Алексей Волков - Время отмщения

— Вы что, собираетесь куда-то ездить?

— Конечно. Нас же прислали работать, а не сидеть в лагере. На днях мы направляемся в столицу.

Это еще полбеды. Туда духи точно не сунутся, а по дороге наверняка дадут кого-нибудь в охрану.

Сразу прикидываю шансы попасть в охранение. Вряд ли они велики. В лагере два батальона, это уже шесть рот, да еще разведчики, которые тоже приложат все силы, чтобы сдувать пылинки с женской половины ученой братии. Да и в местный город, тем более — столицу, хочется попасть каждому.

— Даша!

Группа ушла довольно далеко, и девушка картинно вздыхает.

— Ну, вот. Пора.

— Подождите. К вам все еще можно заглянуть?

Ради встречи я даже, кажется, готов пожертвовать сопутствующими бане удовольствиями. Но не самой баней, все же являться на свидание грязному — натуральный моветон.

— Завтра, — улыбается Даша. — Сегодня будет объединенный ученый совет, и понятия не имею, сколько он продлится. Знаете же, как некоторые любят поговорить!

Даша убегает. Некоторое время смотрю ей вслед и даже не замечаю, как сзади подходит Хазаев.

— Какой офицер без женщин? — улыбается комбат. Он тоже еще не расстался с оружием, и мы представляем собой весьма воинственную парочку. — Гусар ты, Андрей!

— Каков есть.

— Тогда ответь командиру, что было в жизни гусара, кроме прекрасных дам?

— Водка.

— Ответ неправильный. Нет, водка тоже была, но главное — служба. Намек понят?

— Интересно, — пока мы идем, интересуюсь я, — гусары тоже после каждого боя писали всевозможные рапорты?

— Ты что, первый день в армии? Для начальства рапорты — самое главное в службе. Иначе как штабы оправдают свое существование? Писали, и еще как писали. Денис Давыдов целый дневник партизанских действий написал.

— А мы — антипартизанских.

— У каждого своя судьба, — пожимает плечами Хазаев.

С бумагами мы управляемся быстро. Как раз, когда рапорты написаны, приходит полкач.

Приходится рассказать ему о проведенной операции. Равно, как и обо всем увиденном в кишлаке. Подсознательно ожидаю разноса за первоначальное промедление и походу к халату, однако подполковник ни слова не говорит в укор. Напротив, еще называет молодцом и объявляет все мои действия правильными.

— Завтра к нам должен прибыть наш посол, — доверительно сообщает полкач. — Надеюсь, он разъяснит хоть что-нибудь из местной ситуации. Там и решать будем, как лучше поступить.

Небывалый случай — за Врата проведен лишь наш полк, если не считать ДШБ и, наверняка, всякие спецгруппы. Потому подполковник неожиданно превращается в некое подобие главнокомандующего. По крайней мере, на данный момент. Старше его по званию или должности никого нет, хотя, кто знает, надолго ли? Генералов в родной армии с избытком, вполне может в ближайшее время появится пара-другая, да еще со всевозможными полномочиями.

А что? Имеется отдельный воинский контингент, пусть даже не ограниченный, а крайне ограниченный, и как тут обойтись без командующего и соответствующего штаба? Для такой благородной цели даже людей можно подогнать. Не полк, так хоть батальон, вот уже и получится группировка.

Другой вариант — присоединить десантно-штурмовой батальон к полку и назвать нас бригадой. Тогда подполковник действительно станет единовластным начальником по эту сторону Врат.

Что думает Николаич по данному поводу — совершенно непонятно. Конечно, лестно быть старшим командиром, но с другой стороны — мера ответственности. Обстановка малопонятна, неясно даже, что мы обязаны делать, а что — не имеем права ни при каких обстоятельствах. Командовать легко только при взгляде со стороны. Порою хочется хотя бы четких инструкций.

Я едва успеваю подумать, мол, полкач хоть не клеймит нас уже привычными словами, и подполковник тут же меняет тему разговора:

— Сегодня отдыхайте, но завтра чтобы все были свежими и бодрыми. Всем одеться строго по форме. Наметить графики занятий и приступить к их проведению. И никаких вольностей. Иначе пройдусь с обезьяной.

Последнее — нешуточная угроза, и мы невольно поднялись.

— Разрешите идти, товарищ подполковник? — спросил Хазаев.

— Идите.

Выйти мы не успеваем. В штаб заходит командир первого батальона майор Пронин. Ну, попалась человеку такая фамилия, и что с того?

Очки придают комбату довольно мирный вид, пухлые щеки небриты, словно и его подразделения участвовали в операции.

— Майор, — поднимается ему навстречу полкач. — Почему в расположении вашего батальона бардак?

Тон командира меняется. Не знаю, в чем провинился комбат-один, да и узнавать не хочу. У каждого свои огрехи по службе, сегодня же для нас — банно-рюмочный день, и стоит ли его портить лишними проблемами?

Но перед баней я еще заскакиваю в медпункт. Не слишком гигиенично заходить в медицинское заведение пропыленному и непомытому, да еще и с автоматом, с которым я никак не расстанусь, но все же это не госпиталь.

— Как ты, Костиков?

Боец пытается встать с кровати, но я лишь машу рукой, лежи, мол, не то здесь место.

— Врач говорит, все хорошо, товарищ старший лейтенант. Не рана, а царапина. Мне даже неловко с такой лежать.

Так я и поверил! Кто же из солдат откажется отдохнуть неделю ли, месяц, особенно, когда болезнь или рана действительно не причиняют страдания?

В доказательство Костиков сгибает и разгибает раненную руку, демонстрирует, что страшного ничего нет.

Похоже, парню действительно повезло, если ранение можно считать везением. Но ведь бывает намного хуже.

Я еще некоторое время беседую с раненым, пока в практически пустую палату не влетает наш полковой эскулап. Он сразу обращает внимание на мой внешний вид и начинает нудный разговор об антисанитарии, которую некоторые безответственные офицеры разводят в лечебном учреждении.

С каких пор медпункт превратился в целое учреждение, непонятно. Я просто не спорю. Врач — человек нужный.

— Уже ухожу, — я в самом деле встаю. — Поправляйся, Костиков. Постараюсь завтра зайти. Представление на орден я уже написал.

Доктор выпроваживает меня, даже доводит до выхода.

— С ним все будет в порядке?

— Конечно. Я предлагал эвакуацию, но он отказался. Говорит, не хочет покидать полк. По-моему, просто хочет посмотреть на этот мир. В принципе, я особо не настаивал.

— Спасибо, доктор.

— В данном случае особо не за что, — смеется эскулап. — Но. Андрей, больше в таком виде сюда, пожалуйста, не ходите. Хоть умойтесь прежде.

— Постараюсь, — настроение врача передается и мне, и я ухожу довольный и окрыленный.

Раз медицина весела, поводов для грусти не имеется.

— Помяните мое слово, сейчас как зачастят проверяющие, вздохнуть некогда будет, — Плужников, разумеется, не мог пропустить баньку, и теперь сидел с нами.