Вячеслав Густов - Охотник

Думается, эти существа и есть подлинные хозяева планеты, а может, и всего мира. И, скорее всего, мы живём именно в ИХ мире. Кто же мы? Мыслящие в определённых пределах автомобили, на которых они передвигаются? Манипуляторы, которыми они делают интересующие их вещи?

Тогда, и человеческая цивилизация - лишь фикция. На самом деле всё происходит совсем не то, и не так, как нам кажется, исходя из наших наблюдений, поступивших через органы чувств и скорректированных контролёрами-мозгами.

Что же есть на самом деле, и как выглядит мир, в котором мы живём? Думаю, мы никогда этого не узнаем.

Сталкеры Лёха и Вадим сидели у костра и подсчитывали убытки от рейда.

– Минус патроны. Два рожка. Минус аптечка. Минус ремонт.

– А в плюсе?

– В плюсе один недоношенный артефакт.

– Как недоношенный?

– Так. Не доносила Зона его. И дадут нам за него пару банок тушёнки максимум.

– Итого?

– В минусе мы. Всё, что в первую неделю подняли, уже ушло.

Лёха помолчал, затем сказал рассудительно:

– Значит, что-то не так делаем.

– Чего не так? Всё то же делаем, что и другие. Не везёт нам просто. Ну да, сталкерская удача такая - сегодня ни гроша, а завтра…

– …тоже ни шиша. Менять что-то надо.

– Да что? Всё делаем так же, как и все.

– И где они, все? На золотых БТРах отсюда уезжают? Из тех, что в один день с нами пришли, сколько уцелело?

– И что ты предлагаешь?

– Голову включить. Делать надо то, что лучше всего умеешь. Вот ты кто?

– Будто не знаешь. Инженер-теплотехник. А ты студент недоучившийся. И что мы умеем - формулы на заборах писать?

– Погодь, мы с тобой где познакомились?

– На даче. На охоту вместе ходили.

– Точно! Мы - охотники!

– И что? Дичь тут в основном двуногая шастает автоматами вооруженная. Лёжки известны

– на Баре да у костров. Водопой у Бармена. Против них наши навыки плохо срабатывают. Да и вообще, на людей охотиться - душегубство.

– Погоди горячку пороть. На людей охотиться - лучше нас спецы есть. Омоновцы всякие, мы им всё равно не конкуренты. А вот на зверей местных есть шанс. У тебя какой стаж охоты?

– Пять лет.

– И у меня год! Значит, почти профессионалы.

– Не смеши. До профессионалов нам… Не тянем.

– Так нам же здесь не белок в глаз бить! Тут зверьё крупное - не промажем. Главное - на научную основу поставить. Вот, к примеру, где у того же кровососа лёжка?

– В подвалах, вроде. Сталкеры говорят. Да ну, к лёжке его не добраться, не допустит. Лёжку всякий зверь охраняет.

– А водопой? Он же кровь пьёт, а она солёная. Да и калорийная - жуть. Ему воды много надо!

– Мда, пить должен. Только как ты его найдёшь, водопой этот? По следам?

– По следам опасно. А вот подумать маленько можно. Смотри. Вот здесь и здесь - их места. А водоёмов - только два. Озеро и ручей. К озеру подход затруднён, да и грязное оно сильно. А вот тут я бы засаду организовал…

– Так и даст он тебе её организовать.

– А ты подумай. Чутья у него, думаю, нет.

– Это почему?

Элементарно, Ватсон - перегар в Зоне везде - хоть топор вешай. Шучу, учёные сказали. Зато зрение, и, особенно, слух - моё почтение.

– Тоже учёные?

– Нет, сталкеры. В общем, я сам такой вывод сделал. На основе доступной информации.

– Короче, Склифосовский. Предлагаешь на кровососа идти?

– Ага. Учёные за целый мало повреждённый экземпляр столько дадут!

– А кровосос ещё и добавит. Как транспортировать придумал?

– Есть одна идейка. Да и вообще, на медведя же ходили? А кровосос, думаю, не намного опасней.

До самого утра сталкеры обсуждали детали. А на следующий день, хорошенько выспавшись, и, в долг, вооружившись, отправились на охоту. Добрались засветло, оборудовали позицию, замаскировались. Ждать пришлось долго. Ближе к утру Вадим толкнул Лёшку.

– Глянь.

– Ух ты, какой здоровый! Кило на триста потянет. А вон ещё один…

Автоматы грохнули одновременно. Пристрелянный «Калаш» хоть и далёк по характеристикам от СВД, но, по сравнению с ТОЗ просто смерть-машина.

– Третий! Уходит!

– Не уйдёт…

Утром, добравшись до лагеря и раздав долги, друзья сели пересчитывать деньги.

– Это на новый комбез, это на СВД, патроны, антирад… Слышь, Вадь, ещё круглая сумма остаётся! Эх, об одном жалею - фотоаппарат с собой не взяли. С такой добычей сфотографироваться - считай, жизнь прожита не зря.

– Не переживай. Даст Бог - ещё настреляем!

Хрясь! Хрясь! Бам! Вместо распухшей раскровавленной морды бандита приклад ударяется о ствол псевдоберёзы. Бандит рефлекторно щурит заплывший глаз. Из второго тягуче течёт густая красно-бело-жёлтая смесь.

– Куда Сашку дел? Урою, гнида!

Однако, крепкий орешек. Штыком распарываю воротник, и, слегка надрезаю кожу под ключицей. Достаю шомпол. Втыкаю в надрез, с силой тяну вниз. Под кожей шомпол идёт легко и свободно. Вот упёрся. В пах.

– Колись, сука!

Может, немой?

– Скажешь, умрёшь быстро. Ферштейн?

Энергично мотает головой.

– Говорить можешь?

– Д… Дда.

– Смерти лёгкой хочешь?

С отбитой дыхалкой, да многочисленными колото-резаными… Ещё как должен хотеть.

– Ннет.

Мазохист?

– Почему?

– Жить. Жить хочу. Всё скажу, не убивай.

– Говори. Клянусь.

– На опыты его повели. Учёные большие деньги дали. На Янтарь. Четвёртый квадрат.

Пристально смотрю в глаза. Не врёт. Рывком вытаскиваю шомпол.

– Живи.

Всё равно подохнешь. А может, выживешь. Такие плохо тонут. Отхожу за холмик, прислушиваюсь. Тихо, даже собачек не слышно. Может, и впрямь выкарабкается? Раздумываю, не добить ли, однако, понимаю, что не добью. Царское слово - твёрже гороха, как говорится.

А Санька надо выручать. Самое поганое, что увели его давно - часа четыре назад. А ещё - сумерки. Скоро ночь, и идти по ней - смерть. Раздумывая, тру пальцами подбородок. Четырёхдневная щетина скрипит, и пытается уколоть.

Может от этого процесса, а может, нет, решение приходит быстро. Довольно простое, и логичное. Вот только, не сказать, чтобы очень приятное. Саню нужно спасать - так? Так. Догнать их нельзя. Тем более ночью. Верно. Но, по заброшенной подземной ветке - можно. Карта её у меня есть, где выход - знаю. Проблемы? Только одна - никто оттуда пока что не возвращался. И что там - неизвестно.

Однако, военные сталкеры своих не бросают. Тем более - элита. Достаю бутылку спирта. Залпом выпиваю. Жду. Сейчас внутри моего модифицированного девяностокилограммового тельца происходят очень любопытные процессы. Алкоголь из желудка активно поступает в кровь, однако, захмелеть я толком не успеваю. Спаренный с сердцем биоэлектрический генератор его из крови вытягивает, и, собственные резервуары заполняет. Когда понадобится - произведёт энергию, потребную для моей внутренней бионики.