Андрей Левицкий - Я – сталкер. Тропами мутантов

Чушь, ага. Снайпер нас снимет.

К тому же через пару секунд на том берегу возник еще один спец в камуфляже. Оглядел нас и ступил на мосток. Его «глок» висел на поясе в кобуре, и я почему-то не сомневался, что он успеет воспользоваться им раньше, чем я – своим стволом.

– Майор Озеров, – сухо представился он. – Не мандражируйте, бродяги, надо поговорить. У нас тут лагерь, идем туда.

Выглядел майор невыразительно – обычный кадровый военный, правильное волевое лицо без особых примет. Встретишь такого в городе и не скажешь по внешнему виду, лейтенант или полковник, тридцать ему или все сорок. Только голос был запоминающийся, но не тембром – в целом, стандартный суховатый баритон, – а интонациями. Чувствовалось, что это прирожденный командир, лидер. Вроде он даже не отдал прямого приказа, но возникло труднопреодолимое желание делать, как тебе сказано.

Мы с Пригоршней опять переглянулись. Паренек слева легко перемахнул кусты, подхватил мой ствол и встал у нас за спиной. Усатый (я решил – типичный сержант) забрал оружие Пригоршни, продолжая держать нас на прицеле. Мы двинулись туда, куда указал командир группы, – а что оставалось? Во всяком случае, выглядели они поприличнее чуровских отморозков, и они не выказали желания немедленно убить нас. Поговорить? Ну, давайте поговорим…

Лагерь оказался и не лагерем вовсе – так, брошенные рюкзаки на опушке леса, возле самого берега. Вещи охранял молчаливый здоровяк. Когда мы прибыли, майор жестом предложил нам располагаться. Пригоршня скинул рюкзак, крякнув, сел на него. Я остался стоять. Озеров встал напротив, заложив руки за спину, стальные глаза его оставались непроницаемыми.

– Это вы нас у бара искали? – спросил я и оглянулся, услышав шелест травы.

На опушке появился высокий худой тип с сероватым лицом. Уголки губ были опущены, придавая ему мрачно-недовольный вид. За плечом висела СВД. Вот и снайпер. Группа в сборе?

– Бугор, дай гостям чаю, – велел майор. – А ты садись, разговор не короткий.

– Посмотрим, – отозвался я скептически, но решил, что рюкзак уж точно снять лишним не будет.

Здоровяк неторопливо распустил завязки бокового кармана, вытащил термос, налил слабо дымящуюся бурую жидкость в крышку. Донесся запах крепко заваренного чая.

– Кому? – буркнул он.

– Гони его на меня, – оживился Пригоршня. – А пожрать найдется?

Бугор вопросительно глянул на командира, тот едва заметно кивнул.

– Ща, – сказал здоровяк по-прежнему хмуро и полез в рюкзак.

– Мы ж как узнали, что вы про нас интересовались, тут же ушли из бара, даже присесть не успели, – пояснил Пригоршня. Громко сёрпая, он начал с удовольствием глотать горячий напиток. – Вы как нас опередили-то?

– Через болото шли, – сказал я. – Пока мы в обход, как приличные люди.

– Рисковые пацаны, – поцокал языком Пригоршня.

– Или очень торопились нас перехватить.

Сержант прислонился к дереву спиной, не выпуская оружие из рук, ствол ненавязчиво смотрел в нашу сторону. Снайпер с пареньком притащили бревно и начали споро разводить костер. Здоровяк вскрыл консервы, одну банку с тушенкой сунул Пригоршне, вопросительно посмотрел на меня. Я покачал головой.

Озеров пропустил мое замечание мимо ушей. Присев на бревно, сложил руки на груди.

– Мы ищем путь к АЭС, – сказал он. – И нам нужен Фишер.

– Ого! – воскликнул Пригоршня.

Я постарался не показать своих чувств, хотя всецело разделял его удивление. Два месяца прошло с того момента, как мы свалили с АЭС через телепорт, и у меня крепло ощущение, что остальные участники тех событий мертвы. Хотя я не видел смерти Кривого и Фишера. Да и куртка леших могла спасти Мародера. Но никто из них не появлялся, про них не было слышно… Так или иначе: если кто остался жив – вряд ли бы стал делиться с военными описанием своих приключений. Откуда они знают? Кто за ними стоит?

Майор внимательно следил за нашей реакцией. Кажется, он знал, какие вопросы крутились у меня в голове.

– Мы из ФСБ, – сказал он.

– Круто! – высказался Пригоршня, непонятно о чем: то ли о сообщении Озерова, то ли о банке тушенки в своих руках, которую он смачно пожирал.

Я спросил:

– При чем здесь мы? Если вы знаете про Фишера, то знаете и как попасть на АЭС. Идите к телепорту на Мертвой Базе.

Озеров покачал коротко стриженной головой.

– Телепорта там больше нет.

Я поднял бровь. Вот как? Спровоцированный Мародером Всплеск привел к незначительному расширению Зоны… а еще он мог что-то сдвинуть в структуре пространственных искажений. Черт его знает, как там работают эти квантовые нити, о которых тогда толковал Фишер. Телепорт на Мертвой Базе мог схлопнуться, переместиться, испариться, уйти под землю, короче, версий тысяча и одна.

– Плохо искали? – предположил Пригоршня, облизывая пальцы и вытирая их об штаны.

– Всю базу обыскали, – с большим, чем он хотел бы показать, раздражением отозвался майор. – Были в нужном ангаре, спускались в пролом. Всех мертвяков перемочили. Короче, нам нужна ваша помощь.

– Мы телепорта не брали, вернуть не можем, – сказал я. – Ищите тогда сразу телепорт в Котле.

– На него вся наша надежда, – согласился Озеров. – Но мы не знаем, где он расположен.

– Да на барже же! – воскликнул Пригоршня. – С ветряком. Она одна такая, сразу увидите.

Он, конечно, не горел желанием участвовать в непонятной экспедиции. Я, впрочем, тоже.

Озеров переглянулся с сержантом. Надеюсь, они не такие тупые, чтобы заставлять нас идти под дулами автоматов? Ясно же, что мы сбежим при первой возможности, а таких возможностей Зона предоставит в достатке. Должны они это понимать! Если уж сумели опередить нас у переправы, пройдя сквозь болото, значит, в Зоне хоть немного, да разбираются. Мы с Пригошней незаметно переглянулись. Сотрудничать с военными? Мы тут недавно, но потихоньку обживаемся, схрон завели, знакомства поддерживаем… Короче, нам здесь нравится. И местные к нам привыкли, вон, Бармен помог, инфу скинул. Портить мою с напарником хрупкую, только начавшую складываться репутацию, работая на ФСБ? Пригоршня и так бывший десантник. Он скрывает, конечно, это позорное пятно своей биографии, но если всплывает, шансы на приличный заказ упадут. Военных в Зоне не любят, они ж сталкеров отсюда гоняют…

– Мы не идем, – предупреждая вопрос майора, сказал я, и Пригоршня энергично кивнул. – Какая-то инфа у вас есть, без нас справитесь.

– Я же говорил, что дохлый номер, – растягивая слова, произнес сержант, присевший к тому времени у костра, в то время как молодой и снайпер разошлись, охраняя периметр.

– Слабаки, – фыркнул паренек в камуфляже, оглянувшись на нас. Он, судя по всему, Зону еще не топтал и был полон юношеского боевого задора. Мы с Пригоршней дружно проигнорировали его замечание. За два этих месяца успели ощутить на своей шкуре, что тут не понты рулят, а опыт. Не то место для понтов…