Николай Берг - Остров живых

Да и мне что-то не хочется в Средневековье. Лучше уж тут. Пробираться по лесу, сквозь который идет заброшенная дорога…

Впереди вроде как прогалина. «Буханка» встает, неразговорчивый шофер вылезает из кабины, вытягивает из салона носилки. Правильные носилки, жесткие, корытцем.

Капитан Ремер что-то уточняет по рации.

Кивает нам. Идем следом.

Огонек небольшого костерка видим, когда чуть не натыкаемся на него – огня мало, да и ветками прикрыт. У огня лежит вытянувшись человек. Рядом сидит еще один. Потом оказывается, что третий в секрете, мы его прошли, не заметив.

Пока осматриваю раненого, сидящий у костра получает от Ремера пару консервных банок и, не открывая, закатывает их в угли. Мне не светит получить горячими шматками в затылок и потом благоухать тушенкой, о чем и говорю прямо.

Парень молчит, вместо него меня успокаивает Ремер:

– Огонь разогревает консерву невскрытую – до второго щелчка. А потом – уже бабах! Вот щелкнуло. Слыхал? Еще раз щелкнет, и можно вынимать. Преимущество – греется быстрее. Как в пароварке.

Ну раз так, то и ладно. Раненый очень тяжел. Ранений три. Все огнестрел. Все полостные. Живот. И позвоночник тоже пострадал. И тащили его эти двое на доске, так что смещались отломки, скорее всего.

Ладно, что мог – ввел, теперь вывозить его надо. Как смог подбинтовал. Снаружи крови мало, а что внутри делается, даже думать боюсь.

Носилки-то правильные, да его еще и переложить надо так аккуратно, чтоб дополнительно не повредить. Вот так и стараемся уложить, чтобы позвоночник не тревожить. Тут еще оказывается, что и тот, который у костра, тоже ранен. В ногу.

Опять возня. Наконец трогаемся, аккуратно неся носилки. В «буханке» размещаем ручками в петли – штатная «буханка», все на месте. И так же медленно выбираемся из этого леска. Туман еще больше густеет. И почти стемнело, пока я копался. Теперь совсем чутка – и, считай, дома.

– Мне придется в «буханке» ехать, – говорю я капитану Ремеру, шагающему рядом.

– Это еще зачем? – почему-то удивляется он.

– Ну так присмотр за раненым нужен. Честно скажу, у меня в такой обстановке таких тяжелых еще не было. Можем не довезти, – в свою очередь удивляюсь теперь уже я.

– Не нужно – отрезает капитан.

Странно как-то.

Сзади нас, серьезно поотстав, тащится троица – молчун с дыркой в ноге тяжело обвис на плечах своего товарища из секрета и нашего «салобона безавтоматного». Прыгает на одной ноге, видно, что уже силы кончились, только немного воли осталось. Ильяс замыкает наше шествие, вертит башкой, как сова, на все триста шестьдесят градусов. И что меня как-то настораживает – туда Ильяс шел как на прогулку, мало что не насвистывал, а сейчас, когда обратно идем, напряжен, ну не так напряжен, как студентка на первом экзамене, а… черт, не знаю, как это объяснить, но я вижу, что начальник готов отреагировать в доли секунды на любое воздействие, на боевом взводе наш снайпер. Идет как-то по-особенному мягко, развалисто.

Автобус как стоял, так и стоит. Водила явно радуется нашему возвращению – теперь скоро вернемся на завод, там хоть и не шибко уютно, зато безопасно.

Ремер отзывает к себе Ильяса. О чем-то переговариваются.

О чем говорят, не слышу, но кажется мне по телодвижениям, что ровно точно так же вел бы себя мой начальник, если бы по выгоднейшему курсу поменял рубли на баксы и только потом обнаружил, что вместо пачки баксов – наглая «кукла» из старых газет.

Руководящие лица возвращаются. Морда у Ильяса и впрямь словно он не одну горькую пилюлю слопал, а мало не упаковку. И запил уксусом.

Кивает на автобус, залезаем. Тот молчун, который хромой, втягивается с нами в маршрутку. В ручонках у него не то «вал», не то «винторез» – плохо я знаю эти бесшумки. Оптики нет, это всяко вижу. Сели, поехали.

Убеждаюсь в том, что ствол этой винтовки не направлен мне в живот. Или уже паранойя? На всякий случай кобуру с пистолетом передвигаю поудобнее, попутно вспомнив, что нацепил я на себя сегодня тот самый трофейный пистолет бесшумный – кобура у него здоровенная и расплюснутая, как жирная камбала. Знак судьбы или как?

– Эгей, йолдаш, у тебя на время ствола лишнего не найдется? До завода? – спрашивает водилу Ильяс.

Тот в ответ кивает головой, но запрашивает за ствол такую кучу всего, что впору глянуть, не гаубица ли у него на буксире. Дальше несколько минут я совсем забываю, где я и что вокруг, потому что передо мной разворачивается артистически точная и сценически великолепная реприза «восточный рынок, мастер-класс торговли». Впору пожалеть, что, когда мы с Олькой ездили в Египет, Ильяса не оказалось рядом. Египетские торгованы, надоевшие нам до судорог, при встрече с нашим снайпером небось еще бы ему и приплачивали, отдавая товар даром. Нет, водила тоже не лыком шит, но уступает по всем параметрам вплоть до размера обуви. В итоге он с сокрушенным видом достает откуда-то пистолет и отдает его Ильясу.

Снайпер аж подпрыгивает, взяв ствол в руки. Изумленно поворачивается ко мне и показывает. Не понимаю, с чего это такая реакция – ТТ и ТТ. Достаточно потертый. Вполне себе машинка для водителя маршрутки.

– Не узнаешь? – многозначительно улыбается начальник.

– Откуда? Я что, по-твоему, все ТТ должен в лицо узнавать?

– Возьми в руки, присмотрись, ну?

Получаю в руки тяжеленный пистолет, начинаю смотреть.

– Погодь, так это же трофейный, после оружейного магазина, да? Тот, который с праильным патсаном пропал?

– Бинго! А говорил, не узнаешь! – хихикает Ильяс.

– Так это не пистолет, это уже бумеранг какой-то!

– А то ж! Реликт! Эге, йолдаш, а патроны где?

– Э, тебе ствол был нужен? Вот ствол. Патроны я где тебе возьму? – отзывается водила. На его небритой физиономии легкий отсвет внутреннего торжества – так-таки победу он у соперника отжал.

Ильяс кряхтит. Потом смотрит на меня:

– У тебя всегда карманы набиты не пойми чем, проверь, может найдешь тэтэшек?

Я знаю, что у меня в карманах лежит только всякое нужное, и патрончики к ТТ вряд ли найдутся. Мой ППС с боезапасом мирно лежит в нашей оружейке. Поэтому когда в одном из многочисленных карманчиков этой охотничьей одежки оказывается три десятка потускневших бутылочных патрончиков, мне остается только успокоить себя тем, что они ж тоже нужны оказались, прямо как рояль в кустах.

С чего я запихнул себе в малопользуемый неудобный карманец столько патронов, сам не пойму. Ну да ладно.

– Так. Теперь, парень, как тебя зовут? – спрашивает снайпер нашего новичка.

– Тимур, – набычась, отвечает салобон.

– Отлично. Так вот, Тимурленг, пока вместо автомата временно получишь ТТ. Пистолет заслуженный, боевой, участвовал в выполнении целого ряда серьезных заданий. Всегда успешно. Без балды легендарное оружие. Так что цени. Задача у тебя ближайшая – охранять мою персону и остальные персоны, которые ты тут видишь, и делать, что скажут. У тебя с доктором какие-то счеты? Только вкратце, а именно, собираешься ему стрелять в спину или нет.