Светлана Прокопчик - Корректировщики

Цыганков ухмылялся:

— Нет у них на меня компромата. Танька выжила, и дело закрыли, там и до суда не дошло. Между прочим, Служба меня и вытащила, они же и доказали, что я не нарушал учетного договора! — Счастливый Васька даже руками развел.

— А кто тебя отмазывал на чемпионате? На этом, и в прошлом году… Насколько мне помнится, там ты кое-кого серьезно покалечил.

Цыганков страдальчески скривился:

— Фил, на меня компромата нету. Если б всех, кто кости на чемпионатах ломает, сажали бы, у нас бы давно Олимпийские Игры запретили. Слушай, дай попить.

Понятно. Раз пить просит, значит, на внушение энергетическую блокаду ставил. Ну что ж, не хочешь по-хорошему, будет по-плохому, решил Фил. Говоришь, компромата на тебя нету? Это мы сейчас проверим… Сходил в заднюю комнату якобы за холодной водичкой. Нет, водичку он тоже принес. Вместе с портативным видаком. Пока Цыганков жадно поглощал жидкость, Фил раскрыл книжку видака, повернул экраном к Цыганкову. Включил воспроизведение.

Через несколько минут Цыганкова трясло, волосы были мокрыми, а потной вонью кабинет забился настолько, что брезгливый Фил вынужденно распахнул окно, не надеясь на кондиционер.

Выждав, чтобы Цыганков услышал и увидел достаточно, Фил выключил видак. Убрал книжку во внутренний карман пиджака.

— Я… я не насиловал ее! Она сама дала! — выкрикнул Цыганков.

Фил развел руками:

— Василий, эта девушка вчера написала заявление. Сдала все анализы и прошла все освидетельствования. А раз ты не отрицаешь, что спал с ней, то тебе не отвертеться.

— Но она сама!

— Не знаю, доводилось ли тебе слышать, что изнасилование — это не обязательно связывать жертву, бить ее? Если она решит, что ты на нее морально давил, — это уже изнасилование. Бывали случаи, что жены законных мужей за решетку отправляли. Так что вполне возможно, что мы с тобой видимся в последний раз. Ты получишь минимум десять лет за изнасилование — девушка несовершеннолетняя. Знаешь, как в тюрьме относятся к насильникам? Они там сами в роли женщин выступают. И отказать не смеют.

Цыганков сидел, закрыв лицо ладонями. Вот то-то же, аукнулась разгульная жизнь, слегка злорадно подумал Фил. Он был скорей ханжой, чем сторонником половой распущенности. Но заговорил очень, очень мягко:

— Василий, я понимаю, ситуации всякие бывают. И девушки — тоже. Захотела за тебя замуж, ты отказал, она взяла и заявление написала. И следователь, к которому она обратилась, — кстати, я его хорошо знаю, от него запись и получил, — тоже все это прекрасно понимает. Но ты знаешь, все мы обязаны блюсти закон и справедливость. Как я могу тебе доверять, как я могу поверить тебе на слово, что ты не совершал столь мерзкого деяния, если ты сам мне не доверяешь?

— Я понял, — глухо сказал Цыганков.

— Вот и хорошо. Я понимаю, ты не хочешь задевать интересы Службы, ты надеешься туда вернуться…

— Не возьмут, — лаконично сказал Цыганков.

— Тем более. Моравлин для меня — проблема. Понимаешь? И не личная, а партийная проблема. И раз уж ты провалил ответственное мероприятие, даю тебе шанс реабилитироваться.

Цыганков долго молчал. В какой-то момент Филу даже показалось, что Цыганков плюнет на последствия и уйдет. Решит добиваться справедливости сам. Но Цыганков остался.

— Хорошо, — буркнул он. — Что тебе нужно?

— Кем Моравлин работает?

— Оперативник. Телепат, память у него фотографическая. При случае может с расшифровкой повозиться. Отец у него в Центральном управлении работает.

— По-онятно… И какие у младшего Моравлина перспективы? После Академии в Московье? Не пошлют же его на Венеру, когда там… неспокойно. Или в Селенграде оставят? На чье место? Вместо Жабина? Или смена самого Савельева?

Цыганков в ответ на все вопросы только качал головой.

— Так что? — с нажимом спросил Фил.

— Он корректировщик.

У Фила чуть челюсть не отвисла.

— Даже так… — пробормотал он.

Раз от раза все чудесатее и чудесатее, ошалело думал он. В Селенграде учится сынок большого человека, а об этом никто и не знает. По крайней мере, в Филовых списках сынков с “волосатыми лапами” он не фигурировал. Мало того, сынок-то этот — корректировщик, а это уже ой, как серьезно…

— Низкая ступень, — отмахнулся Цыганков. — Никому возиться с ним не хочется.

— Странно. Очень странно. Мне раньше казалось, что уж на блокатора-то таких должны натаскивать особенно усердно, — Фил еще раз блеснул осведомленностью.

Цыганков скривился:

— Его в Службе не для этого держат. Для Вещего Олега берегут.

— Чего-чего?!

— Для Вещего Олега. Да шут его знает, как его там на самом деле зовут. Это вроде партийной клички. “Рут”, еще не инициировался, вот-вот должен. Служба его ищет, потому что если он родится без повитухи, Полю — кранты. Людишкам тоже.

— Не понимаю, причем здесь Моравлин.

— Я тоже. Вообще-то это, — Цыганков осклабился, — государственная тайна.

— Это-то я как раз понимаю, — пробормотал Фил, соображая, у кого из московских знакомых можно навести справки по данному вопросу. А справки наводить необходимо, потому что грядущая инициация сопряжена с неизбежными информационными катаклизмами. В гибель человечества Фил не верил, при такой вероятности тому же Моравлину-младшему поручили бы просто пристрелить Вещего. В Службе наивных романтиков нет. Стало быть, не так страшен черт… — Ладно, это нас не касается. Это уже сугубо внутренние дела Службы.

Цыганков вздохнул с облегчением. Боялся, что Фил из него “шпиёна” сделает. Никто не объяснил дураку, что в шпионы берут с IQ раза в два повыше цыганковского.

— Нам надо решать свои проблемы, — продолжал Фил. — А для этого постараться найти общий язык с Моравлиным. В конце концов, не понимаю, что тут за идеологическую войну развели между МолОтом и Службой. И думаю, что Моравлин саботирует наши мероприятия не столько потому, что ему МолОт не нравится, а потому, что он невольно отождествляет МолОт с тобой. Но это решаемо, я с ним сам поговорю.

Цыганков покачал головой:

— Не выйдет.

— Почему?

Цыганков молчал.

— Почему? — повторил Фил.

— Он антикорректоров за километр чует. А все, что связано с антикорректорами, для него… ну, как дьявольский соблазн для святого. Отвергается с гневным презрением.

— Не понимаю тебя.

Цыганков посмотрел ему в глаза:

— Я учился на блокатора, и тоже антикорректоров чую хорошо. Хотя и сам такой.

Фил осел на стул, чувствуя, как по спине, меж лопаток, покатились крупные капли противного пота. Он понял, что сейчас скажет Цыганков.

— Фил, ты антикорректор.

03 июля 2082 года, пятница

Московье

— Пап.

Ирка возникла в дверях совершенно бесшумно. Моравлин оторвался от компьютера: