Дмитрий Рус - Путь молодого бога

– Да мы и не торопимся. Уровень еще не исчерпал потенциал развития. Мифрила хватит на несколько месяцев, да и монстров меньше не становится.

– И не станет. – кивнул Ноль Пятый. – Скорее наоборот. Вы разрушили сложившуюся экосистему, завалили одного из стражей. Так что через несколько лет уровень заполнит орда тварей и подъест тут все, до самого потолка. Так было и так будет… Да и кого ты называешь монстрами? Эту мелочевку, сотворенную стихией по образу и подобию млекопитающих? Ты еще не видел истинных порождений Хаоса! Тех, что ты не можешь охватить взглядом. Глаз, размером во все небо, от горизонта и до горизонта! Когда они моргают – с планеты сдувает горы. Когда они голодны – то в одиночку пожирают звездные системы. А ты тут возишься со своим прессом в сто пятьдесят тонн… Воля! Вот что нужно развивать. Только она способна противостоять Хаосу!

Я задумчиво почесал бровь. М-да… Вроде и боги, а ничтожество нам имя. Опустил нас Ноль Пятый, опустил.

Ну да ладно. Будет день – будет и пища. Всему свое время. Доберемся и до сдувателей гор. Представляю, какой с них падает лут… А пока… Линять отсюда надо. Тем более, что на одном страже мы не остановимся. Уж больно щедро отсыпает за них система. Ну или Творец, кому как нравится.

Вежливо интересуюсь:

– Ну а сам как? Выбил себе свободу?

Ноль Пятый расцвел:

– А то! Получил задачу обеспечить вам отход и валить на все шестьдесят четыре стороны!

– И куда пойдешь?

Бог мечтательно закатил глаза.

– Погуляю по уровням, поброжу по мирам. Может найду какой без хозяина, либо свой сотворю.

– А сколько нужно веры чтобы создать мир?

Ноль Пятый посмотрел на меня как на ребенка.

– Ну, смотря чего хочешь. Какой-нибудь садик в вакууме, с парой разумных, сотней яблонь и одной змеей – хватит десятка миллионов. На систему из одной звезды, ну как у тебя над головой – потребуется на три порядка больше. А развернуть полноценную, условно-бесконечную вселенную – от триллиона и выше.

– А ты что хочешь сотворить?

Бог неожиданно окрысился:

– На пошлые вопросы не отвечаю!

Ну да… Это ж я практически спросил, сколько у него в кошельке лежит.

– Пардон, не подумал.

– То-то же! – веско покачал пальцем Ноль Пятый. – Хорошо еще что я отходчивый, грех жаловаться. Другие за такой интерес могут и спросить…

– Дзень!.. дзень… дзень… – мифриловая кирка звонко цокала по кладке стены Цитадели и пружинисто отлетала назад – словно от танковой брони.

Пополняю баланс. С моим скилом рудокопа – это занятие на пару дней. Медленно, нудно, но нужно. Послезавтра идем за шкурой второго гиганта, так что заливаюсь энергией под пробку – на все четыре ляма.

Монотонный долбеж не мешает размышлять. Вчера я решил повторить свое деяние в яслях – прорваться взглядом в Друмир и хоть одним глазком оценить происходящее. Попытка оказалась успешной, но дико расточительной. Именно в ней я и сжег подготовленную для выхода веру.

Картинка мне открылась… хм… пугающая? Друмир жаркого лета 483-го года, не радовал…

Я парил над землями русского кластера, посылая поисковые запросы, пытаясь отыскать кого-то из друзей. И тишина была мне ответом…

Умка? Крилл? Микро-жрица? Анунах? Стас? Эрик? Где МОИ люди?!

Я пикировал к земле, заглядывал в лица прохожих, читал газеты через их плечо, открыв рот слушал новости из огромных ламповых телевизоров на площадях. И ярость постепенно заполняла сердце. Что они сделали с МОИМ миром?!

Поселок при Первохраме разросся до столичного размера города. Сама супернова больше не сияла камнями силы. Величественные каменные блоки были заляпаны серой безвкусной штукатуркой. Монументальную арку прохода к алтарю заложили кирпичом, а над калиткой для прислуги висела потертая табличка: «Музей оккультизма, магии и прочих верований». И кривая бумажка поверх: «Закрыто на реставрацию».

А в реставрации здание нуждалось давно. Снизу вряд ли было заметно, а вот мне с высоты – очень даже мозолили глаза выщербины от пулеметных очередей на башнях Первохрама.

Город жил своей жизнью и дымил тысячами труб. По дорогам шустро носились паромобили. Небо заполнили дирижабли – от крохотных, до величественных махин в сотни метров длинной. Даже в метро бегали по рельсам низенькие, позеленевшей меди паровозики.

Не смотря на то, что по улицам по-прежнему ходили представители большинства знакомых мне расс, я так и не разглядел употребления магии. Никто не левитировал, не имел фамилиаров или маунтов. В больницах пичкали людей таблетками, а для того, чтобы быстро попасть в другое место – приходилось очень быстро бежать, но никак не телепортироваться. В воинской части за городом угловатые танки коптили углем небо. Монструозные шагоходы пыхали паром и грозно водили по сторонам шестиствольными картечницами Гатлинга. На полигонах во всю трещало автоматическое оружие, но ни разу не сверкнул простейший фаерболл.

В школах носились дети всех базовых рас. Кое-кого я не досчитался – в основном премиальных магических персонажей. Перевертышей, спиритов, летающих созданий.

Жутко напрягли кладбища. Настоящие кладбища в Друмире! Человеки, вам же было даровано бессмертие?! Как вы могли его упустить?

Я безумной тенью метался между могил, вычитывая имена на табличках и до жути боясь встретить знакомые.

Никого и ничего. Словно стерли из памяти альянс Детей Ночи. Я понимаю, историю пишут победители. Но ведь победили именно мы! Или нет?

По улицам ходило довольно много полицейских. Самое отвратное – что основной расой правопорядка отказались невесть откуда взявшиеся демоны номерных легионов Ада.

Откуда они? Застряли после разрыва миров и вынужденно ассимилировались? Вопросы, одни вопросы…

Кому их задать, с кого спросить за угробленный мир? За серое закопченное небо, за пропавшие яркие краски, за исчезнувшее бессмертие и ушедшую магию? За скелеты единорогов в палеонтологическом музее. За похоронную процессию в центре города. За облупившуюся штукатурку Первохрама. За генерала демонического серебряного легиона, вещающего из зомбоящика с позиции министра МВД. За серые лица трудяг в метро. ЗА ВСЕ!

Ну а больше всего меня добило название газеты, которую читал покашливающий седой тролль с трубкой в уголке рта, монотонно покачивающий детскую коляску. Поразило так, что я не удержал концентрацию и меня вышибло назад, в собственное тело.

«Вечерний Санкт-Тавор». Санкт, мать его Тавор! Вы понимаете?!