Виктор Бурцев - Алмазная реальность

Вот и Мартин чокнулся. По крайней мере я так подумал, когда он среди ночи стал требовать хирурга. А я всю ночь пил с Николаем, поэтому никаких мартинов и хирургов видеть не желал.

— Завтра у Коли найдем, чего там… — сказал я, чтобы отвязаться.

В голове моей опилки, да-да-да… Кажется, это из какого-то старинного плоского мультфильма, не трехмерного даже, видел я такой на анимационном фестивале в Триесте. Про свиненка и медвежонка, по-моему. Что-то они там делали… Как-то пакостили друг другу и окружающим… Однако мультфильм мне, помнится, понравился, и я еще написал тогда для «Муви стар», что трехмерные мультики, не говоря уже о 8D, сильно проигрывают…

— Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист по вживлению, — уточнил Мартин.

— Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи, да еще и требуешь особенного хирурга! Я тебе что, супермаркет?!

Мне и самому было не совсем ясно, почему я сравнил себя с супермаркетом, но Мартин понял, что нужно расставить акценты. Нет, наверное, он все же не чокнулся. Морда вон какая серьезная…

— У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь?

Подарочек принес.

Санта-Клаус хренов. Больше он придумать ничего не мог, кроме как собирать покойничков по Сумам и стаскивать в уютный Машкин домик. Она, надеюсь, пока не в курсе?

Я развернулся и пошел.

— Ты куда? — заорал Мартин. Шепотом так заорал, конспиративно.

— Колю будить, ясное дело. — Я быстро трезвел. Пресловутые опилки из головы куда-то пропадали. — У тебя деньги есть? Потребуются…

— Найду. Сколько надо, столько и найду, — ответил Мартин.

Найдет он, видали! Магнат. Владелец заводов, газет, пароходов. А это еще откуда? Ересь какая-то в голове хранится, из детских книжек, что ли?

Не знаю, что уж там наврал Коля своей старушке-веселушке, но ночевал он у Маши. Я осторожно поскребся в дверь.

— Кто там? — спросил сонный Колин голос.

— Таманский. Дело есть, вставай.

— Щас.

Судя по тому, за что дверью что-то падало, шуршало, шелестело, как Колин голос тихо чертыхался, вспоминал бога, мать и душу, Коля одевался в темноте, дабы не разбудить подругу. Наконец щелкнул замок.

— Что случилось?

Коля выглядел достаточно бодрым для человека, которого только что разбудили. Преимущества здорового секса, что ли?

— Нужен хирург.

— Ранили кого? — изменился он в лице.

— Нет. У нас тут… э-э… кадавр…

— Кто?

— Мертвец. Трупик. Надо его быстренько вскрыть.

— И где он?

— В подвале.

— Маша узнает, всем головы открутит… — напугался он.

— Ничего страшного. Мы его быстренько и бесследно разберем, и все тут. Хирурга найдешь?

— Мертвеца-то резать? — К Коле возвращалась его обычная болтливость — Мертвеца резать найду, это ж не обязательно хороший хирург нужен, можно и скотского, который ветеринар. Знаю я одного, он раньше в Киеве на ипподроме работал, а сейчас на пенсии, он…

— Нужен человеческий хирург, — перебил я. — Притом специалист по вживлению, кибернетик. Есть такой?

— Откуда ж тут… — развел руками Коля. — Был один, звать Петр Панкратьич, кличка Мурзик, так он спился.

— Ладно, попробуем его. Он же не всегда пьяный?

— Всегда.

— Хрен с ним, вези. Мы в подвале ждем.

Коля укатил, а мы с Мартином — век бы его не видеть — залезли в подвал. Я сел на прохладный пол поодаль от трупа и закурил. Мартин бесцельно бродил туда-сюда, пока я его не успокоил:

— Сел бы ты, что ли… Охотник за головами. Башка кружится. Мартин послушно сел на какой-то ящик и неожиданно хихикнул.

— Ты чего? — спросил я.

— Да была история в Москве… Года полтора тому. Есть один парень, поставщик тел. Ну, на запчасти там и тому подобное… Ему заказали мощного мужика, регбиста, тот как раз на стадионе помер. Какой-то крупный босс заказал, вроде как даже для пересадки мозга. Они мужика из морга забрали, а он по дороге к клиенту возьми и убеги.

— Не совсем, что ли, умер?

— А он и не умер. Он был кибер, что-то там замкнуло — сэкономил на железках, называется, — он и брыкнулся на поле. А доктор был простой, не киберхирург, взял да и констатировал смерть. Но это еще не все, ты слушай: клиент-то заказ не аннулирует и грозится этих парней, что мертвеца упустили, самих разобрать. Те, понятно, едут искать сбежавшего и находят. Дома сидел, переживал.

— И что?

— Завалили и сдали по назначению.

— А зачем клиенту кибер? Ему ж простое, человеческое тело нужно было.

— Им-то все равно, главное — заказ выполнить… Один в Африку уехал, съели его там вроде…

— Грустный финал, — подытожил я. — А к чему ты все это?

— Да вот подумал, как вскочит сейчас этот… — Мартин кивнул на покойника.

Тот не вскакивал, а лежал тихонько, как любой уважающий себя мертвец.

Слава богу, хоть с этим все в порядке.

Коля появился в сопровождении пьяненького субъекта, когда я уже почти задремал, привалившись к стенке.

— Здравствуйте, — вальяжно сказал субъект, покачиваясь на тонких кривых ножках.

Киберхирург был облачен в видавшие виды брюки и невообразимую ярко-голубую рубаху. Он был небрит, лохмат, источал устойчивый спиртовой запах и периодически икал.

— Это кто? — спросил Мартин. Редко я видел его в ужасе, но сейчас, кажется, наступил тот самый момент.

— Хирург, — буркнул я.

Коля поставил рядом с субъектом большой черный чемоданчик.

— Где предмет? — спросил хирург и икнул. Мартин безмолвно указал пальцем на покойника.

— Любопытно… — пробормотал хирург. — Это что же, сами убили? — На дороге валялся, — сказал Мартин. — У него в шее, вот тут, — он похлопал себя по загривку, — должен быть вживлен микрочип. Нужно его извлечь без повреждений, чтобы потом продиагностировать. Мы хорошо заплатим.

— Хорошо заплатим это, ик, хорошо, — кивнул хирург. Он брякнулся на колени подле трупа и раскрыл свой чемоданчик. Потом обвел нас глазами и сказал: — Я попросил бы вас погулять минут пятнадцать — двадцать. Не люблю работать на арене.

Мы поднялись наверх

— Ты кого привез? — прошипел Мартин то ли мне, то ли Коле.

Я решил принять огонь на себя и спокойно ответил.

— Как просил: хирурга. Другого нет.

— Он же пьяный! Он же все испортит!

— Другого нет, — отрезал я. — И потом, все будет хорошо. Он все-таки профи, хоть и алкоголик.

Мартин ничего не сказал, а я обратился к Коле, грустно ковырявшему кирпич ногтем.

— Коновал твой не сдаст нас полиции?

— Не, он с ними не дружит. Да и деньги заработать хочет. Пить на что-то надо. Хирург оказался пунктуален и через пятнадцать минут позвал нас обратно. Он стоял, встопорщив сальные волосенки, и торжествующе держал на ладони пластиковое блюдечко. На нем в луже розовой жидкости плавал микрочип