Евгений Шкиль - Стражи Красного Ренессанса

В поле сплошь одна благодать.

Ай, кудрявый лен да златая рожь,

А ты любишь Россию да срёшь.

Ну, как‑то так…

Без всякой пощады я молниеносно рву внутреннего жлоба на части. Как говаривал товарищ Кашин, мы должны выдавливать из себя западника, мы должны выдавливать из себя антизападника, русские должны быть русскими без привязанностей и отвращения к чужим культурам. Впрочем, это касается и всех остальных народов.

Да, я помню все свои сны: "…он благороден потому, что у него нет страстей".

Я останавливаюсь на перекрестке — в отличие от Нойкельна в Закрытом Берлине светофоры работают. На противоположной стороне улицы вспыхивает голографическое изображение. На сцене, в клубах огня и дыма отжигают гитаристы, а под ними беснуется темный людской океан. Это реклама метал — группы Red Guard. Они приезжают на гастроли в Германию и скоро будут в Берлине.

Полтора года назад неизвестно откуда возникшие парни буквально взорвали сперва советские, а затем и мировые топы. Ребята поют на разных языках, в основном, конечно, на английском и русском. Недавно они выпустили альбом, который называется, кажется, Hearts in Atlantis. Есть у них свои хиты, но также часто прохаживаются по каверам. Мне вспоминается такая строчка:

I see a black door and I want it painted red.

Ну, как‑то так…

Весь голографический объем заполняет пламя, которое выплясывая и переливаясь бесчисленными оттенками красного, преображается в лицо солиста группы — Неистового Марко. Примерно год назад поклонниц Red Guard постиг неприятный сюрприз: Неистовый Марко женился на юной и прекрасной эмигрантке, вечной спутнице знаменитого солиста некой Жаклин Камбронн. Он даже посвятил ей песню на четырех языках:

Не нужны мне мулатки и не нужен мескалин,

У меня есть ред — метал и моя Жаклин…

Ну, как‑то так…

В Германию, правда, Жаклин приехать не сможет, поскольку на девятом месяце…

Я подмигиваю голографическому Марко. На страже Конфедерации, брат! Ты все‑таки перевелся во Второй отдел…

Загорается зеленый свет, я нажимаю на педаль газа, автомобиль трогается. Спустя минуту навигатор сообщает, что я свернул на Унтер ден Линден. Я и сам вижу. Слева и справа — вечнозеленые геномодифицированные липы, исторгающие райский аромат. А под ними прогуливаются улыбающиеся прохожие. Создается впечатление, что сейчас на дворе и не октябрь вовсе, а май. Вечный май. Впечатление портит разве что теплая одежда на людях. Думают ли они хоть иногда о том, что в километре от них существует стена, за которой начинается другая жизнь? Вряд ли. Нация ведь не разделена, как сто с лишним лет назад. Такое понятие вообще практически исчезло из европейского лексикона. Швейцарцы и финны не в счет. Теперь есть те, кому повезло и те, кому не посчастливилось оказаться в Закрытой зоне. Без национальности, без языка, без принципов, без прошлого. Что у них может быть общего? Впрочем, это не мои проблемы. У меня есть своя страна и своя миссия.

Я паркуюсь возле шестиэтажного дома, беру с заднего сидения чемоданчик и выхожу на улицу. Холод и терпкий аромат заставляют на мгновение растеряться. Все‑таки есть нечто извращенное в липах, цветущих осенью. От такой противоестественности мозги напрочь отказывают. Да уж… это действует покруче любых масс — медиа.

Однако я беру себя в руки и неторопливо осматриваюсь. На здании, на рекламных щитах, на дорожных знаках, на деревьях, везде понатыканы камеры. Понятно, что я конкретно засвечусь и никогда больше не смогу посещать Германию. И не только ее, но и любую страну, где есть филиалы Всемирной Энергетической Корпорации. Но эта миссия — дело личной чести. После нее я стану куратором, после нее я могу получить даже орден "Серебряного воробья", и в мои обязанности не будет входить личное участие в выполнении заданий. Однако преференции — вовсе не самоцель.

Я подхожу ко входу одного из подъездов. На двери сканер. Я прислоняю к нему ладонь. Руки мои покрыты тончайшей пленкой. Сканер опознает меня как герра Дурана Вестервалле, живущего на четвертом этаже в квартире номер одиннадцать. Сейчас он находится в Закрытом Гамбурге на Всегерманской Конференции по проблемам копрофагии и копрофобии, и потому я могу смело воспользоваться его личными данными, вряд ли он появиться на Унтер ден Линден в ближайшие несколько часов. Дверь автоматически открывается, и я захожу в подъезд. Возникает мысль, что меня снова преследует семерка, ведь если от номера квартиры отнять этаж…

Я усмехаюсь собственной глупости и не спеша поднимаюсь наверх. Мне нужна соседка герра Вестервалле. На четвертом этаже я останавливаюсь перед квартирой номер двенадцать. Здесь живет некая фройляйн Маргарет Хазе. К ней‑то в гости я и собираюсь. Я открываю чемоданчик. Внутри электронный аппарат, видом схожий с ноутбуком. Называется он "Фаг Лямбда". В честь одного замечательного вируса. Все киберконы в Закрытом Берлине объединены в единую систему и обладают антиплазмоидной защитой. Если я сейчас вырублю с помощью плазмоида один конкретный квартирный киберкон, то в Центр безопасности поступит сигнал о несанкционированном вторжении, и спустя пять минут сюда приедет группа быстрого реагирования. "Фаг Лямбда" действует по — другому. Он встраивается в электронный мозг киберкона.

Сначала я подключаюсь к квартире номер одиннадцать. Пятнадцать секунд и все готово. В Центр пошел сигнал, что герр Вестервалле внутри. Теперь я проверяю номер двенадцать. Фройляйн Хазе дома. Сердце екает. Это не Роберт Джордан, это другой Роберт, Гордеев, дает о себе знать. Полминуты и управление киберконом перехвачено. Я отключаю "Фаг Лямбда", закрываю чемоданчик — вирусные программы теперь действуют автономно.

Я бесшумно открываю дверь, вхожу в квартиру. Я слышу шум падающей воды. Она в ванной. Принимает душ. Как тогда, последним утром…

Роберт Джордан уступает место психозаготовке по имени "Роберт Гордеев". У меня начинают трястись руки. Я останавливаюсь в коридоре, ставлю чемоданчик на пол. Жду. Молча. Чуть дыша.

Так проходит какое‑то время. Долгие мучительные и сладостные одновременно минуты. Наконец, шум воды утихает. Я представляю, как она вытирается. Медленно, наслаждаясь собственной свежестью. Затем обматывается полотенцем, сушит волосы феном. Мне чудится, что я ощущаю запах чистого тела. Ее запах.

И вот наступает момент, который часть моего "я", зовущаяся Робертом Гордеевым, ждала больше двух лет…

Она выходит из душевой и меня пробивает озноб. Я незаметен в полутьме коридора, но мне прекрасно видна стройная женская фигурка. Тростиночка… такая же, как и раньше, нисколько не изменилась. И все та же короткая стрижка, каштановые волосы… босая… обернутая в махровое полотенце…