву на черном камне… Такого участь тех, кто проигрывает, другому богу в войне за власть над миром…

Огонь, с какой-то неохотой лизнув сырые ветки, все же начал разгораться, вновь притянув взор оборотня…

Лайон сел прямо на землю, глядя в огонь…

Боги… Гребанные сверхсущества… закованные в металл ряды воинов… Драконы в небесах… Первая магическая война…. Которую аборигены проиграли… Несмотря на то, что смогли заручиться поддержкой другого бога… Из ближайшей параллельной реальности…

Итог известен — Чернобога принесли в жертву, одновременно запечатав портал. А оборотней, истребили… Слишком уж сильное сопротивление они оказали захватчикам. Точнее, захватчику — Хорсу, ставшему богом-покровителем этого мира…

За тысячелетие, прошедшее с той войны, злость кипевшая в души последнего Вождя остыла… Он свыкся с мыслью, что для него и его народа, все закончено. Лайон даже смог жить рядом с теми, кто пережил ту войну… Рядом, но не вместе с ними…

Железные легионы, поставившие мир на колени, осели тут же. Основали Империю. Колесо истории провернулось. На место проигравших пришли другие, и жизнь снова забурлила…

Лайон остыл, а вот Чернобог, вряд ли… и… если удастся Орану принести неинициированного Игги в жертву, на черном алтаре…

Чернобог оживет…

Жаль, что Игги так поздно попался на вид…

В глазах Лайона отразились всполохи далеких битв… Этот мир уже не спасти. До алтаря сутки пути… Не успеть… Но… Нужно все равно идти. Проверить. Попытаться остановить бога, который тысячу лет существовал в безвременье Хаоса… Оборотень понимал, что это невозможно, но попытаться надо… даже если придется…

Из пространственного кармана появилась небольшая, десять на двенадцать, картонка… Фото… Привет из прошлого… Потертое, с мелкой вязью трещин на поверхности. С него улыбается девушка… рядом с ней маленький мальчик, с синими, как небо глазами, хоть этого и не видно на выцветшем фото. Но Лайон помнит… Девушка, чей прах давно истлел… Она заждалась своего мужа, который не смог защитить семью…

По щеке древнего оборотня в обличье молодого скользнула скупая слеза… Видимо, и правда, пора…

Умирать…

* * *

Гроза закончилась… Тяжелые тучи рванули куда-то вверх, освобождая место серому свету, льющему с неба. В шалаше, рядом с высохшим дубом у потухшего костра, с закрытыми глазами сидел человек… Человек, который устал жить… А где-то там, на поляне с алтарем, парень, с обожженной душой, рисовал ритуальным ножом на неподатливом камне… Рисовал мечту… Ту, которая совпадала у этих двоих, таких разных, но все же очень похожих существ. И пропасть в тысячу лет, не является помехой…

«…— Игорек, вставай. Пора собираться… — Легкое прикосновение маминой руки за плечо.

Яркий свет электрической лампочки, бьющий сквозь закрытые веки… Ну, вот. Снова утро… Опять в садик поведут, а там снова заставят есть эту противную манную кашу с комочками или молочный суп с пенкой. Притвориться, что никак не могу проснуться или похныкать? Может дома оставят…

— Игоречек, давай же, просыпайся. — Не дождавшись моей реакции на включенный свет, мама присаживается на край кровати и начинает нежно гладить по взлохмаченным после сна волосам. — Мне на работу пора бежать, а отец еще с ночной не вернулся.

— А может я один дома побуду, папу подожду? — Приоткрыв левый глаз, натягиваю одеяло под подбородок, и с надеждой гляжу на маму.

— Папа поздно будет, да и у вас сегодня праздник, так что давай лежебока, просыпайся. — Мягкая, добрая улыбка, едва касается маминых губ и лучики морщинок, еще едва заметных, разбегаются из уголков синих глаз.

— Ну, мам… — Пытаюсь надуть губы, изображая вселенскую обиду.

— Вот… Опять, как маленький капризничаешь. — С легким, шутливым укором, качает она в ответ головой. — Сейчас соску принесу. Надо? — Бесенята в ее глазах, говорят, что она шутит.

Но рисковать все же не стоит. А то и правда, принесет… Позору то… Я же уже взрослый, на следующий год в школу идти… Эх, придется вставать… Нехотя откидываю одеяло и сажусь на кровати, опуская ноги на холодный пол… Холод тут же пробегает от кончиков пальцев на ногах, до самой макушки, заставляя меня вздрогнуть всем телом…Бр-р-р…»

Сон… Всего лишь сон… Жаль…

Но вот холод настоящий. Меня не по-детски знобит и трясет, вызывая боль во всем теле. Грудь придавлена чем-то тяжелым. Пытаюсь вдохнуть воздуха, но лишь открываю рот, как рыба выброшенная на берег. Тело горит огнем…

Но мне все равно холодно. Очень холодно… Глаза слиплись, невозможно открыть… Во рту какая-то земля… Повернуться на бок, надо… С трудом, терпя боль, мне удается повернуть голову и начать выплювывать землю, забившую рот, нос и уши…

Кажется, это не детство было сном, а вот сейчас я сплю и вижу кошмар… Мозги совсем не соображают. Кто я, где я… Вдохнуть воздуха, единственное желание…

Кху-хух… Кх-хххх… Мне наконец удается выдавить языком скомкавшуюся во рту землю и тут же захожусь в приступе кашля… Неостановимого, до тошноты… Кха-ха-кха…. Еще немного и вместе комками грязи из меня начнут вылетать куски легких… Из глаз брызжут слезы, промывая глазницы…

Но видимость лучше не становится. Вокруг темно, хоть выколи глаз… Ни одного отсвета или блика… Черт… Как же хреново… И еще кашель, никак не успокаивается… Меня буквально выворачивает наизнанку…

Голова сама не своя… Не могу собрать мысли в кучу. Все путается… Кое-как становлюсь на четвереньки… Руки дрожат, но я держусь…

Ничего не слышу, ничего не вижу… Хреново, будто перепил сивухи… В голове будто щелкает, и перед глазами плывут разноцветные круги… Если б остались силы, я бы полюбовался… Но гребанный кашель, никак не оставит в покое… качает, будто в лодке, во время шторма…