Алексей Фомичев - Меньшее зло

Три волны атакующих, три штурма. Датлай тоже потерял немало людей. По самым скромным прикидкам, раза в два больше, чем Равитан. Впрочем, датлайцы еще могут получить подкрепление. Равитану наращивать силы нечем.

Ладно, нас это мала волнует. Нам бы попасть на корабль и вернуться на Логошет. Если, конечно, влезем...

– Слушай, а еще корабли на космодроме есть?

– А?

– Говорю, есть ли еще корабли? — повысил я голос.

– А-а... Есть. Еще один транспорт. Его п-проверяют. А еще есть к-курьерский. Нам сказали, что его раньше использовали д-для связи. Он маленький... Позавчера отправили б-большой транспорт. Жаль. На него бы влезли все.

– Угу.

Наемник опорожнил флягу до конца и начал рассказывать, как их взвод удерживал позиции и как перли на них датлайцы. Пехота, танки... Слушая краем уха его треп и кивая невпопад, я пытался найти способ попасть на транспорт. Простая логика подсказывает — эвакуировать в первую очередь будут тяжелораненых. И тех, у кого ранение средней тяжести.

Под эту категорию подпадает Антон. А мы с Марком можем остаться здесь. Это нам не подходит. Черт возьми! Вот он, космодром. Вон транспорт! Близок локоток, а не укусишь.

Наемника позвали, он встал, протянул мне вторую флягу, подмигнул и потопал прочь. Карабин на плечо не закинул, нес в руке. Кровь со щеки капала на погон, пятная и без того грязную куртку.

Я проводил его взглядом, открутил крышку фляги и сделал небольшой глоток. Какая же гадость! Но проходит легко.

Как всегда в подобных ситуациях, на космодроме и в лазарете царили легкий бардак и путаница. Ничего особенного, на дело это не очень сильно влияло. Но создавало излишнее напряжение, спешку, что влекло за собой ошибки и просчеты. То технику ушлют не в то место. То потеряют ремкомплект, то солдат заставят делать то, что никому не нужно.

На моих глазах датлайский бот дважды проволокли сначала в одну, потом в другую сторону. Так же полчаса таскали трофейную технику — систему залпового огня на базе разведывательной машины. Роту ветеранов-наемников, вернее, ее остатки, сперва послали занять позиции на южной части космодрома. Потом вернули, погрузили в цуфагеры и отправили к штабу бригады. Первая же рота сразу заняла пустующие казармы охраны.

Мы как бы выпали из всеобщей суеты. Тут, видимо, сыграло роль то, что нас так и не переподчинили никому. Из-за ранений Антона и Марка зачислили в список недееспособных. А комбат в суете и беготне забыл о нас. Так что батальон приступил к выполнению нового приказа без нашей троицы.

Словом, на короткое время мы были предоставлены самим себе. Конечно, такая лафа долго длиться не может. Скоро нас заметят и припрягут куда-нибудь. Надо срочно что-то делать, чтобы попасть на транспорт. Но что делать? И как? Мои мысли прервало появление Марка.

– Артур! Мать твою, я тебя по всему космодрому ищу, а ты тут засел! Что это? — ткнул он пальцем во фляжку.

– Спирт. Разведенный.

– Фу-у! Алкаш!

Марк вырвал у меня флягу и сделал пару глотков.

– Дерьмо! Тьфу! Вставай, пошли быстрее.

– Куда?

– Туда! Мы врачу на мозги накапали, что наш друг тоже ранен. Он должен посмотреть тебя и занести в списки эвакуируемых.

– А что у меня?

Марк пожал плечами, смерил меня внимательным взглядом.

– Ну-у... Ногу вывихнул...

– Ага! Он вправит ее за секунду и пошлет на хрен.

Я посмотрел ла флягу и тут меня осенило.

– О! Контузия! От взрыва.

Марк одобрительно кивнул.

– Отлично! Изобразить сможешь?

– К-конечно. Не самое трудное д-дело.

Основные признаки контузии я знал. Наблюдал пару раз раньше, да и на наемника насмотрелся. Контузия вообще такая штука, может и не сразу проявиться. И диагноз точный поставить трудно. Даже имея навороченную технику вроде равитанской.

– Ну все, пошли. Антон там врачу по мозгам ездит, что тебя только подвезли...

Как обычно в стрессовых ситуациях, мы невольно переходили на приблатненный лексикон. Так проще и быстрее общаться. И дело тут не в воспитании и не в количестве дипломов. И даже не в бурном прошлом. Просто здесь не академия и не консерватория. Элегантные фразы строить некогда. Одним словом — не до церемоний...

Антон ждал нас у входа в кабинет хирурга. Свежая повязка на плече, футболки нет, куртка наброшена на плечи. Оружие, разгрузка и шлем свалены одной кучей на скамейке. Неподалеку на ящиках сидят трое раненых с перевязанными конечностями. В помещении пахнет кровью, лекарствами и дезинфицирующими средствами...

– Где вас носит?! — махнул здоровой рукой Антон. — Тут целая очередь.

– Успеем, — ответил Марк. — У Артура контузия.

– А-а... Придумали. Это что?

Антон ткнул во флягу, что я все еще держал в руках.

– Спирт.

– Дай.

Антон резко выдохнул, отхлебнул, с трудом проглотил и крякнул.

– Что за херня?! Где взял?

– Дареному коню в зубы не смотрят.

– Ладно, топай.

Он толкнул дверь и кивнул мне — заходи.

Владения хирурга состоят из нескольких помещений. Операционная, перевязочная, предбанник и лаборатория. В предбаннике медсестра помогла мне снять оружие, разгрузку и раздеться до пояса. Обтерла корпус и руки дезинфицирующими салфетками, побрызгала какой-то дрянью.

– Что у вас?

– А? — изобразил я небольшую глухоту.

– Что с вами? Какое ранение?

– По б-башке шибануло! Рвануло рядом...

Наемник средневекового мира не может изъясняться современными терминами, даже если их ему называли в тренировочном лагере.

– Что болит? — громко спросила медсестра.

– Б-болит? Голова. И уши! И так... — неопределенно махнул я рукой, — еще... болит...

– Проходите дальше. Врач вас примет.

Перевязочная — кресло, два стола, стул, мощная лампа на треноге, компьютер и небольшой шкаф с медикаментами. И две урны, наполовину заполненные окровавленными бинтами, обертками перевязочных пакетов, пустыми ампулами, тампонами, баллонами... Чисто, уютно и... пахнет кровью. Вся округа пропахла этой жидкостью красного цвета, что течет в наших артериях...

Едва я прошел в перевязочную, из-за занавески выскочил врач. Высокий, с широченными плечами и бычьей шеей. И руками, как у гориллы. Эдакий Шварценеггер от медицины.

– Вы Шевалган?

– А? — продолжал я спектакль. — А, да. Рядовой Шевалган, т-третья секция, третьего взвода т-третьей роты второго сводного б-батальона.

Врач смерил меня внимательным взглядом, жестом указал на кресло.

– Я доктор Дивуси. Садись. У тебя контузия?

Говорил он чуть громче, чем обычно. Специально для меня. Значит, мой вид и поведение пока правильные.

– Так сказала т-та девушка.

– А это? — ткнул он пальцем во фляжку, что все еще висела на поясе.

– Это? Спирт. С в-водой.

– Дай.

Я отцепил фляжку и протянул врачу. Тот отвинтил крышку, понюхал и вдруг сделал приличный глоток.