Михаил Тихонов - Хроники мизантропа 1. Бродяга [СИ]

Хм… А тут поинтереснее, чем в кабинете. Поуютнее, я бы даже сказал. Судя по всему переговорная. Ну, или комната отдыха. Отделанные тонкой доской стены, с развешанными по ним гобеленами, на которых вышиты батальные сцены. Высокое, стрельчатое окно, с тонким прозрачным стеклом, через которое бьют потоком солнечные лучи, освещая, небольшое, в общем-то помещение.

Пара диванчиков, обитых плотной красной тканью, бархатистой на ощупь, стоят друг напротив друга, рядом с невысоким, навроде журнального, столом, с резными ножками и тонкой замысловатой вязью орнамента по краю. Красота! Определенно, это не чей-то рабочий кабинет. И уж точно, не пыточная. Хотя, я ни разу не бывал в пыточных… Это да. Но, на мой взгляд, выглядеть она должна несколько иначе того, что я вижу собственными глазами.

Огр стоит справа у окна, роясь в окрашенном черным лаком, деревянном шкафу. Что там, мне не видно, но судя по предложению, скорее всего напитки. Алкогольные, ага… Эх… Даже не знаю, у меня вроде на сегодня дела еще имеются, не хотелось бы напиться и профукать день. Но с другой стороны — почему бы и нет? Все же стресс пережил. Злобных магов-нежитей изничтожил. Можно и смочить, однако… Хе-хе… Как будто мне повод нужен, чтобы нажраться до состояния дров… Ага…

Блин… Что-то мне как-то не очень комфортно, если често… Давно в таких роскошных условиях не обретался. Все какие-то ночлежки, блат-хаты. А после того, как меня грохнули — грязная лачуга на окраине города, в которой я только спал, да бар… Ну, комната в таверне, где я эту ночь провел. Но это не то все…

А вот здесь, в этой комнате, прямо чувствуется неброская роскошь и богатство, подчеркивающее, что посетитель пришел не богадельню, а в место, где вершат судьбы города. Ага, управа же…

И я тут такой… Весь в грязи, крови, дерьме. Блин… Такое чувство неприятное, давно забытое… Крепко зажмуриваю глаза, чтобы успокоиться. И чего меня так проняло-то? Ни с того, ни с сего. Может, надоело просто? Жить как собака на помойке, побираться кусками с чужого стола… Опустился, хуже бомжа или какого-то бродяжки… Что ж я творю-то, вообще? Мать бы узнала, ремнем исхлестала, а отец кнутом добавил… Лучше б сдох, тогда на могиле Иры… Чем вот так…

— Э… Игги, с тобой все в порядке? — Грых уже не копается в баре, а стоит рядом со столом, ставя бокалы с каким-то напитком и блюдо с сухофруктами. Ну, или с чем-то похожим, на них. — Ты случайно не ранен? — В его голосе легкое беспокойство, я бы сказал едва заметное. — Стоишь столбом, глаза закрыл. — Огр усаживается на диванчик, проминая алый бархат своим немалым весом, и протягивает руку к блюду с фруктами.

— А? Что? — Открываю глаза и мотаю головой, отгоняя наваждение. — Что говоришь? — Часто моргая, смотрю на Ргыха.

— Говорю, чего стоишь-то? Вон присаживайся. — Ргых подбородком указывает мне на второй диван. — Ты не сказал, что будешь пить, я взял то же, что и себе. Ты в порядке? — Еще раз уточняет он.

— А… Сойдет. — отмахиваюсь от его вопроса и сажусь на диван. Черт… Как же классно… Давно забытое чувство, когда под твоей задницей не твердый неудобный стул, а упругая поверхность, принимающая эргономическую форму, чтобы не дай бог, мозоль на седалище не натерся… Мда…

Не… Надо завязывать с такой житухой. Будто неприкаянный… Вечно молодой, вечно пьяный, вечно жру всякую херню непонятную. Вон, смотрю, тут и фрукты имеются в наличии, а я все на мясо сырое налегаю…

Тем более, смотрю, заработать тут вроде как есть возможности, а с деньгами и о жилье нормальном можно позаботиться. Угу… Только вот долг в два золотых отдам, да камешки Йорику притащу… А потом, как заживу! Эх…

Пока я тут строю планы на будущее, Ргых времени зря не теряет. Вон как мечет в свою пасть скукоженные кусочки фруктов. Так, если я хочу хотя бы одним зубком попробовать, чего он так усердно поглощает, нужно перестать щелкать хлебалом и присоединяться к процессу…

Хм… А мне нравится… Хорошо провяленный фрукт, чем-то напоминает по вкусу абрикос, только более кислый. Но в меру… В меру… Приятный такой, и будто тонизирует… А ну-ка, еще пару кусочков… Недурственно, однако. Надо будет у Йорика поинтересоваться, имеется ли в его заведении такая вкуснятина. Думаю, к самогончику его самое оно будет. Приятным дополнением…

Эх, ну что я за человек такой, вроде только раздумывал о том, чтобы за ум взяться, а сам… Самогончику мне захотелось… Паленного ага… Кстати, а что за напиток-то? Высокий бокал, в котором переливается розовым оттенком, играя в лучах солнца полупрозрачная жидкость, так и стоит сиротливо, дожидаясь, пока я фрукты перестану лопать. А вот Ргых, нет-нет, да прикладывается к своему бокалу. Да еще и морщится так, будто амброзию пьет…

А вот напиток мне не понравился. Какая-то сладкая водичка, с едва заметным привкусом спирта, да еще и вяжет во рту, будто не поспевший крыжовник. Тьфу… Лучше уж воды обычной, и то приятнее на вкус будет. Что огр в ней нашел? Ну, да ладно, дело вкуса…

С сожалением провожаю последний кусочек, исчезнувший в клыкастой пасти огра, и откидываюсь на спинку диванчика. Определенно, надо бы запастись такой вкусняшкой… давно сладкого не ел, однако. Эх… Шоколада бы сейчас… Но думаю, здесь о нем даже не слышали… Ладно уж, переживу как-нибудь.

Огр, сыто ругнув, закидывает ноги на стол, чуть не сбив бокалы и блюдо, после чего пристально начинает смотреть на меня, будто я шпион какой. Ха! Да смотри, мне жалко что ли… Надо бы все выяснить, но вот не нравится мне его выражение лица, сменившееся с дружеского, на этакое высокомерное. Странные перемены, однако… Сапоги… Вот сапоги у него хорошие. Буду их рассматривать, а то недолго и до греха. Не люблю, когда на меня так смотрят — свысока. Сразу в рожу тянет дать…

— Ну, рассказывай… — Так и не дождавшись моей реакции, строгим тоном прерывает затянувшееся молчание Грых.

Хм… Поднимаю на него взгляд. Вот вроде нормальный человек. То есть огр. Но смены манеры общения, прямо выбешивают. Сильно… С хера я должен ему, что-то рассказывать? Чай не на допросе. И вообще, ему надо было, чтоб я пришел, пусть рассказывает. Я пока сапоги порассматриваю… Хорошие сапоги. Кожанные, с двойной подошвой и подбитые металлической лентой по канту. Тоже бы от таких не отказался. А то мои ботинки, скоро начнут кушать просить… Да…

— Че рассказывать? — Равнодушно уточняю, решив, что все же не стоит вот так открыто его провоцировать. Как ни крути, а местная власть. Но вот раздражать начинает, неимоверно. Без причин.

— Кто такой? Откуда взялся? И что тебе тут понадобилось? Об-боротень… — Сказал, как плюнул местный начальник. С этаким презрением, на слове оборотень.

Хрен пойми, что происходит. Ргых, то нормальный, то вообще непонятный. Блядь, я ведь щас положу большой и толстый на те бабки, которые он за меня заплатил в таверне, просто оторву голову, и все. Плевать, что он тут местная шишка на ровном месте. Так со мной разговаривать, никто не смеет. Даже если пили вместе. Угу… Черт, камни для Йорика… Да и хрен с ним, с Йориком. Объясню ситуацию, верну аванс. Глядишь прокатит. Пусть посылает кого другого, а я лучше на дорогу разбойничать пойду. Думаю, копейка какая-никакая водиться будет.