Макс Нежин - Орк-Сити

Оборачивается и видит винтовку в руках у Егора.

— Ты чо…, — кажется, он одновременно и офигевает от наглости и… пугается. И тянется к кобуре на поясе.

Вот же, блин. Он же еще и стрелять будет как и тот второй, возле минивена. Тот уже тоже забыл про добычу и отставив руку с пистолетом в сторону, медленно, пытаясь оценить ситуацию идёт к нам.

— Вы сдурели, выблядки? — говорит он. Заметив винтовку в руках Егора останавливается.

Достаю «тигра».

— И правда валите, — говорю миролюбиво.

Краем глаза вижу как у парней в руках тоже появляется оружие. И это не какие-то там ПМки.

Стоять вот так против ментов опасно… но не опаснее чем против орков. Примерно одинаковые ощущения… даже не знаю почему.

Вот тут они пугаются. По настоящему. Страх просто написан на их лицах…. А еще они не сводят глаз с М-16 в руках Вахи. Знают что эта «дура» легко выкосит и четырёх ментов, а не то что пару.

— Раз, — говорю я.

Эти двое переглядываются друг с другом, будто пытаясь на языке телепатии обсудить как поступать.

— Два.

Касаюсь спускового крючка и пуля взрывает лобовуху у форда…

— Три? — спрашиваю я. Это вопрос, а от типов в форме я хочу услышать ответ.

— Вы ох. ели? — мент стоящий возле минивена тянется к рации, так будто рацией сейчас кого-то можно испугать.

— Три? — повторяю свой вопрос я и снова жму на спусковой крючок. Пуля разносит менту колено, заставив осесть на асфальт и взвыть.

— Три? — вскидываю винтовку к плечу.

— Да, — он хрипит пытаясь ладонью заткнуть рану из которой хлещет кровь. — Мы уходим.

— Норм, — киваю я. — Сразу бы так. Колени нужно беречь.

* * *

Дверь минивена открывается.

На разогретый солнцем асфальт легко выпрыгивает девушка. Белоснежные джинсы обтягивающие абсолютные ноги, такой же топ с тремя огромными чёрными буквами RUN на груди и тёмными очками на голове, которые удерживают прямые чёрные волосы.

Щурясь от солнца прикладывает ладонь ко лбу и разглядывает нас. Рассмотрев и, кажется, убедившись в том, что мы те, кто нужен — подходит.

Стройное сильное тело и грация пантеры… или модели на подиуме.

— Да вы беспредельщики, — улыбка на её лице заставляет померкнуть солнце. Чёрт, разве такие бывают в реальной жизни? Я думал только на обложках журналов.

— Вера, — протягивает мне руку.

Мне, а потом всем другим из нашей компании.

— Что они хотели? — спрашиваю кивая вслед исчезающей вдали ментовской машине.

— Денег, — пожимает плечами. — Денег и… кажется, секса… мы не успели до конца обсудить все их хотелки — появились вы и помешали… им помешали. А нас спасли.

* * *

Спускаемся с насыпи и уже внизу, почти утонув в высоченной траве, Вера интересуется:

— А куда идём-то?

— В лесок, — показываю я на берёзы впереди.

— Звучит интригующе, — она легко перепрыгивает с кочки на кочку и оказывается впереди. — Нас там кто-то ждёт?

— Угадала, — нас почти догоняет Дарий и плетётся сзади разглядывая Веру… я его понимаю, есть девушки от которых оторвать взгляд так же тяжело как железяку от очень сильного магнита.

Вера, будто почувствовав этот взгляд разворачивается и так и идёт — к нам лицом и спиной к берёзам впереди.

— А что с тобой? — спрашивает она у Дария. — Заболел?

— Ага, — отвечаю я за него. — Опасная такая болезнь. А главное, неизлечимая.

Вера смотрит на Дария с сочувствием.

— Ой. Мне очень жаль. А как называется? — спрашивает.

— Смерть, не видишь что-ли, — бурчит Егор. Кажется Вера ему совсем не нравится.

— Я серьёзно. Чем ты болен? Может быть она лечится — я разбираюсь немного, у меня мама врач.

— Не врут они, — Димка задирает голову и показывает ей дыру в горле. — Этого балбеса от орка спасал, тот и прикончил меня.

Он показывает на меня.

Глаза у Веры становятся очень большими, но тему про болезнь Дария она уже не поднимает до самой поляны в лесочке. Перед ней она останавливается, затихает и долго вглядывается в высокую траву и густую листву.

Потом тихо спрашивает:

— А что это там такое, большое и чёрное?

— Дракон, — просто говорю я и тихонько подталкиваю её вперёд. — Это самый обычный Чёрный Дракон Тьмы. И он нас уже заждался.

* * *

Фарго взбивает крыльями воздух, а я молчу… потому что ничего толкового в голову не приходит, потому что впервые в жизни стесняюсь.

Вера сидит за спиной, придерживаясь одной рукой за ручку на своём седле, а второй за меня и с лёгким испугом — насколько я могу видеть краем глаза, поглядывает вниз, на далёкую землю.

— Голова немного кружится, — говорит она.

— И у меня! — откликается симпатичная блондинка по имени Юля, которая сидит на третьем сидении моего дракона.

Впервые в жизни у меня потерян дар речи. Я, конечно, приду в себя, но нужно время. Совсем немного времени.

— Биатлонисты — это те, из кого делают киллеров? — осторожно интересуюсь обернувшись. Ветер сейчас совсем не сильный и кричать не приходится.

— Ага, — улыбается, выпускает меня на секунду и убирает с глаз волосы. — Мне предлагали. Как только чемпионат Европы выиграла — сразу предложили.

Шутит? Смотрю на неё пытаясь понять.

— Серьёзно. Раздался звонок. С просьбой пообщаться. Посидеть в кафешке по важному делу. Тип сказал что он из органов.

— Из органов? — глупо не догадываюсь я.

— Ну да. ФСБ. Ну и посидели.

— И он прямо так и предложил? — офигеваю я.

— Ну не прямо, но такие прозрачные намёки не спутаешь.

Одуреть. Живёшь тут и не подозреваешь что некоторые мифы — совсем не мифы.

— Согласилась?

Смеётся.

— А как ты думаешь?

— Думаю, нет.

— Правильно думаешь, — она обхватывает меня двумя руками и сердце начинает биться слишком сильно… так сильно что Фарго замечает, оборачивается и удивлённо смотрит на меня…

Нет, про Фарго я пошутил, конечно.

— А парню сказала что будешь с нами? — спрашиваю. Мне кажется что мою хитрость никто не заметит, но нет — она только веселит Веру.

— Мог и бы просто спросить — есть у меня парень или нет.

— А что там в сумке? — показываю на чёрный чехол на плече Веры. Чёрный с ярко-жёлтой каймой и надписью FISCHER.

— Винтовка. Моя винтовка.

Точно. Там где биатлонистка, там и винтовка.

— А можно посмотреть?

— А если ты уронишь? — спрашивает она.

— Я буду осторожным.

Она мгновение поколебавшись снимает с плеча и протягивает чехол мне. Расстёгиваю и заглядываю. Затем осторожно касаюсь чёрного приклада. Сама винтовка меня не слишком интересует, а вот её урон…

Двадцать две. Двадцать две единицы урона. Орки уже улыбаются.

— Эту штуку, как бы ты её не любила, — говорю, — придётся спрятать под кровать. Мы найдём тебе оружие получше.

* * *

Вера подходит к белоснежному Пегасу неторопливо помахивающему крыльями рядом с нашей площадкой и спрашивает: