Андрей Вичурин - Байт I. Ловушка для творца

«Вам предлагается вторая часть скрытого квеста «Последняя надежда. Проводник». Найти проход в другой Мир. Награда: Опыт - 50000, золото - 10000, эпический сет на уровень 50+. Все Ваши характеристики +20. Принять: Да/Нет».

Ого! Похоже, серьезно припекло. Эпики в сетах запросто так не раздают. У них цена, как у самолета. Спасибо, конечно! Но, я все сказал! Добавить нечего.

Выбрал, стопудовое «Да».

Ага, блин. Сказать - легче, чем сделать. Как же мне теперь Веру искать?

Проход в Мир здесь. И сам главный искин, не в курсе его местонахождения, парадокс, но факт. Где он находится здесь, - знает только Вера. А она в Мире.

Туше! Я на лопатках. Круг замкнулся.

Выхода нет?

Но! Невыполнимых квестов нет! «Аксиома геймера №3».

Кто ищет, - тот всегда найдет! «Аксиома геймера №9».

Теперь не только можно, но и нужно, подарок маргинала рассмотреть.

В носке, ожидаемо, оказалась часть шара, только не треть, а такая, словно эту треть разделили еще на три части. Острая и прочная, сияющая, подобно наконечнику Гугнира, копья Одина, и в то же время, почти невесомая. Совершенно не такая, какой бы она должна была оказаться в «Мире» зареалья. От нее исходили чистые, не отягощенные тенями всеобщего несовершенства, эманации настоящей здоровой материальности, в пику размывающей серости сепии, обволакивающей искажением все реально сущее на Земле.

Рассматривал я ее, и почему-то мне стало противно от прозрачной чистоты граней, от волны умиротворения, излучаемой ею, от мысли, внушаемой одним ее существованием - счастье возможно! От себя противно. До тошноты, до омерзения. И не понять, то ли от убогости нашего нынешнего земного существования, которое заставляло меня топить безнадегу в адреналине, как топит печаль в вине пьянь перекатная, то ли оттого, что вот он - Обломок Сияющего Нового Мира, ключ к Обретенной Земле Обетованной. Желанная яркая реальность, данная в правдивых ощущениях, но неприступная, как девственница племени Тумба-Юмба. Пока не женишься - не познаешь. А познаешь и не женишься - не отвертишься, сожрут. И мне до колик, до судорог захотелось переселиться сюда, в запредельно реальное нереалье, где ты - не ты, а сгусток электронов, радующийся и беззаботный комок нулей и единиц, одаренный истинной благодатью ничем не обремененного существования!

- Стоп! Стоп! Потише! Ты же ненавидишь игры! А это - только игра, реальная, но - игра!

- Сам ты потише будь! Не бывает реальных и нереальных, есть просто - игры! Черт! Как я ненавижу игры!

- А там, в реале, ты разве не играешь со своей Смертью? И как распознать, здесь ты в игре или там, дома?

- Где я дома? Я уже не знаю! И вообще, кто ты, задающий мне злые, неудобные вопросы? Системный бог, искин? Внутренний голос? Изыди, куда подальше, пока не послал!

Все. Приплыли. Слаба матрица для такого пуассона, сейчас треснет под давлением наполнителя.

Я вдруг отчетливо понял, - если не поменяю чего-нибудь прямо сейчас, одномоментно, рехнусь. Окончательно и бесповоротно, навсегда.

Нафиг! К чертовой матери все загадки и игры! Меня нет, умер, исчез, растворился! Все - к черту! Имел я в виду всех и вся! Пропади они пропадом и уровни, и загадки, мозги заворачивающие, и сама эта РПГ-шка! Хватит, никаких стрессов, никаких загадок! Если выкарабкаюсь из накатывающей шизофрении, разгадки сами найдутся, позже. А нет.... Ну и фиг с ними! Только простая, не отягощенная разрушающими сомнениями, жизнь. Вот, что мне сейчас действительно необходимо. А все остальное - от лукавого! Дела, Миры, колдуны, заработки... Я теперь панк, фриган, хиппи. Не знаю, кто там еще. Еще...

Еще, потом, из шмоток сделать змея, из тех, что подороже, от кутюр.

И бросить все, и пить «Шато д'Икем», не капли не жалея,

Раскуривать "Гавану" от огонька купюр... Ну а дела... Пусть делаются сами.

Стоп, это откуда? Снова куда-то не туда понесло.

Хотя, правильно! Забуриться куда-нибудь на океанский остров, подальше от людей!

Нет! Отказываясь участвовать во всем этом бреде, совершенно не обязательно исключать комфорт, материальные блага и вкусную еду - это уже явный перебор. Стоит ли так радикально подходить к вопросу? Наверное, нет.

Я просто боюсь свихнуться. Здесь и сейчас. Честно.

Я. Просто. Боюсь. Свихнуться.

Сфера полежит в Личной комнате, никуда не денется. Подождет.

Теперь-то я понимаю, - все те мои реакции были наведены, втиснуты в мое подсознание, чтобы я не дай боги, не полез в червяную нору сломя голову, раньше времени. А тогда...

Тогда я умер, исчез, растворился, пропал для всех. Сменил квартиру, временно забросил «Мир», и все остальные псевдо и реальности. Перебрался на Мальту, снял домик, благо теперь я на всю жизнь обеспечен - золото Юмаллы пошло впрок. Почти забыл все.

Теперь мне интересен улов соседа после шторма, здоровье дочки психотерапевта, не потому, что я его любимый клиент или она мне нравится, просто завтракаем мы вместе, каждый будний день, и он мне все уши прожужжал. Другой сосед, за бокалом белого сухого вина, в увитой виноградом беседке, иногда рассказывает мне, то о видах на урожай оливок, то о том, почему нельзя есть устрицы в месяца, в названии которых нет буквы «р».

А какие здесь восхитительные восходы и закаты! Даже сепия почти не воспринимается. Это у нас - серость и однотонность круглый год, а с ноября по апрель, вообще, хоть в петлю лезь! Средиземноморье, не так страдает от последствий Исхода, как Среднеполосье Нечерноземья. Тут все ярче и праздничнее. Тепло и сонно.

Прошло полгода. У меня появились свои традиции, свои капризы и предпочтения. А чего с меня взять, - теперь я завзятый южноевропеец! Не хуже сибаритствующего грека. Бездельник и неторопливый транжира времени. А что еще делать? Все остальное - извините, не мужское занятие. По воскресеньям я теперь завтракаю поздно, около одиннадцати, и это тоже стало сложившейся традицией.

Долго и с удовольствием отсыпаюсь. Затем, неторопливо принимаю душ, и иду в «Жареный цыпленок». Там подают отменный омлет, и отличные свежие круассаны под великолепный заварной кофе. Собственно говоря, большинство постоянных клиентов посещают "Цыпленка" именно из-за него.

Так проходили неделя за неделей, день за днем. И то воскресное утро, ни чем не отличалось от десятков других.

Я уже съел свой обычный завтрак и смаковал последние глотки арабики, откинувшись на спинку кресла в блаженном ничегонеделании. Как говорит один мой знакомый, - в этом занятии самое трудное - в отсутствии всякой возможности передохнуть, и надо заметить, работая в лаборатории КИПа, он в этом знает толк.

Безо всякой фривольной мысли, умиротворенно созерцая, как несуетливо принимает и приносит заказы пара симпатюшек - официанточек, а бессменный бармен Коста драит до блеска, и так сияющие как стразы хайболы, вдруг понял, что за столиком в дальнем углу кто-то уже сидит, хотя еще пару мгновений назад там было свободно.