Михаил Тихонов - Хроники мизантропа 2. Лесник [СИ]

Ведь все… Уже смирился… И тут надо же, вместо небытия, меня перекидывает в неизвестный мир… И тут всё то же самое… Вокруг меня только смерть… Смерть, кровь, боль и ничего больше… Может и не стоило вырываться с алтаря? Тот маг бы спокойно доделал свои дела, отправив меня в небытие… А дети… Ну, все равно я не смог их спасти…

Так, по своей обычной привычке, ковыряясь в собственных душевных ранах, наматываю круги на одном и том же месте, постепенно увеличивая радиус движения… Нет, я уже не надеюсь, что смогу снова обнаружить след, но продолжаю вынюхивать. Хоть намек… Хоть что-то, что поможет мне угадать направление… на происходящее в округе даже внимания не обращаю… Все равно уже как-то…

Поэтому, когда я поднимаю голову и вижу перед собой орка, держащего меня на прицеле, не сразу понимаю, что вообще происходит. Пара секунд, понадобившиеся мне на осмысление, чуть не становятся роковыми…

Просто смотрю, как толстые пальца орка, облаченного в кожаный доспех с нашитыми поверх подкладки копытами и с черепом какого-то рогатого существа на голове вместо шлем, медленно выбирают холостой ход рычага, готовясь спустить тетиву…

Мой взгляд буквально примерз к черному наконечнику стрелы, покидающей деревянное ложе… Будто в замедленной съемке, вижу, как черный наконечник раздвигает своими острыми гранями теплый воздух, светящийся в лучах солнца…

Я улыбаюсь… Хотя, назвать улыбкой, оскал звериной пасти, это нужно быть совсем долбанутым. Но я то смотрю изнутри, а не снаружи. Ну, вот и все… Все зря…

Орк стоит метрах в пятнадцати от меня. Даже реши я атаковать, уже не успею… И не стану. Пожалуй, это самое лучшее в моем случае, что могло произойти… Черный металл наконечника — с ним я знаком. И знаю, что он лишает меня способности перевоплощаться… И как следствие, восстанавливать повреждения…

Предугадать, куда именно летит стрела, тоже не составляет труда… Орк, похожий на прямоходящую помесь обезьяны со свиньей, через секунду массивный болт пробьет толстые кости лба, заставив меня в последний раз «пораскинуть мозгами». Только в этот раз уже в прямом значении этого выражения…

И все же не судьба… Страх смерти оказывается сильнее желание закончить всё раз и навсегда… В последний момент дергаю головой, и болт, вместо того, чтобы пробить голову, лишь отрывает мне левое ухо, вместе с солидным куском скальпа… Боль почувствовать не успеваю, как мое тело, заточенное под одну единственную задачу, в пару огромных прыжков оказавшись рядом с нападающим, сбивает его с ног. Движение челюстей и голова орка катится в сторону, теряя на ходу свой экзотический головной убор…

Кажется, он даже не успел ничего почувствовать… В раскрытых глазах остановившейся головы, навеки застывает удивление… Черт… Надо было его просто покалечить, чтобы можно было расспросить… Но инстинкты, будь они не ладны…

И так всегда — только решил, что все, сдаюсь. Убивайте. Как инстинкт самосохранения говорит свое веское слово, обычно становящееся надгробным для покусившегося на мою блохастую шкуру…

Черт… Про рану-то я совсем забыл… Кровь с головы начинает заливать глаза. Ну, это исправить недолго… Быстро перекидываюсь в человеческий облик и тут же качусь кубарем по земле, сбитый мощным ударом в спину… Сила толчка такова, что меня буквально впечатывает лицом в землю… Тонкая человеческая кожа не выдерживает такого надругательства над собой и мое лицо превращается в месиво из грязи, разбросанных вокруг сломанных ветвей и ошметков мяса…Пытаюсь перекинуться обратно, но мне это не удается…

В мозгу будто сверхновую взрывают… Боль скручивает все мое тело, заставляя биться в конвульсиях… Но и она недолго терзает меня. На место огню, приходит жуткий холод, заставляющий тело окаменеть… Ну, вот… Теперь точно все…

Как и хотел… Убит издалека и в спину… За всю жизнь так и не накопил смелости заглянуть в глаза собственной смерти… И так мне захотелось хоть в последний раз в жизни, перестать бояться…

Тело отказывается слушать мои команды, но мне все же удается усилием воли перевернуться на спину… Надо же… Я думал, что увижу лицо своего убийцы, но вместо этого в глаза мне бьют ласковые лучи солнца, обжигая сетчатку и заставляя выступить слезы…

Все это длиться всего лишь миг, после чего опора под моей спиной будто растворяется в воздухе и я лечу вниз, глядя, как где-то вверху встает на место круглая крышка, отрезая меня от мира…

Ну что за подлость… Даже умереть при свете дня не дают…

Это было последнее, что я успел подумать, прежде чем страшный удар о дно ямы, в которую провалился вбила стрелу на всю длину до самого оперения в мою спину, разрывая остатки легкого и ломая кости…

* * *

Так, я уже умер? Или еще нет? Странно, но после падения, сознание я не потерял… Скорее наоборот, прихожу в себя… Точнее, меня приводит в себя боль во всем теле… А ведь все так хорошо начиналось…

Интересно, с какой высоты я навернулся… Хотя нет, не интересно… И так понятно, что минимум метров с тридцати… Не меньше… Если судить по тому, что болит у меня вообще все…

И рана от стрелы, меньше всего… Кажется, в моем теле переломаны все кости до единой… Ни вздохнуть не могу, ни … выдохнуть, ага… Но странное оцепенение, заморозившее меня спало, едва только меня встретила твердая поверхность дна ямы.

Превозмогая боль, пытаюсь пошевелиться… Черт… Ног не чувствую вовсе… Судя по всему, позвоночник перебит… приступ боли, скрутивший меня после попытки, заставляет покрыться холодной испариной…

Ну точно, позвоночник перебит… Потому что боль терзает только верхнюю часть моего тела. Пробегая волнами от макушки, до кончиков пальцев… Пытаюсь трансформироваться, но попытка снова неудачная…

Судя по всему, мешает застрявший в груди метательный снаряд… Надо попробовать его вытащить…

Вот только руки, вместо того, чтобы подняться и схватить древко, бессильно скоблят по шершавой поверхности, порождая новую волну боли… И почему я до сих пор жив… Не понимаю…

И сколько бы попыток я не предпринимал, результат один и тот же. Сил хватает лишь поскрести пол и на этом все…

За что? Да, я мечтал о смерти… Но быстрой и не мучительной… А приходится умирать вот так… Неизвестно где, в кромешной тьме, превратившийся в неподвижное бревно, терзаемое болью… Почему… Почему я до сих пор жив и могу мыслить… И так понятно, что даже мой организм, не сможет перенести травмы несовместимые с жизнью… Любой другой, на моем месте уже бы отдыхал в райских кущах, или в адском пекле. В моем случае, только последнее. Если бы я верил в их существовании.

Да даже если и существует ад — лучше уж сразу туда, чем вот так…