Евгений Филенко - Гигаполис

Он лупит меня наотмашь, от души, обеими руками. Я едва успеваю зажмуриться и хоть как-то прикрыться выставленным плечом, и под сомкнутыми веками вспыхивают белые искры. Рот наполняется соленой влагой. От удара в живот обрывается дыхание, и я, скорчившись, сползаю по стене.

– Я заткну твой поганый рот!..

Он пинает меня, будто собачонку. Это не так больно, как обидно. Но и больно, впрочем, тоже… В голове сами собой возникают нелепые, неуместные мысли. «Только бы не потерять сознание. На бедре будет страшенный синяк. И зубы придется вставлять. Давно собиралась, а все повода не было. А ведь он меня забьет насмерть».

– Зомби… – всхлипываю я. – Миленький…

Опешив от неожиданной смены декораций, он прекращает свое занятие.

– Теперь будешь послушной девочкой, – говорит он, тяжко дыша, и под локти поднимает меня с пола. – Как негритянская рабыня. Читала «Хижину дяди Тома»?

– О-ох… – вырывается у меня.

Жалкое это зрелище – поколоченная женщина.

На мне нет ни единого здорового местечка. Я вся – сплошная ноющая язва. Пытаюсь вздохнуть полной грудью – и не могу. Будто длинная раскаленная игла втыкается в легкие. Поломал он меня, мерзавец.

С трудом разлепляю налитые кровью веки.

Он легонько, левой ладошкой треплет меня по щеке, одновременно стараясь удержать в вертикальном положении, запустив другую руку – ту, что с «уонгом» – мне под мышку.

То есть обе руки у него заняты, витой проводок болтается наотлет, и ничего не происходит.

Ну ничегошеньки!

Все верно. Так и должно быть. Зомби лишь играет в отчаянного парня, в камикадзе, в живую мину, с достойным берсеркера пренебрежением к жизни рвущуюся к цели. На самом деле это блеф. Он слишком сильно любит себя, слишком дорого ценит свою жизнь, чтобы так рано прекратить торговать этим товаром и скинуть его по дешевке. А уж тем более рисковать им по пустякам.

Мина у него за пазухой не активирована.

Ведь я же говорила, что возьму его.

Со всем остатком сил зажимаю пистолет под мышкой – боль неимоверная, но сейчас это не имеет ни малейшего значения.

В его глазах вспыхивает неподдельный, сотой пробы ужас. Он понял, что попался! И понял, что попался с потрохами!

Не выпуская «уонга», рывком разворачиваюсь от него, как говорил мой инструктор по бодигардингу, в противофазе… больно – сдохнуть можно!.. скованные запястья хрустят… локоть его идет на излом, а сам Зомби с размаху вклеивается рожей в стену. И тогда – не то с криком, не то со стоном, и уж во всяком случае с искрами из глаз – делаю обратный разворот, возвращая тем самым его в прежнее положение, и – «Н-на, сука!» – провожу свой коронный удар коленом по детородным органам.

В пике формы мне таким образом доводилось ломать трехдюймовые доски.

Сейчас эффект достигается не меньший. Ведь он должен еще помнить мой предыдущий удар.

Мина выскакивает у него из-за пазухи и с жестяным бряком катится по полу. «Уонг» остается у меня под мышкой. Сам же Зомби, сложившись пополам, отлетает на середину коридора.

– Не стреляйте! – кричу я.

Вернее, пытаюсь кричать. Потому что в эту минуту не то что издавать звуки, а и дышать для меня пытка невыносимая.

И «кайман» в дальнем конце коридора меня не слышит.

Звук работающего машин-гана наполняет собой весь этаж и молотом бьет по мозгам.

Голова Зомби превращается в огрызок яблока.

Я отворачиваюсь.

И без сил стекаю на пол.

Все, финиш.

На душе легко, потому что с Зомби покончено. И в то же время тяжко, потому что покончено только с Зомби.

Мне нужно как-то умостить в покое измолотые наручниками руки, побитые ребра и всю ту рухлядь, что безо всякого основания называется телом. И я не нахожу лучшего положения как просто лечь на спину и вытянуться…

Перед тем, как расстаться, я должен сообщить Ерголину одну неприятную вещь, которая несколько охладит его эйфорию. Если такое понятие вообще применимо к Ерголину.

– Степаныч, на столе у меня лежит кляуза. Тунгус на тебя жалуется. Чем-то ты его сильно обидел.

Ерголин молчит. Но я вижу, что он медленно звереет. Шерсть у него встает дыбом, как у взбешенной кошки. И это сильно не вяжется с его традиционным имиджем стареющего добряка и созерцателя.

– Ты что, бил его? – спрашиваю я осторожно.

Приходится выждать, пока Ерголин возвращается к обычному состоянию и делается вменяемым.

– Тунгус меня не понял, – выдавливает он наконец. – Что ж, придется мне его посадить. Лет этак на пятнадцать. Или, что для него одно и то же, пожизненно. Там же и закопают…

– А он на суде покажет, что ты ему оружием угрожал. И свидетеля найдет.

– Допустим, я и в самом деле угрожал… Я предъявлю запись его переговоров с Пеклом.

– Ты же знаешь, для суда это не аргумент.

– Знаю. Но мы приложим экспертизу голоса, подтверждающую его принадлежность Тунгусу. И обнародуем через свободную прессу. Если таковая еще сохранилась в Гигаполисе. Пускай не аргумент, а впечатление все равно произведет.

– Давай лучше купим его. И станем использовать. Как-никак, а ты расшифровал его как канал связи с Пеклом.

– Нет. Я его посажу, – упрямо твердит Ерголин.

– Так чем же ты его достал, Степаныч?

Ерголин загадочно усмехается.

– Я напомнил ему, какие они были – ктыри старой закалки. Их раньше «ментами» называли. Он таких уже не застал. Нет, застал, конечно, да позабыл. Вы-то совсем другие.

– Ну, тебе виднее… Спокойной ночи, «мент».

– Спокойной ночи, Сергей, – говорит Ерголин.

Теперь это уже совсем прежний Ерголин – тихий, застенчивый и вечно озабоченный своими производственными проблемами. Поэтому он не расстанется со мной без того, чтобы не подкинуть очередную головоломку.

– Никак не возьму в толк, – роняет он смущенно. – И зачем вам понадобилось убивать Зомби? Это был бы интересный собеседник.

– Убивать команды не было, – нехотя отвечаю я. – Подранить, обездвижить, пускай даже слегка покалечить – это пожалуйста, сколько влезет. Но «кайман» зачем-то вдул ему из машин-гана прямо в затылок.

– Да, загвоздочка…

Он долго, обстоятельно умащивается на сиденье старенького «жигана», проверяет дворники, тщательно закрывает двери, мигает позиционными огнями… И только исполнив все предписанные правилами воздушного движения ритуалы, взмывает в сумеречные небеса.

А я снова иду к Лариске.

– Боже, на кого ты похож! – восклицает она.

И мне вдруг, ни с того ни с сего, делается невыносимо жалко себя. Почти до слез.

– Лариска, я так устал, – причитаю я, пока она помогает мне избавиться от заляпанного всеми видами городской грязи плаща. – Они всю душу мне вымотали!..

– Кто – они?

– Да есть тут… контингент.

– Сполох, немедленно ступай в ванную. Сегодня в этом доме идет вода. И даже горячая.