Николай Берг - Остров живых

Мы трогаемся с места. «Буханка» шустро показывает дорогу.

Ильяс присматривается к парню.

– У тебя что, оружия вообще нет?

– Кусок трубы на велосипеде остался.

– Сильно. А почему такое мощное вооружение?

– Он мой автомат забрал.

Вот заладил.

К своему удивлению, Вера осталась жива после бани. И даже не ошпарилась. Правда, язычок на время она решила прикусить – Ирка наглядно показала свою выносливость, да и вообще как-то расхотелось ее дразнить…

Распаренные, навертев на головы тюрбаны, вернулись в «замок».

Тут же явилась и бабка с бидоном. Оказалось – самодельный квас. Странный, светло-коричневый и с непривычным вкусом. Попили с опаской, но оказался к месту, после парилки особенно.

Витька уже заканчивал чистку оружия. И оказалось в наличии разбойничье наследство – один роскошный карабин с восемью патронами, тяжелый импортный автомат 12-го калибра, два «бока»-близнеца того же калибра, двустволка-коротышка и длинная горизонталка 16-го калибра, бабкина двустволка 20-го калибра, странная берданка 32-го калибра, да еще малокалиберный револьверчик. Тут с патронами было проще – имелись в запасе по схронам, да и в ящике их достаточно. Как Витька ни пытался узнать, откуда в ящике взялись патроны к Калашникову да винтовочные, так толком ничего не понял. Но хозяйственно присадил винтовочные в диск, расковыряв пару и убедившись, что внутри сухой порох и в темной глубине гильз посверкивают две маленькие точки фольги капсуля.

– Итак, что делаем дальше? – спросил на правах мужика, да еще и окруженного ружьями и бабами, Виктор.

– А сам-то что скажешь? – совершенно серьезно, без подначки спросила бабка.

– Сам потом скажу. Сначала, как на флоте, пусть по старшинству все выскажутся. Начиная соответственно с младших. Вот давай, красавица, говори.

После этих слов Витька почувствовал, что его щеку что-то печет. Ну так и есть – женушка уставилась на него тяжелым взглядом. Э, за базаром-то следить придется, больно уж нехороший взгляд…

– Я считаю, что надо составить план, – голосом примерной ученицы отчеканила Вера. И шмыгнула носом.

– И что записываем в план?

– Еду надо доставать. Кормили нас плохо, а в запасах тоже негусто, как посмотрели. Одни свинки и есть только. Но мне их жалко.

– И сколько нам надо еды? – осведомился Витя.

– Я могу посчитать, по калориям.

– Ты что помнишь, в каком продукте сколько калорий? – удивился Витя.

– А то! Я всем подружкам диеты рассчитывала! – гордо ответила Вера.

– Ого! Так, Мелания Пахомовна, что скажете?

Бабка не спешила с ответом. Ее задело, что по старшинству ее посчитали младше Ирки, и она дала понять, что недовольна этим. И продержала паузу, пока и до Витьки не дошло. Потом сказала неожиданное:

– Людей надо ободрить. Я думаю, молельню надо открыть. Чтоб с Богом могли побеседовать, себя утешить. Оно и вам спокойнее будет.

– Так это работы ж сколько? Иконы нужны, то-се. Попа нет.

Старуха сурово посмотрела и показала небольшой листок бумаги с нелепо раскиданными прорезями.

– Вот икона. А когда Иисус проповедовал, икон у него не было, попов не было, а посвятее многих нынешних был. На осле ездил да пеше ходил – не на «мерседесах».

– Да вы, Мелания Пахомовна, раскольница! И что это за икона?

– Не раскольница я, православная, крещеная. А икона от матери моей. Раньше за иконы-то наказывали, вот и надоумили нас, жили тут питерские. Ставишь такой святой лист перед свечой и видишь образ Бога, светом на стене обозначенный. А если молитва угодна, то и посредник не нужен. Вот так вот.

Витьке с трудом удалось не начать ржать, свистеть или мотать башкой. Бабка реально удивила. С другой стороны, пусть молятся – не помешает.

– А со свинками погодить бы лучше. Скоро трава пойдет. И мы сможем щи из молодой крапивы варить и свинкам будет жорево. А месяц как-нибудь до травы продержаться. Заколоть-то просто, только они за лето – осень веса наберут. Не гоже сейчас их колоть.

– А кормить чем? – спросила практичная Ирка.

– Руководство в полном составе вполне сгодится. Вон у крыльца валяется. И Костька. Сволочь. Я ему его танцы не прощу, гаду.

– Какие еще танцы?

– Забава такая у него, обалдуя была: положит мои вставные челюсти на пол и пляшет. Танец маленьких лебедей или, как он говорил, еще и фанданго. Вниз-то не смотрит – наступит или не наступит, в плясе-то. Меня Бог спас – не наступил, а трижды плясал.

– Ладно. Ир, что скажешь?

– Пиши, Вера, в план: сразу за едой – машины чинить. Без транспорта нам никак.

– Можно Валентина попросить. Он в этом деле понимает.

– Он алкоголик, – брезгливо заметила Ирка.

– А что остается? Да и алкоголик он из-за своей бабы.

– Эк вы хватили, да жены алкоголиков – самые несчастные люди в мире, – со знанием дела воскликнула Ирина.

– Не скажи, не скажи. Частенько бабы сами мужей на выпивку толкают. Потому как есть такая гадючья порода. И алкаши для них как раз подходят. Все время сидит под каблуком и всегда виноват, а она им командует как хочет, и ее же еще и жалеют, бедняжку.

Ирка аж задохнулась от возмущения:

– Да мою маму знаете как отец бил!

– Вот-вот! А потом извинялся, на коленях ползал, просил простить?

– Конечно, виноват же!

– Вот-вот! И получается, что приятно вдвойне. Вон он какой грозный бывает. Настоящий мужик! И она при нем вроде как слабая женщина. А как протрезвеет – опять его унижать, да под каблук и опять виноват навсегда. Не про твою маму речь, а часто так. И если разведутся, так опять за алкоголика замуж идут. И разводятся, когда пить муж бросит. Неинтересно с таким жить, который из-под каблука вырвался.

Ирка обиделась и надулась. Отчим-то и впрямь был тоже пьющий…

Едем мы долго. Наконец водила останавливает автобус, дальше ему не проехать.

«Буханка», как более приспособленная, лезет в какие-то кусты. Ремер, чтобы тачке было легче, вылезает и идет с нами пешком. Я никогда не был в этих краях, и меня удивляет полное безлюдье – мы словно не рядом с колоссальным городом, а не пойми где. Даже следов человека толком нет – кроме фырчащей впереди «буханки» да нас четверых. Дорожка какая-то заброшенная есть, но поневоле в уже спустившихся сумерках в голову начинают лезть дурацкие мысли – вот сейчас мы идем и идем, и туман уже какой-то вокруг нас вьется. И окажемся мы черт знает где. В Средневековье, например.

Наверное, и то, что сегодня полдня с латниками-алебардщиками возился, тоже сдвигает мозги. Поневоле себя начнешь в сумерках да в тумане попаданцем чувствовать.

Забавно, у Ханса Христиана соответственно Андерсена была небольшая юмореска про попаданца – чинуша из Христиановского времени бредил Средневековьем и все время ставил его в пример. Ну и попал, куда хотел… сразу вляпавшись по колено в уличную грязь. Мостовых нет, фонарей нет, мостов нет… И оказалось, что и пиво несъедобно, и хлеб с сыром ужасны, и люди вообще-то тоже не очень понравились фанату Средневековья. Особенно не понравились, когда его лупить принялись… Правда, жив он остался все же, но, вернувшись обратно, перестал мечтать о том, как бы круто было жить в Средние века.