Александр Голодный - Без права на жизнь

Два дня прошли тихо и спокойно. А вот на третий вечером…

Длинный звонок от кнопки на калитке, второй. Глянул со второго этажа — точно, это он. Машина с мигалкой и характерной служебной расцветкой. Накинув куртку, выбегаю, захлопываю калитку, ключи незаметно роняю в кусты у входа.

— Сэр шериф? Что случилось?

— Где ты был в понедельник вечером, Серж?

— Э-э-э. В понедельник? Тут я был, сэр шериф, дома.

Пронизывающий взгляд. Ну и громила! Ростом выше покойника Лома и в полтора раза толще Борова. Нет, похоже, ответ не удовлетворил.

— Поедешь со мной.

— Сэр, я…

Сильная рука хватает за шиворот, пригибает, впихивает на заднее сиденье. А обыскать, лошара? Очень жалобным тоном:

— Сэр, пожалуйста…

— Молчи.

— Сэр…

— Заткнись, я сказал!

Большой палец шерифа ложится на сенсор. Ага, вот что тут вместо ключа зажигания. Загудел мощный двигатель, машина трогается. Так, уже стемнело, а свет он не включает. Явно незаконные действия, и уверен, что поедем сейчас не в участок. Рулит, поглядывая на меня в зеркальце. Съежившись, стараюсь продемонстрировать крайний испуг. Похоже, цель достигнута:

— Не вздумай там обгадиться, щенок! Языком заставлю вылизать!

Мелко трясу головой, изображая зашуганное согласие. Проезжаем супермаркет, машина идет прямо. Интересно, едем не в центр, а похоже, на противоположную окраину города. Как буду выбираться?

Поворот, еще один. Перед бампером металлические откатные ворота, калитки нет. Выглядит как задний двор магазина. Шериф достает мобильник, жмет вызов:

— Мясник, это я. Открывай.

Ворота раздвигаются. Шериф открывает дверку, вылезает. Машина ощутимо ходит на рессорах. Черт, как я его убивать буду, такого здорового?

— Выходи.

— Сэр шериф…

— Выходи, щенок.

Скукожившись, выползаю в открытую дверь. В проеме ворот две фигуры. Охранник в знакомой форме с дубинкой на поясе и невысокий парень лет тридцати в очках и белом халате медика. Могучая лапища толкает к ним. Привычным жестом меня подхватывает охранник, держит за плечо.

— Мясник, узнаешь все, как договаривались. Если чистый — сотрешь на неделю. Если что-то знает про Вилли с парнями… мне позвонишь. Съезжу в участок, отмечусь. Через час буду.

— Ладно, Рол.

Медик достает из кармана пульт, жмет кнопку. Ворота закрываются, в смыкающуюся щель видна отъезжающая машина.

— Иди, мясо!

Умоляюще сложив руки, с жалобным лицом (дух Станиславского аплодирует):

— Сэр, пожалуйста! Я ничего не знаю!

Мясник презрительно морщится:

— Стоило везти такого слизняка и тратить правдин. Эй, ты, мясо, уделаешься в лаборатории — станешь жертвой преступников.

— Сэр, я очень хочу в туалет. Уже не могу терпеть.

— Болт, отведи его. Потом ко мне.

Охранник заводит в широкий коридор. Вдоль стен одинаковые синие пластиковые контейнеры с медицинским крестом на стенках. Что-то подсказывает — это транспортная тара для органов. Лаборатория потрошителей? Распашные двери без замков, камер наблюдения нет. Замечательно. Мясник скрывается за третьими по счету слева, меня подпихивают к левой стене. Ага, вторая дверь с пиктограммой, единой для миров.

— Сэр, я уже не могу…

Изображая засранца, стремлюсь к кабинке, закрываю дверь.

— Давай быстро.

— Да-да, сэр охранник.

Вообще-то рассчитывал на обыск, поэтому нож на пластыре между лопаток, дамский ствол на ноге. Вооружаюсь, попутно изображая звуки опорожнения кишечника. Вынимаю из кармана перчатки, надеваю, жму на слив воды.

Якобы испуганно согнувшись, выглядываю из кабинки. На лице охранника тупая скука.

— Все, придурок? За мной иди.

Сделав шаг, он захлебывается бульканьем из перерезанной глотки и валится на пол. Еще бы — нож отточен, как бритва, а я был у Борова прилежным учеником. Стараясь не уделаться в стремительно растекающейся крови, обыскиваю. Кэш, дубинка, шокер. А ствол где? Расслабились, гады, нереально, всю службу завалили. Ничего, сейчас товарищ майор наведет уставной порядок. Бесшумно перемещаюсь по коридору, заглядываю в окошки на дверях. Похоже, что эти были вдвоем. Хмырь в халате разглядывает ампулы у столика со шприцами, рядом невысокая металлическая каталка с ременными застежками. Не иначе мне, любимому, пытки готовит. Ну-ну. Видно, почувствовав движение воздуха от открываемой двери, Мясник не спеша поворачивается.

— При…

М-да, договорить не получилось. Резкий колющий удар дубинкой в солнечное сплетение и «расслабляющий» по почкам. Помню эту комбинацию, на себе испытал. Действие безупречное. Зашвыриваю тушку на каталку, пристегиваю. Обыск. Пульт, мобила, кэш, сигареты и зажигалка. Курить вредно, вон клиент до сих пор отдышаться не может.

— Кто, кроме шерифа и вас, в банде?! Отвечать!

Стимуляция в виде смотрящего в зрачок жала ножа действует безупречно. Особенно после надрезанного уха и двух вывихнутых пальцев. Потрошение проходит успешно, и получаемая информация откровенно радует. Похоже, есть неплохие шансы оборвать все ведущие ко мне ниточки. Кстати, как он меня назвал?

— Повтори!

— Тебя знают в лабораториях только два человека, волк!

— Почему ты называешь меня волком?

— Ведь вы «волк Реджистанса»? Сэр, не надо мне делать больно, я все расскажу, я готов сотрудничать.

Волк Реджистанса? Название боевиков-мстителей? Замечательно. Теперь еще один момент:

— В соседней комнате вычислитель. Он связан с сетью лабораторий?

— Да, сэр.

— У тебя есть допуск в базу данных?

— Да, сэр, только он невысокого уровня.

Покатаемся. Везу клиента в комнату, стул в сторону, нажимаю кнопку включения системного блока. Рядом с клавиатурой RFID-сканер на шнуре. Запуск, загрузка… Похоже на наш линукс.

— Определение пользователя через сканер? Через учетник?

— Да, сэр волк.

Прижимаю прибор к груди Мясника. Прошла загрузка системы.

— Как найти дело человека по радиочастотной метке?

— По чему, сэр?

— По зашитой в человеке гадости. Как тебя сейчас вычислитель определил? Ну?!

— Сэр, надо щелкнуть…

Руководствуясь указаниями, захожу в программу. Ничего сложного, все понятно.

— Запросы фиксируются? Даты внесения изменений ставятся?

— Нет, сэр волк, это же внутренняя сеть, здесь только свои. А что значит «даты внесения изменений»?

Прижимаю сканер к своей груди. Сейчас я узнаю о том, чье место занял. Не понял? Что значит «Архив смерть»? Впрочем, щелкаем «да».

Быстро раскрылась страница. Точно, вот этот парнишка на фото, вне сомнений, я нынешний. Фамилия, имя, отчество, идентификационный номер. Ряд ссылок. «Маркеры» — возник в памяти голос Крыса. Щелкаю по всем. Первые шесть сообщают о недостаточных правах запрашивающего. Предпоследняя дает информацию о поступлении «объекта» в медико-биологическую лабораторию и проведенных экспериментах. Длинное перечисление медикаментозных средств и описание реакций. Я вам это припомню, твари! Все, объект списан. Последняя ссылка: «Смерть зафиксирована учетниками №», перечисление дат и времени. Теперь вообще не понял. Поворачиваюсь к Мяснику за уточнением. С крайним изумлением и ужасом он смотрит на экран: