Сергей Скиба - Шёпот. Часть 2

– Что же борианцы просто не сделают новый искин?

– Это не так просто, – отмахнулась Даша. – Потрачены невозобновляемые ресурсы и энергия. Да и без подпитки «они» быстро впадут в спячку, так что работать на Мать «им» всё-равно придётся.

– Прекращай постоянно говорить «они» и «им».

– Чего?

– Меня это пугает, да и людям со стороны может показаться, что ты слегка сбрендила.

– Плевать.

– Это что за разговоры, деточка? – погрозил я, пальцем легонько щёлкнув мелкую по носу. – Отец сказал, значит так надо, а то сейчас изобью тебя до полужизни, будешь знать.

– Ой, ладно, – наигранно испугалась дочь. – А когда мы домой полетим?

– Домой? Эмм… – я обвёл взглядом тёмный кубрик и потухший терминал. – Сначала нужно починить корабль который ты спалила.

– Я есть хочу.

– Блин, вас девочек этому с детства учат что ли?

– Чему?

– Прыгать с темы на тему и ставить мужчин в тупик, – я повернулся к пищевому синтезатору. – О! Вроде датчик светится. Хоть что-то не сгорело.

Провёл пальцем по управлению, терминал синтезатора тускло засветился.

– Работает. Ура! Сейчас что-нибудь приготовим, – я начал листать верхние настройки.

– Дай мне, – ребёнок нагло отпихнул мою руку и приложил свой пальчик к сенсорной панели, экран синтезатора несколько раз мигнул помехами и выдал: Подождите.

Через минуту в приёмнике материализовалась плитка шоколада. Мелкая проворно схватила её и откусила изрядный кусок.

– Э! Мелочь пузатая! Может для начала какого-нибудь супчика нужно похлебать, а не шоколад жрать сразу? – я попытался отнять плитку.

– Это не шоколад! – заорала дочь повиснув на моей руке. – Это протеиновый концентрат с микроэлементами и набором витаминов. Отдай.

– Щаззз, – я откусил немного от отнятой плитки. – Что-то подозрительно похоже на шоколад. Прямо один в один, – я откусил ещё раз. – Ну точно, шоколад.

– Он только так выглядит, это не шоколад, – насупилась мелкая. – «Они» и без тебя знают что нужно для молодого растущего организма.

– А ты часом не врёшь отцу? – прищурившись поинтересовался я.

– Никогда в мире, – состроив «честную» мордашку отозвалась дочь.

– Ладно, держи, – я откусил ещё раз и вернул плитку. – А откуда ты знаешь как управлять синтезатором?

– «Они» знают. Это стандартный прибор, у боритов и круче есть.

– Не говори «они», я же просил. Со стороны это смотрится странно и будет привлекать ненужное внимание, а нас и так ищут серьёзные дядьки.

– А как мне говорить?

– Говори: «есть информация».

– Тут же всё-равно никого нет, – оглядела мелкая пустой и тёмный кубрик. Похоже она тоже отлично видит в темноте, как и я.

– Сразу привыкай правильно выражаться, чтобы потом не оговориться случайно. И, блин, не спорь с отцом, мелочь, а не то…

– Ага, ага, – нагло перебило чадо и отгрызло ещё кусок плитки. – До полужизни, я помню.

– Так, всё! – я схватил мелкую в охапку, чмокнул в лоб, легонько отвесил шлепок по попе, и забросил на спальный трансформер. – Марш на койку и не мешайся под ногами, папка будет корабль чинить, который кое-кто нагло спалил, между прочим.

Первым делом пробежался пальцами по сенсору главного терминала, потрогал вспомогательные кнопки и тумблеры, даже провернул рукоять которая откидывает плафон кабины, а она должна работать и после аварии, но всё мертво. Тут только одно объяснение – нет энергии. Совсем. Неужели мелкая вытянула синьку и из накопителя корабля? Тогда нам трындец, не полный, но мы тут можем застрять.

– Комлинк! – где мой комлинк? Хлопаю ладонью по поясной вставке, по прозрачной внутренности левого наруча, будто это карманы рубашки и можно прощупать что внутри. Где же он?

Вот он родимый, на ложементе пилота. Если и комлинк пуст, то всё совсем плохо. Дрожащими руками хватаю гаджет. Хух! Синька на месте, все пять тысяч триста двадцать эргов. Всё что осталось от триллионов и миллиардов.

– Эхехех, – а ведь придётся теперь из этих пяти тысяч ещё и корабельный накопитель заряжать.

Останется совсем мало, если вообще останется, ещё неизвестно сколько нам лететь. И куда тоже непонятно. Дочь говорит домой, но где он этот дом? Это известно только Дориану Тайрелу. Можно, конечно, спросить, но что-то мне подсказывает, что разговор у нас с ним не заладится. Да и Тайрела тоже ещё нужно найти.

Ладно. Остаётся решать приближённые задачи. Для начала хотя бы рарик починить.

Я приложил комлинк к энергоприёмнику корабля чтобы «залить» синьку в накопитель и… И ничего. Тишина и покой. Кристалл рарика не отозвался. Видимо преобразователь накрылся. Ну ничего, в малых кораблях они часто «летят», поэтому должны быть запасные.

Надеюсь бывший владелец не отправился в опасное путешествие без нужных и часто ломающихся элементов? Открываю ремонтный кофр встроенный в пол под трансформером и молюсь чтобы там было хоть что-то. Есть! Полный набор.

– Молодец начальник СБ Илан… эмм… прости забыл как там тебя, пусть космос будет тебе вакуумом, – бурчу я себе под нос.

– Что? – оживилась мелкая и свесила голову с койки.

– Ничего. Не отвлекай отца.

– А что мне тогда делать?

– Тихо сиди, а то укушу.

Я сверился по комлинку со схемой корабля, достал набор инструментов и принялся раскручивать кожух под ложементом пилота. Где-то тут энергокристалл, переходник и преобразователь. Они специально расположены в удобном месте, для быстрой замены в случае поломки. И чтобы обходилось без выхода в открытый космос.

Такова специфика РАР-3 – конструкторы сэкономили и что-нибудь из троицы обеспечения питанием иногда ломается из-за резких перепадов энергопотребления, но это общая проблема всего дешёвого малого транспорта. Зато остальная начинка рарика выше всяких похвал, не даром разведчик среднего радиуса действия.

Снимаю держатели, отодвигаю заслонку, раскрываю кожух. Палёным вроде не воняет, но накопитель выглядит как-то странно.

– Фигасе. Да ну на… – стараюсь говорить шёпотом и в нос, чтобы не было понятно.

Однако не сдержавшись под конец кажется ругнулся в голос потому как дочь снова оживилась и свесилась с койки.

– Что?

– Мохер, – повторил я последнее слово немного его переиначив.

Мелкая, конечно, давно знает многие маты, но как воспитанная девочка делает вид, что не знает. Ну, а я делаю вид, будто верю, что она их не знает. Хотя её бабушка, моя бывшая тёща, ругается как пьющий сапожник, так что давно научила внучку всем ругательствам, старая кляча.

– Что мохер? – переспросила мелкая.

– Это так называется пряжа из шерсти ангорской козы.

– Ага, я помню, ты уже как-то рассказывал, – с сарказмом сказала дочь многозначительно кивая. – У нас неприятности?