Александр Чубарьян - Хакеры: Basic

«Народ, ищу рисовальщика для одного интересного и амбициозного проекта…» — так начинались почти все обращения Лекса на различных форумах. В личку стучалось много людей, но большинство, узнав, что работы много, а денег мало, в лучшем случае больше не выходили на связь.

Кое-кто, правда, соглашался работать на перспективу, но их примеры работ были настолько убогими, что лучше вовсе без рисунков выпустить игру.

Вариантов найти хорошо и бесплатно было ровно ноль.

И тут Лекс вспомнил про Магарыча, своего первого и пока что единственного учителя.

Где еще, как не в интернате, могут найтись талантливые и амбициозные молодые работники, согласные работать без денег?

Откопав телефон своей Альма-матер, Лекс разыскал Эдуарда Макаровича и, после недолгой беседы в стиле «как дела?», обрисовал проблему.

— Денег нет, но деньги будут… Эд Макарыч, может, у вас есть, кто рисует… и не только. Мне еще перловик нужен, помочь дописать кое-что…

— Есть перловики. И есть, кто рисует… — Магарыч говорил медленно, словно колебался, стоит ли продолжать беседу. — Только…

— Только что?

— Не у меня. В интернате у нас таких нет, одни бездельники.

— А где есть?

Медлил Магарыч. То ли пьяный, то ли действительно колебался.

— Леха, ты когда-нибудь слышал про Армаду?

— Не-а.

— In hoc signo vinces.

— Что-что?

— Армада тебе поможет, вот что. Эта организация специализируется на том, что сдает в аренду разных специалистов, в том числе и айтишников. Могут давать с отсрочкой платежа, если проект перспективный…

— Перспективный! — сразу же воскликнул Лекс. — Такого еще никто не делал…

— Ну, то ж понятное дело, — пробурчал Магарыч. — У всех перспективные, и ты не исключение. Ладно. В общем, Армада — международная организация, в Москве у них есть свой представитель.

Встретишься с ним, и если он решит, что проект достойный, получишь и художника, и перловика практически задарма. Только…

— Только что? — второй раз спросил Лекс.

— Это люди такого сорта, которых лучше не обманывать, — после паузы сказал Магарыч. — Не обманывать и не подводить.

— Да я не собираюсь…

— Даже не думай об этом, Леха.

— Эдуард Макарыч, да я ни в коем случае…

— Вот и хорошо. Иначе ни тебе, ни мне не поздоровится.

Лекс, прижал трубку к уху и, затаив дыхание, ждал продолжения.

— Наметкина, двадцать один, второй этаж, — сказал, наконец, Магарыч. — Найдешь там человека по прозвищу Мусорщик. За помнил?

— Наметкина, двадцать один, Мусорщик.

— Скажешь, что от Макарыча. Я ему уже пару раз людей присылал, все было ровно, так что какая-никакая репутация имеется.

— Смотри не засри ее, понял?

— Спасибо, Эд Макарыч!

— Не за что. Если миллионером станешь, с тебя магарыч.

— Не вопрос!

Медлить Лекс не стал, открыл карту Москвы, ввел адрес и, определив ближайшую станцию метро, отправился в путь. Даже Нику ничего не стал рассказывать, спешил.

Второй этаж оказался компьютерным клубом «Зависли». Около сотни машин, кто-то в чате сидит, кто-то в «Контру» рубится, кто-то серфит по Сети. Шум, гам, музыка из десятков наушников, пиво, сигаретный дым, — полнейший хаос.

Потолкавшись среди разношерстной толпы, Лекс подошел к админу, стоявшему за стойкой с отрешенно-скучающим видом.

— Мне нужен Мусорщик, знаешь такого?

Админ скользнул по Лексу равнодушным взглядом, пожал плечами.

— Здесь много Мусорщиков. Есть Мусорщик-футболист, есть одноглазый Мусорщик, еще ди-джей Мусорщик, Мусорщик-планокур… я, кстати, тоже Мусорщик.

Несколько секунд Лекс смотрел ему в глаза, пытаясь понять, стебаются над ним или нет, затем пояснил:

— Я от Макарыча…

— А, так тебе нужен Мусорщик секретный агент? — админ растянул губы в улыбке и подмигнул Лексу. — Шучу, сорри. Макарыч это который…

— Эдуард Макарович Кичиджиев. Из Питера, из интерната.

Кажется, имя админу ни о чем не говорило. Но все же он кивнул в ответ:

— Ага, о’кей. Ща, минутку.

С видом крутого олигарха админ достал сотовый телефон, набрал несколько цифр, что-то сказал в трубку, отключился.

— Сядь вон там, посиди, к тебе подойдут.

Он показал на стулья у стены.

— И долго ждать? — поинтересовался Лекс.

— Это насколько сильно тебе Мусорщик нужен, — туманно ответил админ и отвернулся, вроде как занятый своими делами.

Лекс уселся на стул, стал осматривать заведение.

На первый взгляд казалось, что здесь никому ни до кого нет дела, и клуб под завязку забит случайными людьми, зашедшими на полчаса-час попользовать интернет. Кто-то входит, кто-то выходит, текучка больше, чем в Макдональдсе.

Но уже через несколько минут Лекс стал замечать, что в клубе кипит своя, незаметная с первого взгляда жизнь: кто-то с кем-то здоровается, кто-то что-то кому-то передает, маякует, перебрасывается словами.

В отличие от «Подвала» это место куда более напоминало заведение, где тусуют хакеры, квакеры, крекеры и прочие айтишники.

Несколько раз Лекс ловил на себе изучающие взгляды всяких подозрительных личностей. Такие рассматривания, искоса да исподлобья, вызвали у Лекса волнение, и чтобы с ним справиться, парень старался не смотреть по сторонам, а просто ждать.

Через какое-то время волнение сменилось нервозностью. Лекс уже подумывал, чтобы подойти к админу и поинтересоваться, как долго еще может продлиться ожидание, но этого не потребовалось.

— Привет, братан, ты Мусорщика искал?

Рядом с Лексом уселся пацан, которому от силы было лет двенадцать. Из его уст обращение «братан» звучало особенно комично, но Лекс виду не подал.

— Я.

— Пошли со мной.

И мелкий направился к выходу. Лексу ничего не оставалось, как последовать за ним. Только мысль мелькнула: а вдруг это продолжение тупого админского стеба. Однако админ был занят, и в его сторону не смотрел.

На улице их ждала машина с транзитными номерами — тонированный «мерседес 600» из тех, на которых лет десять назад пафосно рассекали бритоголовые торпеды в малиновых пиджаках.

Малой открыл заднюю дверцу, пропустил вперед Лекса, уселся рядом.

В салоне пахло кожей и дорогим парфюмом. Впереди сидели два человека, оба никак не походили на братву девяностых.

Водителю было от силы лет двадцать, и он смотрел прямо перед собой, не выражая никаких эмоций. Когда Лекс поздоровался, он даже не обернулся, ни один мускул не дрогнул на его лице. Ну, чисто робот Вертер.

Но тот, что сидел на пассажирском месте, повернулся. Кепка-бейсболка, темные очки, шарф — лицо видно процентов на десять-пятнадцать.

Развернувшись вполоборота и проигнорировав приветствие, пассажир грыз яблоко, рассматривая Лекса, потом неожиданно спросил:

— У тебя брата-близнеца, случайно, нет?