Ганс Грохман - Американский рейд

Очевидно, окончательно убедившись, что я не являюсь миражом или коллективной галлюцинацией, бородатые дядьки решили пойти на контакт с пришельцем. Поставив свои мотоциклы на подножки, неспешно, но аккуратно, при этом абсолютно естественно и с видом истинных хозяев положения, ко мне подошли четверо. Рассмотрев меня с более близкого расстояния, один из них спросил: — Ты кто?

— Вампир, — ответил я, сняв шлем, ну не говорить же им свою фамилию, имя, и место прописки, тем более я помню еще по их украинским коллегам, что в подобной среде вполне естественно представляться только по прозвищу, — а вы кто?

— Ты из чьей команды? — Игнорируя мой вопрос, спросил все тот же толстяк.

— Я сам по себе, — и видя, что собеседник мне явно не верит, добавил, — я русский, еду в Санта-Фе.

— А, — облегченно вздохнул бородач, — если русский, тогда понятно. Отчаянный парень, но рискуешь ты напрасно, катаясь в одиночку. И добавил после этого, если хочешь, можешь с нами проехать до Санта-Фе. Что скажешь?

— Отлично, буду рад.

— Тогда пойдешь перед нами, — сказал он, показывая на своих троих товарищей, — мы замыкающие в колонне.

— Хорошо. — Хоть это предложение и не вписывалось в мои планы, я все же решил от него не отказываться, по крайней мере, открыто.

Байкеры пошли к своим мотоциклам, так как шлагбаум уже был поднят, и голова колонны начала движение. А я тем временем думал, как бы от них свалить — пес их знает что у этих парней на уме, встретили вроде хорошо, но как оно дальше будет?

Вот и задние ряды начинали движение, поэтому я, решив отложить сомнения на потом, воткнул передачу, и пристроился в указанное место. Большинство байкеров были достаточно упитанными экземплярами, поэтому в поддетом под одежду МЖС, я не особо выделялся среди коллектива. По крайней мере, успел заметить в колонне нескольких мужиков покрупнее меня, при том что никаких специальных костюмов на них, разумеется, не было.

Нет, какая это все-таки вещь, кататься на мотоцикле в колонне таких же двухколесных зверей. Никогда такого ощущения не получить от одиночной езды, действительно чувствуешь себя в волчьей стае — просто супер!!!

Вместе с байкерской колонной мне пришлось остановиться у придорожного бара, снаружи больше напоминавшего большой блокпост. Я хотел было распрощаться со своими новыми знакомыми, но те настояли, чтобы я с ними выпил — вот негодяи, я ж не пью за рулем. Но отказываться от приглашения мне показалось неприличным, так что заблокировав в кофрах оружие и подхватив шлем, я отправился за байкерами.

Если честно, то меня мучил вопрос, как этот бар, пусть даже столь хорошо укрепленный, до сих пор работает? Ответ был прост как двери — заведение оказалось байкерским, в том смысле, что посетителями являлись исключительно мотоциклисты. Они же и обеспечивали бару надежную «крышу», а поскольку конфликтовать с байкерами лишний раз никто не хотел, то две пулеметные точки на крыше и пятеро человек наружной охраны, были скорее атрибутами антуража, чем суровой необходимостью.

Внутреннее убранство было в стиле подобных заведений — мне еще на Украине довелось несколько раз побывать в таких. На сцене танцевали три стриптизерши, барменом оказался пожилой мужик, не удивлюсь, если в прошлом весьма известный байкер. Все приехавшие расселись за столики, а я предпочел приземлиться с теми, кого уже знал, по залу стали сновать юркие и симпатичные официантки, разнося холодное пиво. Форма одежды обслуживающего персонала женского пола наталкивала на мысль об армейских утренних зарядках — голый торс. Но это, похоже, здесь было абсолютно нормальным явлением.

Когда за наш столик принесли пиво, и мы выпили по нескольку глотков, до американских мотоциклистов наконец-таки дошло, что они не представились.

— Я Рой, — сказал все тот же бородач, и дальше стал поочередно тыкать пальцем в своих товарищей, — это Поршень, это Змей, это Кошмар, это Лис.

— Вампир, — представился я, поочередно пожимая руки байкерам, — я русский, поэтому здесь ненадолго.

— Русский? — Удивился Кошмар.

— Да, а что в этом такого? — Немного не понял я.

— Я думал, что все русские уже уехали. — Продолжил наивный байкер.

— Одни уехали, — сказал я нарочито ворчливым тоном, — другие приехали.

— А с кем ты ездишь? — Спросил Поршень, видимо он не присутствовал, когда я общался у переезда с Роем.

— С автоматом Калашникова. — Ответил я и все сидящие за столиком дружно заржали.

— Это хорошо, что у тебя есть чувство юмора, — сказал Рой, — давайте за это выпьем!

Мы выпили, и байкеры продолжили расспросы:

— Давно в штатах? — Спросил Лис.

— Примерно месяц.

— А как вы в России ездите на мотоциклах, там же снег кругом? — Спросил наивный Змей.

— Там где я живу, — сказал я, справедливо решив не вдаваться в географические подробности, — снега не больше чем в Миннесоте. Так что ездим нормально.

— Так ты тоже байкер? — Спросил Рой.

— Я не живу на мотоцикле, поэтому вряд ли меня можно назвать полноценным байкером, скорее просто ценитель двухколесной езды — ничто кроме нее не может подарить такое ощущение свободы.

— Значит байкер, — подвел итог моего монолога Рой, — ну, тогда идем, познакомлю тебя с президентом нашего клуба.

Рой встал из-за стола, и пошел куда-то в сторону сцены, и я молча последовал за ним. За стоявшим в углу большим столом, сидело девять крепких мужиков, и самостоятельно определить, кто из них является президентом этого движения, я так и не смог. Указав на пустующий столик «на двоих», Рой сказал мне, чтобы я подождал его там, в то время как сам направился к беседующим людям и сходу принял участие в их обсуждении. Ждать мне пришлось недолго — минут тридцать. За это время «голосистые» официантки успели снабдить меня двумя бутылками пива, и прохладный напиток несколько скрасил ожидание. Когда у меня уже заканчивалась вторая бутылка, из-за столика ушли восемь человек, и Рой, повернувшись ко мне лицом, жестом пригласил подойти.

— Это Вампир, — представил меня Рой правлению клуба, когда я подошел, — он тоже байкер, но русский. А это президент нашего клуба…

— Рентген, — перебил говорившего крепко сбитый мужик, — можно просто президент.

— Рад знакомству. — Сказал я пожимая руку этому крепышу.

— Каким ветром занесло в Америку?

— Попутным, — усмехнулся я, — а если серьезно, то по работе.

— Хорошо. Чем занимаешься? — Интересно, этот президент раньше следователем не работал?

— Телохранитель. Думаю это наиболее правильное определение.

— Да ты отчаянный парень как я посмотрю, — сказал Рентген, — в наше время телохранители долго не живут.

— Продолжительность жизни зависит скорее от наличия соображающих мозгов в голове, чем от вида трудовой деятельности.