Дмитрий Подольный - Сетевая вечность

По сиденью машины поднимается лёгкая вибрация, спустя секунды, стоявшие рядом машины, уходят в низ, в то время когда ваш автомобиль поднимается чуть выше, чем на три метра над уровнем шести полосной трассы. Вы набираете скорость с ровным гулом внутри салона. Тим включает звуковой сигнал. Дорога на такой высоте почти свободна, за исключением редких правительственных машин с голубыми сиренами, сверкающими ледяным светом. ОИ оповещает, что дорога займёт порядка пятнадцати минут, ты прикидываешь, что это совсем близко.

-Эй, Стив. Чё за дерьмо? - спрашивает тебя Дог.

Ты смотришь на него из подлобья и пожимаешь плечами, разведя одновременно ладони в стиле "Хрен его знает". Дог обречённо вздыхает, чувствуя, что работа вместе с премией уйдёт к другому патрулю.

Спустя десять минут дорога становится хуже, машина то и дело начинает проваливаться вниз, подкидывая своих пассажиров. В результате одной из таких ям, Маракао с матом ударяется головой об прорезиненный пластик крыши.

-Мьерда..! Сажай её на дорогу, каброн! - орёт он на водителя, почёсывая ушибленную макушку. Тот, в свою очередь, нажимает несколько тумблеров около руля и аккуратно вклеивает машину в редкий движущийся поток пограничной автострады. Вы уже в 15 районе.

Пятнадцатый не любит гостей. Глядя в окно, тебе кажется, что он вообще никого не любит. Магнитный слой шоссе здесь совсем тонкий, поэтому Тим решает переключиться на шины. Всё происходит почти беззвучно, небольшое проседание амортизаторов и вы на твёрдой земле. За окном ты видишь разруху и бедность заброшенного индустриального пригорода. Твой район начинает тебе казаться технологическим Вавилоном в сравнение с тем, что окружает вас сейчас со всех сторон. Дорога подсвечена не по линии обочины сплошными линиями, как это сделано почти везде, а фонарными столбами с заляпанными пылью лампами, светящимися жёлтым, неярким цветом. Местами столбы стоят потухшие, либо же светят едва заметно, не оказывая никакого эффекта на темноту дороги. По обеим сторонам дороги дома в виде прямоугольных покрытых плесенью монолитов, с чёрными квадратами окон, словно иссечённые гигантскими термитами, в некоторых горит свет, освещая захламлённые квартиры, в которых изредка мелькают тени тех, кто доживает там свою никчёмную жизнь. Искорёженные машины припаркованы в хаотичном порядке вдоль домов, на разбитых тротуарах и гниющих кучах мусора, на разломанных, покрытых ржавчиной, детских и спортивных площадках. Людей почти нет. Смотри, Макколди. Это ждёт тебя, в случае если ты всё так же дерьмова будешь выполнять свою работу. Мусорные баки прижались друг, к другу забившись в тёмные переулки между домами. Ты смотришь на дорогу и понимаешь, что движения здесь отсутствует, лишь где-то вдали проехал старый, рокочущий разбитым двигателем, автобус. На старых баскетбольных площадках с покорёженными столбами без колец тусуется какой-то сброд, окруживший бочки, с зажжёнными в них кострами и дымящими, в и без того смрадный купол над головами, чёрным смоляным дымом. Машина выдаёт посередине салона 3D проекцию, карту места преступления. Красная точка, место положения тела, синяя вы... Вас разделяют несколько поворотов и домов. Дорога подымается выше, вам приходится свернуть на тротуар. Но, спустя сотню метров, путь вам преграждает перевёрнутый мусорный бак, размером чуть меньше вашего автомобиля. Ты тихо выругался. Не горячись, детектив. Проверь экипировку, коп. Тазер на 4 выстрела в кобуре, шокер на бедре и три ленты наручников на поясе. Блестящие начищенные берцы и внешний интерфейс для запечатления картины преступления и получения дополнительной информации, а так же инструкций, в тех случаях, где ЛИЧ не способен выдавать изображение на сетчатку. Ты надеваешь его на правый висок, холодный пластик приятно касается горячей кожи. Ты вспотел, Макколди. Чувствуешь подступающий адреналин, сосущее волнение где-то на уровне живота. Краем глаза ты замечаешь, что твои напарники то же проверяют всё ли взяли. Маракао достаёт из бардачка небольшую сумку со своими криминалистическими принадлежностями.

Вы выходите из машины, и в лицо тебе ударяет сырой, смрадный ветер. Пахнет так, будто ты попал в вентиляционную шахту набитую дохлыми крысами. Проекция неба над головой здесь почти отсутствует. Густая чёрная пелена проглядывает сквозь ржавые листы защитного покрытия. Ты знаешь, что это значит одно, радиоактивные и химические дожди пустошей проникают сюда без особых проблем. Правы были защитники окружающей среды, когда кричали о замене ДВС на электрические аналоги, озоновый слой почти порван, ледники тают и затапливают береговые линии. Климат необратимо меняется, половина Европы проживает в состояние вечной поздней осени, половина территории бывшей России безжизненные болота и торфяные кладбища. Большая часть растительности зачахла из-за либо чрезмерного количества осадков, либо из-за их недостатка. Когда правительства решили бросить все силы на борьбу с экологической катастрофой, было уже слишком поздно. Ты считаешь, что в изменение климата виноваты правительства.

Правы были хиппи и прочие психи гуманизма когда просили разобрать ядерные ракеты. Случись это, не было бы войны 32 года. Но война была, и ты знаешь примерное число погибших, 63 миллиона жертв, уничтоженная Корея и истерзанные юга США, радиоактивные осадки, дети с врождёнными дефектами и запредельный радиоактивный фон, там, где взрывались достигшие и не достигшие своих целей межконтинентальные ракеты.

Что бы выжить, человечеству требовалось панацея, лекарство от войны и непригодной для жизни планеты, а для этого нужны были деньги. Деньги были у корпораций, а они, в свою очередь, поделили мир на 74 сектора, расположив их на более менее сохранившихся в целостности островках суши. Каждый сектор они совместно оградили очистительными сооружениями и куполами, дабы на головы их преданных работников перестали падать ядовитые осадки. Каждый сектор - отдельное государство, мегаполис на сотню километров, плотно застроенный всем тем, что может пригодиться для выживания. Каждый сектор отделён друг от друга пустошами, незнающими, казалось бы, конца. Ты считаешь, что в этом виноваты ракеты.

Вы подходите к багажнику. Тим открывает дверцу и раздаёт вам респираторы с двумя круглыми фильтрами на уровне щёк и двумя чёрными резинками в три сантиметра толщиной каждая. Сам же берёт себе транквилизаторную винтовку, со снарядами в виде продолговатых цилиндров с шестью иглами на конце, выдвигающиеся при соприкосновение с жертвой. Вы в это время уже нацепили противогазы. Ветер трепет твои волосы, ты смотришь, как Маракао подгоняет резинки на противогазе что бы тот поплотнее прилегал к его округлому лицу. Ты достаёшь тазер и свободной левой рукой даёшь команду на выдвижению к цели. Из-за почти полного отсутствия людей тебе не по себе, ты не знаешь от куда ожидать опасность. Улицы здесь почти везде тёмные, освещаются лишь входы в подъезды и некоторые участки тротуаров с иссечённой временем плиткой. Из звуков здесь почти ничего нет, кроме местами проносящегося лая собак, хриплых криков местных жителей и скрежета металлических конструкций от сильного ветра из очистителей. Под ногами шуршит каменная крошка от того, что некогда было асфальтом. Дог нервно оглядывается по сторонам, в то время как Тим весь будто вжат сам в себя. Костяшки пальцев сжимающих винтовку побелели, а глаз под картинкой внешнего интерфейса нервно подёргивается. Ты видишь это через свой интерфейс, который благодаря своей электроники и софта способен осветлять окружающую тебя картинку, в меру разумного конечно. Ты знаешь, что стоит тебе зайти в тёмный подъезд, как техника перестанет справляться и тебя окружит тьма, полная отморозков, с радостью готовых перерезать твою глотку, лишь бы привлечь внимание к своей персоне или просто развлечься. Ты не задаёшься вопросом, почему этих психов не запихивают в колонии, так как знаешь, что это просто не выгодно. До тех пор пока они выполняют свою работу, за которую не возьмётся никто другой, на своей территории им позволено почти что всё. На то она и окраина. Граница цивилизации. Квинтэссенция жестокости каменных джунглей. Поэтому ты выбираешь наиболее освещённые маршруты, благо идти недалеко.