Виктор Бурцев - Алмазная реальность

Ну что ж, вполне может быть, хотя нервы и желудок у спецназовца не слишком крепки… Впрочем, всякое бывает, он же не мясник, в самом деле, и не богемствующий эстет…

— Значит, так, дядя Саша. За нами, как минимум, трое парней с метателями. Знакомая штука?

— А то…

Мы перебежали на другое место. Где-то искрили оборванные провода и нереально четко раздавался звук работающего сервомоторчика в шее куклы.

Видимость была почти нулевая. Но скоро эта едкая дрянь в воздухе осядет и начнется самое интересное.

— Так вот, дядя Саша, три человека с метателями. Задача-минимум: вырваться из помещения с минимальными потерями. Задача-максимум: ликвидировать нападавших. Усек?

— Усек. А ты сам кто?

— Капитан внешней разведки Мыльников. Устроит? — Я не стал уточнять, где я работаю на самом деле. К чему это?

— Вполне, — ответил Сан Саныч и исчез за очередным поворотом.

Злобно отражаясь от стен, по ушам ударили выстрелы. Один, два. Я кинулся вперед. Три, четыре. Пригнувшись, я вылетел из-за стеллажа. Пять. Кто-то закричал.

Дядя Саша стоял, прячась за раскрытой дверцей морозильника, и выцеливал кого-то в темноте зала. Дико смотрелись опаленные лучом ноги покойника, торчащие из холодильной камеры.

— Двое готовы, — спокойно отрапортовал Саша. — Посмотри, может, знакомых узришь… Третий где-то там.

Я нагнулся. На полу, раскинув руки в стороны, валялся парень. Черные волосы. Молодой совсем. Наверное, моложе меня… Мертвые пальцы стискивали японский лазерный метатель, оружие дорогое и редкое. Рядом лежал точно такой же, только блондин. Лицо в веснушках… Как я все это разглядел?.. В глазах у обоих таяло удивление, сменяясь безразличием смерти.

— Ну что? — спросил дядя Саша, — Знаешь их?

— Нет… Совсем не знаю.

— Ладно, тогда пошли за третьим. — И он двинулся вдоль стены, состоящей из одних дверей.

— Силен ты, Сан Саныч, — пробормотал я. — Откуда ты на меня свалился?..

— Оттуда, — непонятно ответил он. — Я ж говорю… Письмо там… И все такое…

— Понятно… — хотел ответить я, но не успел. Дядя Саша начал стрелять. Быстро. Отслеживая бегущую в темноте тень.

Я успел произвести только три выстрела.

Однако тень скрылась за шкафами. Хлопнула дверь.

Когда мы выбежали на улицу, вдалеке петляли габариты автомобиля.

— Успеем! — азартно воскликнул дядя Саша и ринулся к своему «форду».

Через мгновение мы уже тряслись по колдобинам на немыслимой скорости.

— Дешевая работа, а?! — кричал дядя Саша, успевая одной рукой смахивать мешающие волосы, переключать передачи и удерживать руль, стремящийся вывернуться на очередной яме, — Даже колеса не проткнули! Дешевка, за такое у нас били и посылали чистить парашу! Успеем!

Я ничего не ответил, всеми силами стараясь не вылететь из сиденья.

Потом меня вдруг осенило.

— Стой! — заорал я. — Давай назад! Назад давай, к моргу, быстро

И вот мы уже несемся по тем же колдобинам назад.

Двери открыты. Внутри пахнет смертью

Кукла: вжиик… вжиик…

Дальше, дальше. Мы остановились перед двумя телами.

— Давай, дядя Саша, грузить будем, — задыхаясь, сказал я.

— Ты чего, обалдел, парень?! Я тебе не труповоз.

— Грузить надо, дядя Саша, времени нет. Сан Саныч разыскал огромный черный пакет Мы запихали парня с веснушками в пакет, потом в багажник… Я хлопнул дверцей:

— Поехали.

Дядя Саша оставил меня там, где и подобрал. Вместе с моим страшным грузом.

На большее его полномочия не распространялись. Да и я не хотел втягивать этого человека в свои проблемы… Его прислал Артем, это я уже понял.

Артем предусмотрел мои ходы намного вперед… Просчитал огромными ресурсами уже нечеловеческого разума.

Но нашелся и кто-то другой, обладающий не меньшими возможностями, сделавший то же самое.

Я ощущал себя фигурой на многомерной шахматной доске во время битвы нескольких гроссмейстеров. Сейчас маленькая фигурка под идентификатором «Мартин» победила в тактической схватке. Принесла небольшую победу… Кому?

Я отпустил Сан Саныча. Наверное, потому, что это совсем не его игра. Я использую людей, но все имеет пределы.

Адреналин уходил из крови, оставляя озноб и усталость.

Конечно, у пышнотелой подруги нашего Коли нашелся подвал. Как в таком доме может не найтись подвала?!

Свалив мешок в прохладный угол, я направился в мансарду.

Там меня поджидал сюрприз. Вуду спала прямо на Таманском…

От господина журналиста пахло водкой и чем-то еще, кажется, женскими духами. Здорово.

Не решаясь будить их, я сел на стул возле кровати. Внутри словно кошки скребли. Противно так… Я, оказывается, привязался к этой черной бестии. Больше, чем думал.

— Таманский… — зашептал я Косте на ухо. — Таманский…

Он заворочался. Вуду откатилась не просыпаясь в сторону, повернулась к нам спиной и подтянула ноги к груди.

— Таманский…

Господин журналист заворчал и, обняв одной рукой меня за шею…, влажно чмокнул в губы. И только потом открыл глаза:

— Ф-у-у-у… — У него был такой вид, словно он узрел перед собой до чрезвычайности противную жабу. — Тебе чего? — недовольно спросил Костя.

— Вставай, мистер секс-символ желтой прессы. Дело есть.

— Какое дело? — недовольно заворчал Таманский, но с кровати все-таки встал. — У меня голова болит…

— Угу, я понял. В следующий раз я тебя будить по пьянке не буду… Старый ворчливый опоссум. Мы вышли на свежий воздух.

— У тебя хирург есть знакомый?

— Где? Тут, в Сумах? — Таманский явно не просекал, в чем дело.

— Тут, в Сумах. Или связи какие-то… Только быстро соображай.

— Хрен его знает… Завтра у Коли найдем, чего там…

— Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист по вживлению, — уточнил я.

— Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи да еще и требуешь особенного хирурга! Я тебе что, супермаркет?!

Мне было не совсем ясно, почему Таманский сравнил себя с супермаркетом, но я понял, что нужно расставить акценты.

— У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь? Костя молчал. Потом развернулся и пошел.

— Ты куда? — окликнул я его.

— Колю будить, ясное дело. — Таманский быстро трезвел. — У тебя деньги есть? Потребуются…

— Найду. Сколько надо, столько и найду, — ответил я.

Костя ушел, оставив меня обдумывать ситуацию в одиночестве.

Он чокнулся, этот Мартин.

Я много раз видел, как люди сходят с ума. Однажды на приеме у премьер-министра (какой-то очередной, лысенький такой коротыш, все носился с реформой банковской системы, пока ему не дали под зад) спятил фоторепортер из «Лайф». Снимал-снимал чего-то, мелькал вспышкой, а потом вдруг начал кидаться бутербродами с икрой в почтенную публику. Секьюрити стали его ловить, а репортер полез по портьере под потолок, дико хохоча. Вместе с портьерой и сняли. Конфуз был ужасный.