Владислав Бобков - Властитель мертвых. Книга первая

Лишь чудом Сергей успел прокричать Немому:

– Не атаковать!

Закричал он по привычке на русском, поэтому вокруг тут же образовалась тишина.

В этом гвалте Сергей почти ничего не понял. Знание языка у него было далеко не лучшее, а наслаивание кучи голосов окончательно похоронили шанс что-нибудь разобрать.

– Немой, подойди, пожалуйста, поближе, стань за спиной и защищай. Первым не нападай. – Сергею вдруг стало совершенно неуютно в окружении странно на него смотрящих людей.

Слуга, словно ледокол, неторопливо двинулся напрямик к своему хозяину. Выжившие бросились врассыпную, чтобы не быть сбитыми на пол высоченным человеком.

Немой занял положение за спиной Сергея, и тот вздохнул чуть посвободнее. Выжившие же, наоборот, разошлись, сохраняя дистанцию.

«Ну что, Сергей, молодец. Если можно испортить впечатление сильнее, то вообще непонятно как. Разве что если бы Немой успел пришибить одного из американцев».

Время шло, а никто не пытался начать контакт, лишь настороженно пялились на них. Причем особенно сильно на Немого, чем изрядно нервировали Сергея.

Не заметить взгляды поверх его головы было трудно.

«Может, маска сползла?! Нет, в таком случае они бы уже орали и пытались нас убить. Хорошо, если гора не идет Магомеду, то Магомед идет к горе».

Сергей, стараясь выглядеть спокойно и уверенно, двинулся в приглянувшийся уголок. Люди расступались, соблюдая расстояние. Некоторые отводили глаза. Другие смотрели в упор.

Сергей заметил полицейских. Их руки лежали на кобурах. Сергей с трудом сглотнул. Даже если он успеет скомандовать Немому: «В атаку», второй полицейский нашпигует его пулями, как рачительная хозяйка свои пельмешки мясом.

Добравшись до угла, Сергей поднял одну из коробок и приставил ее к стене, после чего, со стоном стащив рюкзак, опустил его рядом. С непривычки плечи уже заметно побаливали. А что будет часов через десять, он старался не представлять.

Взгромоздившись на ящик, парень прислонился к стенке и прикрыл глаза. Немой встал сбоку недвижимой глыбой.

Сергей внимательно слушал, что будут делать выжившие. Где-то с минуту ничего не происходило, а потом все стали расходиться, вполголоса что-то обсуждая. До Сергея доносились лишь отдельные слова, и он ничего не понимал.

«План минимум я выполнил. Я вооружен, у меня есть припасы, и я нашел группу живых людей. И они даже, кажется, не собираются меня убивать… Ну на хрена я поехал в эту Америку?!»

Грег начал что-то подозревать, стоило ему увидеть лицо того, за кем они все наблюдали.

Каменное бледное лицо. Застывший взгляд и четко выделяющийся шрам через щеку. Молодой мужчина смотрел на них исподлобья, словно ждал чего-то нехорошего.

Для Грега этот взгляд был совершенно непонятен. Можно было бы все списать на стресс и все творящиеся ужасы. Но теперь этот человек добрался до безопасного места. Вокруг живые люди. Да что там, обычные люди.

Вот стоит Грег, рядом его напарник и представители закона. Сколько раз, стоит людям увидеть полицию в сложной ситуации, как они понимают, что все позади. Конечно, иногда происходят ошибки, но американская полиция имеет хороший кредит доверия у самих американцев.

Кроме нескольких групп населения: преступников и незаконных эмигрантов. Для них полиция – это исконные враги.

Однако все мысли из его головы сдуло напрочь, стоило увидеть поднимающуюся фигуру за спиной парня со шрамом.

Рука сама собой опустилась на пистолет. Помощник, заметив его действие, тоже ухватился за ствол, и Грег не мог его осуждать.

«Ну и громадина!» – Такой была первая мысль Грега, которая сменилась на нечто нецензурное, стоило ему увидеть маску.

Серый, безликий лик словно притягивал взгляд, спотыкающийся на маленьких тоненьких щелках, в которых было совершенно невозможно разглядеть лицо.

Несколько человек бросились к прибывших, поздравляя их с тем, что те успешно дошли.

Грег почти крикнул, чтобы они отошли от этой парочки. Что-то теперь ему подсказывало, что два типчика не очень расположены беседовать хоть с кем-то. И его подозрение тут же подтвердилось.

Парень со шрамом заговорил, и заговорил он на русском!

Грег ничего не имел против русских. Он был обычным полицейским, и все это противостояние русских и американцев ему казалось огромной глупостью. Конечно, спроси его кто-либо о подобном, Грег и глазом не моргнув рассказал бы, куда они заставят русских засунуть свои красные загребущие лапы.

Но чисто по-человечески ему просто хотелось, чтобы ни Америка не лезла к русским, ни Россия не провоцировала его страну.

Вот только одно дело – подозрительный мужчина, странно себя ведущий вместе с еще более странным, опасно выглядящим громилой в маске.

И другое дело, когда эти двое говорят на русском в центре, мать его, настоящего зомби-апокалипсиса.

У Грега мелькнула было мысль про шпионов, но он тут же ее отбросил. Видеть в каждом русском бандите шпиона – это уже даже не паранойя, это самое настоящее безумие.

А вот в то, что это самые настоящие русские бандиты, он почти не сомневался. Практически все указывало на это.

Громила, услышав, без сомнения, приказ своего главаря, ринулся к нему. Выжившие, услышав русскую речь, замерли, а когда большой парень двинулся через них, хлынули во все стороны.

Громадина, зайдя за спину своего босса, замер, всем своим видом показывая, кто тут главный.

Разговоры стихли, и Грег аккуратно расстегнул пуговичку кобуры, готовый действовать. Он не видел у русских стволов, но не был готов рисковать гражданскими. Неизвестно, что творится в голове у человека, который перебил столько зомби, бывших ранее людьми.

Но русский не торопился что-нибудь предпринимать. Он обвел всех внимательным взглядом.

«Он заметил, что я готов стрелять! Поэтому медлит». – Руки у Грега вспотели, и он мысленно выругался. Надо было успокоиться, ведь будет совершенно не смешно, если он ошибется и палец соскользнет с курка.

Главарь, немного постояв, неторопливо двинулся в сторону ящиков. Громила двинулся прямо за ним.

Их взгляды встретились. Полицейского и бандита со шрамом. И взгляд второго первому совершенно не понравился: равнодушный, мертвый. Этот русский смотрел, как будто через него. Как будто для него полицейского уже не было. Словно он уже был давно мертв.

«Ну, мы еще посмотрим, кто кого. Меня не грохнули чертовы зомби, а уж какой-то русский преступник – тем более!» – накручивая сам себя, подумал полицейский.

***

Диего и Мигель никогда не хотели оставаться в родной деревне. Мексиканская глубинка всегда казалась им, скорее, тюрьмой, чем домом, в котором они родились.

Единственное занятие в их краях – работа на чьей либо плантации или скотоводство, причем опять же на чужого дядю.