Андрей Горюнов - Контакт первой степени тяжести

– Как так?

– Так. Даже подписку о невыезде аннулировал. Вот. – Белов выдержал небольшую паузу и продолжил: – Я уже дома успел побывать, переоделся, решил на дачу, на недельку… Больно вы мне нервы-то все же потрепали. Ну, да я не в обиде: работа у вас такая, все понятно!

– Мне ничего пока не понятно.

– Я объясню вам, Иван Петрович, но только в той мере, в какой сам понимаю ситуацию. Владислав Львович – только прошу: пусть это останется между нами – вел с вами не совсем чистую игру.

– То есть?

– Ну, например, вы ведь, наверное, не в курсе, что вчера мы с Власовым были в засаде в мастерской Тренихина?

– Что? Первый раз слышу об этом.

– Вот то-то и оно. Я так и понял. Моя гипотеза состоит в том, что Власов напал на след настоящего преступника, а меня разрабатывал для вас, для отвода глаз, чтобы самому взять виновного и присвоить все лавры себе. Очень просто – как и везде – конкуренция!

– Но… Но простите меня… А пистолет? Вы же тоже, вне зависимости от дела Тренихина, подлежите уголовной ответственности! Я же сам вас вчера задержал с пистолетом на Ярославском вокзале!

– Да. Так. С пистолетом, который мне одолжил Власов. И вообще – мое, так сказать, вчерашнее «задержание» было тщательно спланировано Владиславом Львовичем. Когда мы с ним сидели в засаде в мастерской Бориса, он меня попросил и проинструктировал. Весьма настойчиво и бесцеремонно. Каюсь, мне не хватило сил ему отказать. Цель этого представления – отвлечь ваше внимание от горячего следа.

Остановив на секунду поток вранья, Белов, переводя дух, заметил, что посеянные им зерна упали на благодатную почву: Калачев явно перерабатывал полученную информацию, и по коротким вспышкам озарения на его челе Белов понял, что его басни на удивление легко легли в масть – как рука в перчатку.

– То есть это Власов подставил вас для меня на вокзале?

– Конечно. Не знаю только, откуда Власов знал, что вы, Иван Петрович, на Ярославском вокзале окажетесь?

– Так он же сам меня и попросил туда съездить!

– А, вот оно что! – Белов даже расхохотался. – Но время? В какое время вы там будете?

– Меня вели. Наружка. Чего же проще!

– Неужели вы ничего не замечали?

– И в голову не приходило. Я и не смотрел… Чего ради-то?

– Н-да! – Белов покачал головой. – Вы уж простите меня… Моя роль здесь не очень благовидна по отношению к вам. Но, сами понимаете – особо выбирать не приходилось.

– Да. Это понятно. – Калачев вдруг встряхнул головой. – А все-таки – как вы здесь оказались? Да и в такой одежде?

– Заскочил к приятелю: вон, в банке здесь работает, денег перехватить. – Белов махнул рукой в сторону банка, и охранники, еще наблюдавшие за ним, дружелюбно махнули в ответ. – А в одежде – я на дачу решил, говорил вам уже. И машина моя, как на грех, сломалась. Буду на даче с недельку. Если понадоблюсь – милости прошу. Адреса-телефоны у вас есть. Можно и просто так ко мне, Иван Петрович, без уголовщины. Посидим, водки попьем всласть. Ей-богу, рад буду, если заглянете. Как?

– Не знаю. – Калачев выглядел абсолютно потерянным. – Работы пока очень много.

– А потом уж, позже, в октябре-ноябре, погода, боюсь… Все равно всех денег не заработаешь, всех воров не переловишь… в этой стране. Вы, кстати, в какую сторону сейчас путь держите? – вконец обнаглел Белов.

– Так к Власову как раз, в прокуратуру, – сварливо процедил Калачев. – С художником Беловым разбираться. Что там, кстати, с акварелями – «Н. Белов» и «Николай Белов»?

– Я все написал. У Власова моя исповедь – на столе. Но ничего в ней нет сногсшибающего. Не ждите.

– Да? – Калачев склонил голову набок и тут же почти наглухо отключился: глаза его заволокла поволока задумчивости. Он явно не тянул: мозг не успевал структурировать, упорядочивать и анализировать непрерывно поступающую сенсационную информацию.

– Иван Петрович… – тряхнул его за плечо Белов. – А может, ну его, Власова, к херам херовичам? Махнем, прям сейчас, ко мне на дачу? Возьмем мясца на рынке, лимонадика. Я все вам расскажу – подробно, обстоятельно. В непринужденной обстановке, на свежем воздухе.

По лицу Ивана Петровича вдруг пробежала настолько яркая искра соблазна, что Белов на мгновение обомлел: вдруг согласится? «Надо надавить, принуждать как бы его – тогда соскочит враз, откажется», – мелькнуло в голове.

– Отлично, едем! Я вижу, вы решились. Сейчас костерчик сбацаем. Истопим баньку, матрешек выпишем. У меня есть шкурки три на примете – песец, норка-ласочка! Нажремся водочки… Всем трем карасика запарим – групповушечка…

– О, нет! – отшатнулся Калачев.

– А что, живем-то раз?…Вы ж не голубой, полагаю?

– Мне нужно с Власовым поговорить, – в глазах Калачева уже светился ровный, спокойный огонь разума и справедливого гнева. – Мне есть что ему сказать… Поэтому я – в прокуратуру. Нам с вами пока не по пути, – он неожиданно улыбнулся. – Пока не по пути. Желаю отдохнуть! Присоединюсь с радостью, но другой раз.

– Спасибо!

Проводив взглядом удаляющийся «москвич», Белое снова вытянул руку, голосуя.

Тут же, с визгом около него тормознула таксистская «Волга» с рекламой «Кремлевской» на крыше.

– Гони к парку Горького! Быстро!

Таксист врубил первую и рванул как на пожар. Неожиданно в голове Белова мелькнула шальная мысль.

– Стой! Стой!!!

Таксист тормознул так, что Белов поцеловал лобовое стекло.

– Теперь куда? – спросил таксист, почесывая ушибленную грудь.

– Теперь назад. Сдай снова к банку. Позвонить забыл. Прости.

Через секунду он уже влетел назад, в вестибюль банка:

– Ребята, ребята! Забыл, черт, забыл… – он бросился к телефону.

«Пятнистые» с ментом уже смотрели на него, как чукчи на Майкла Джексона: явление природы, однако. Быстро, по памяти, Белов набрал номер прокуратуры.

– Владислав Львович? Здравствуй, дорогой! Не могу долго беседовать, я тут в бегах… Что хотел сказать? Мы здесь с Калачевым Иван Петровичем возле Пром-бам-трам-банка встретились случайно как бы, поговорили… Он сейчас как раз к тебе, козлу, поехал – для серьезного разговора. Злой, как сантехник с похмелья – только держись! Уж ты не отлучайся, братец мой, дождись его. Ладушки? Ну, бывай, пинкертон! Кланяйся президенту с внучатами! Чао!

– Теперь вот гони! – кивнул Белов, вваливаясь в такси. – Гони, что было сил, о'кей? Не пожалеешь.

За окном такси тут же поплыли дома, слившись, секунд через пять, в непрерывную серую ленту – сто пятьдесят километров в час.

– Ты кем по профессии будешь? – спросил водило, сбрасывая скорость до ста тридцати на резком, крутом повороте.

– Художник я.

– Я так и понял сразу! – таксист поддал газку, переходя снова на сто пятьдесят, и, миновав на красный два светофора подряд, сообщил с удовольствием: – Я тоже художник… Коллеги!