Максим Марух - Люди желтых плащей

– Дай затянуться, – обращаюсь к Вано.

Тот секунду смотрит недоверчиво, потом передаёт сигарету.

Затягиваюсь, выдыхаю, возвращаю сигарету обратно.

– Классно придумали с засадой. Если б не отвоевали своё добро, сейчас пришлось бы туго.

Мы с Артом в подробностях поведали обо всём, что произошло с нами после расставания на Зорге. Ваня слушал с плохо скрываемой мстительностью на лице, неизвестно кому адресованной: нам или нашим обидчикам. Женя – с широко раскрытым ртом, не мигая («…это карма…»).

– Да, – Ваня лениво отмахивается, – мало им было. Будут знать, как наезжать на людей в жёлтых плащах.

– Кто ухлопал белобрысого? – задаю давно мучавший меня вопрос.

– Я! – на Ванином лице плотоядная ухмылка. – Хедшот! – он победоносно хлопает ладонями по рулю. – Потом ещё в грудь добил! Пацан даже не понял, что умер.

Я ожидал подобной реакции:

– Ну… и каково это? Убивать живых… то есть, незаразных. Короче, ты понял.

Ваня пожимает плечами:

– Так же, как и заразных. Разницы никакой, в общем-то.

Да, разницы никакой. Мы на войне, и действуем по законам военного времени. Ни один солдат не мучается угрызениями совести, убивая врагов при защите родины. Ни один соотечественник не осудит его после войны – ни служитель закона, ни служитель церкви, ни даже самый отъявленный моралист. В военное время отменяется «святость жизни», отменяются «десять заповедей», отменяется уголовный кодекс и кодекс этический. Что в очередной раз доказывает довольно избирательное свойство самой этики – как, впрочем, и любой другой человеческой выдумки, направленной на извлечение максимальной выгоды в определённое время при определённых условиях.

Несмотря на довольно широкую просеку, оставленную нашими предшественниками, мы движемся медленно. Ваня крутит головой из стороны в сторону, высматривая то, что заметил на дороге ещё вчера.

– Может, проехали? – спрашиваю.

– Нет-нет, он был где-то здесь. Я же помню.

Я тоже выглядываю в окно. На улице пасмурно, но небо затянуто не полностью. Солнце то и дело проглядывает в узкие бреши на стыках тектонических плит дождевых облаков, и тогда по кузовам машин начинают плясать яркие блики.

Должно быть, для Жени каждый из них – как удар ножом по глазам. Мы заставили его выпить немного воды перед инъекцией, что оказалось довольно непростой задачей. Выпучив глаза от страха, он глотал воду, как яд кураре, жадно втягивая ноздрями воздух. Свои порезы, полученные от осколков разбитого стекла, он не разрешил бинтовать. Впрочем, в этом не было необходимости: кровь свернулась почти мгновенно. Когда он отёр влажным полотенцем повреждённые места, на коже остались едва заметные следы. Очевидно, раны на инфицированных затягивались, как на собаках – ещё один защитный механизм вируса.

– Вот он! – вскрикивает Ваня и останавливает машину.

В боковое окно со стороны водителя я вижу его. У обочины, между двумя легковыми седанами, лежит на асфальте небольшой дорожный мотоцикл. На зелёном бензобаке надпись «Stels Flame 200», наполовину стёртая при ударе о землю. Чудо китайского мотопрома изрядно помято, зеркала отломаны, передняя фара треснула, тут и там краска стёрта до металла. Но мотоцикл пострадал гораздо меньше своего владельца. Беднягу забросило под машину, где он сломал себе шею – из-под днища торчат безжизненные ноги.

Издав победный клич, Ваня выскакивает из «Хаммера». С заднего сиденья слышится недовольное ворчание. Перебуженные внезапной остановкой пассажиры разминают затёкшие суставы, зевают в голос.

Один Женя продолжает спать, уткнувшись головой в стенку машины и нахмурив брови.

Арт, сидящий к нему ближе всех, утирает рукавом взмокший лоб. Потом с любопытством заглядывает Жене в лицо.

– Ну и жар… весь горит.

Он предпринимает попытку растолкать его, но я останавливаю:

– Не надо. Пусть спит.

Оставляем Женю в «Хаммере», а сами выходит на улицу.

Ваня уже поднял мотоцикл на подножку и теперь внимательно изучает узлы машины. Круглое лицо светится детским счастьем.

– Я всегда мечтал, всегда мечтал… – приговаривает он, счищая рукавом плаща куски грязи с сиденья.

– Ты хоть ездить умеешь? – скептически замечает Михась.

Ваня так заворожён находкой, что не удостаивает его ответом. Вместо этого берётся за торчащий в замке ключ зажигания, поворачивает.

Мотор не заводится. Ваня повторяет попытку. Ничего.

– Облом, – говорит Арт.

– Ща заведётся!

Отточенным движением знатока Ваня откидывает лапку кик-стартера и бьёт по ней ногой. Раз, другой. С третьего раза двигатель устало всхрапывает, а после четвёртого оживает рокочущая глотка.

12:20

Следующие двадцать минут занимают проводы. Со вчерашнего дня каждая минута у нас на вес золота (на вес ампулы), а потому своих родственников на Профсоюзной Ваня решает искать сам. Я предлагал ему найти машину и взять кого-то в напарники, но он отказался – дескать, одному на мотоцикле всяко быстрее, да и играть в «тяни-толкай» на двухколёсном транспорте не придётся. Договорились встретиться на Стандартном, крайний срок назначили на шесть вечера, потом будем бить тревогу.

Ваня получает в дорогу наплечный рюкзак с водой, кое-какой снедью, фонариком, спичками и прочими незаменимыми в пути вещами. Также кладём туда запас патронов для «Сайги», сам карабин Ваня устраивает за спиной. К шлёвке на джинсах цепляем охотничий нож в ножнах. Не хватает только шлема – снимать его с изрядно подгнившей головы хозяина мотоцикла никто не рискнул.

Последней отдаю рацию:

– Поставил свежие батарейки. Звени, если что.

Ваня уже оседлал своего двухколёсного коня – мерно рокочет заведённый двигатель, подрагивает изолированная пластиком выхлопная труба.

– Обязательно, – рация исчезает в кармане плаща.

– Поаккур`тней, Вано! – напутствует Витос.

– Да, – кивает Михась, – по бордюрам не езди больше.

Все улыбаются. Шире всех – Ваня. Он определённо наслаждается своей новой ролью «байкера – истребителя зомби».

– Вы тоже. Жеку берегите. Ну и… найдите их.

Улыбка исчезает с моего лица вместе с поднявшимся на миг настроением. Сейчас я бы охотно поменялся с Ваней местами.

Мотоцикл медленно выкатывается на дорогу, подталкиваемый ногами седока. Потом Ваня выкручивает ручку акселератора, и «Stels Flame 200» с рычанием берёт разгон.

13:13

Мы возвращаемся на Таганрогскую под навалами дождевых облаков. Из-под чёрных насупленных туч не выглядывает больше солнце. В тонированном салоне «Хаммера» совсем темно. Как бы ни отрицал я теорию Михася о ночном образе жизни «прокажённых», но сгустившийся мрак будит Женю не хуже утреннего света. Арт, который теперь за рулём, замечает это в зеркальце заднего вида, подаёт мне сигнал.