Михаил Тихонов - Хроники мизантропа 1. Бродяга [СИ]

Что-то твердое, с легким стуком ложится на участок скамейки между мной и Ораном. Хм… Интересно, чего он там такое принес?

Поначалу я хотел проигнорировать действие мага, но потом все же любопытство пересилило. Ну что моего может оказаться у местного волшебника? Вроде все свое ношу с собой. Может денег решил подкинуть, в компенсацию морального вреда… Представив, как бы выглядел суд по взысканию моральной компенсации в условиях средневекового законодательства, чуть не заржал в голос…

Ага… Приходишь такой с адвокатом к местным блюстителям закона, жалуешься что тебя оскорбили плохим словом, или там чувства задели… Все обстоятельно объясняешь, приводишь свидетелей всяких. Ну, чего там в наших современных судах вообще делают то? Короче, подаешь иск, а тебе вручают мясницкий топор и говорят, что, мол, если уж человек не прав в своих высказываниях, можешь отрубить ему… Ну… Язык, хотя бы… Ага… Собственными руками.

Ух… Вспоминаю, что обычно у нас всякие обиженные морально редко имеют богатырское телосложение, да и вообще по большей части, предпочитают не марать ручки всякими там вульгарными вещами, более приличествующими быдлятине, каковым мясницкий топор по их мнению и является… А в ответчиках, само собой какой-нибудь тролль… Не, ну я уже заметил, что здесь самые хамоватые это тролли, хотя орки вкуснее.

Значится тролль… Огромный, в кожаном доспехе, с бугрящимися под зеленой кожей мышцами. В руках небольшая такая заточка — ну двуручный меч там, или дубина, размерами ненамного меньше истца… Лицо, с выступающими вперед массивными челюстями и маленькие глазки, над свинячьим носом, в которых так и горит желание, вот прям сейчас ответить на все претензии истца. Ага… Даже язык высунул в предвкушении, когда же ему будут его отрезать, восстанавливая поруганную часть высокоморального индивида…

И тонкая струйка слюны, капающая с уголка рта…

Блин, картинка такая реальная получилась, что мне реально стало интересно, чем бы закончился такой суд. Хотя… Зная местный нравы, любой любитель порассуждать о морали и высокой нравственности до суда бы просто не дожил. Скорее всего, при первой же попытке привить толерантные ценности тем же троллям, или хотя бы оркам, его путь закончился бы в котле с кипящей на костре водой. Ну а потом, соответственно в желудках у тех, кого бы он попытался наставить на путь истинный…

Ладно, отвлекся я тут немного… Усилием воли подавляю смех, так и рвущийся наружу, лениво поворачиваю голову, скашивая глаза вниз. О! Кинжальчик. Тот самый, затрофеинный в лесу у эльфа… надо же, вот значит, кто его нашел. А я то, весь кабинет перевернул…

— Спасибо. — Коротко бросаю благодарность магу.

Тот сидит, уставившись куда-то в точку прямо перед собой. Как восковая кукла. Если б я не был уверен, что он жив, непременно бы пальцем потыкал. Ну так, проверить… Лицо, будто маска, и глаза застывшие… Ледяные такие, равнодушные… Бр-р-р… Говорю же, жути он на меня наводит. Хотя вроде ничего такого и не делает…

— Игги, тут такое дело… — Голос у Орана какой-то безжизненный и равнодушный. Будто робот, право слово. — Грых приносит извинения, за возникшее недопонимание. — Сказал, будто плюнул. Вроде и извинился за огра, но ощущения, словно сделали одолжение. Неприятно…

Может дать ему в лоб все же? Или вот — кинжальчик в горло всадить и смотреть, как из его тела будет кровь стекать на балахон, в который он облачен. Хотя ладно, не стоит оно того… Да и маг, вроде агрессию не проявляет, просто бесит меня одним своим присутствием. Не знаю, с чего так, но вот не нравится и все тут…

— Да без проблем. Считай, ничего не было. — Общаться на данную тему мне совершенно не хочется.

Раз Ргых извинения прислал со своим подручным, то стоит надеяться, что больше меня в этом поселке трогать не будут. И я, спокойно пожрав обещанные Дымом пирожки, смогу свалить отсюда, с как можно большим ускорением. Ну хотели нагнуть заезжего лоха, с кем не бывает… Не прокатило, тоже ничего страшного. В разбег и все. Каждый остается при своем.

Мда… Так обрадовался, что кинжал мне вернули. Какое-никакое, а все же оружие. Нет, ну есть у меня арбалетные болты, только толку от них не много. Арбалет-то отсутствует… Да и в принципе, нож всегда пригодится… Вот только кинжал оказывается поврежден… Во-первых — камень, вделанный в навершие рукояти, оказался сломанным. В оплетке из металла только несколько небольших кусочков отколотых торчит. А во-вторых — лезвие клинка приобрело красноватый оттенок, будто заржавело… Эх… Ну, ладно… Чего уж теперь… Хотя оружие жалко, это да… Не знаю, но вот нравится мне этот клинок и все…

Интересно, сколько будет стоить у местных мастеров выправить лезвие? Должны же тут быть оружейники, или на крайний случай хоть кузнец, какой-нибудь… Про камень лучше не думать. Вот на сто процентов уверен — не по карману мне будут такие затраты. Ладно, потом разберемся… Вздохнув, откидываю полу своего балахона и сую пострадавший в схватке клинок за пояс. Пусть пока побудет там. А то ведь руки так и чешутся использовать его по прямому назначению… Угу… Горло магу перерезать.

Мою фразу Оран как бы и не замечает. Сидит, смотрит перед собой, молчит… Блин, да где этот чертов мальчишка? Что-то уже начинаю жалеть, что пришел сюда. Находиться рядом с магом, мне не особо комфортно. С каждой минутой, желание его прибить становиться все сильнее. Угу… Он типа мирный парламентер, а я такой агрессор, что двух магов за одно утро убил… Нет, тогда мне точно из поселения не выбраться.

— Слушай, Оран. У меня вопрос один имеется. Ответишь? — Настроение пропало. Уже ни солнце не радует, ни легкий ветерок обдувающий лицо, ни зеленеющая под ногами трава. Чем сидеть вот так, может поболтать хоть. Глядишь, чего интересного узнаю. Почему я до сих пор не свалил отсюда, не знаю…

— Спрашивай. — Голос мага звучит все также отстраненно и холодно, а выражение лица больше похоже на застывшую маску. Он вообще человек?

— А на хрена вот эта вся канитель была? А? — Поднимаю взгляд на Орана, ожидая его реакции. — Не, ну понятно с залетного лоха бабла стрясти. Заработать там, еще чего поиметь… Но по мне же и так видно, что я ни разу не богатый торгаш. — В моем голосе слышится явное недоумение, отражающее искреннее отношение к возникшей проблеме. — Ведь ясно, что у меня не то, что двух золотых, которые вы тут на меня навесить пытались, даже одного в карманах нет… Смысл то в чем? — Особой надежды, что он ответит честно, я не питаю. Но вдруг? Мне ведь в самом деле непонятно, с чего они ко мне привязались… — Да и… Два золотых… Не серьезно как-то… Для главы поселка-та. — На последнем уточнении ухмылку сдержать не получается.