Карина Демина - Ловец бабочек [СИ]

…а все ж таки любопытственно будет узнать, куда влез Антипка.

…и Себастьян роздал задания, но…

…акторы местные жирком заросли, в петухах вон и в тех задору больше, а эти… привыкли, что тихо, ленно… и ладно, если выйдет узнать, где Антипка остановился, но ведь и того, мыслится, не найдут.

Он спустился в столовую.

И панна Гжижмовска, окинувши придирчивым взглядом, сказала:

— От хорош, как гусь на Зимний день. Только яблоку в клюв запихать осталось. И петрушки…

Уточнять, куда гусю оному традиционно петрушку пихали, к счастью, она не стала. Но подала завтрак: яичницу-глазунью да тонюсенькие копченые колбаски, острые до слез, а к ним — маринованные огурчики, да рубленную крупно капусту, да хлеб черный, ноздреватый…

— Твоя вчерась заявилась.

— Которая? — Себастьян осознал, что голоден: пахли колбаски одуряюще.

— А что, уже несколько? — панна Гжижмовска, запахнувши полы халатику своего, перетянулась поясочком да устроилась напротив.

С трубкою.

И с кофием.

Кофий она пила из махонькой чашечки, а значится, в настроении была меланхоличном, но скорее благостно-меланхоличном.

— Актерка… актерствовать желала, требовала, чтоб я ее в покои твои пустила. Я ее погнала… будут мне тут всякие заявляться… и тебя погоню, коль не укоротишь. А то ишь… кошелкою обзывалась, — пожаловалась панна Гжижмовска.

Сидеть с ней на кухне было уютно.

Гудел огонь в плите.

Грелась кастрюлька с опаленным боком. Булькало в ней варево неизвестное, время от времени крышку тревожила и та приподнималась, звякала. Дрова горочкой. Буфет старый, если не сказать, древний. И полки. И медные половники на них, от махонького до огромного, которым по лету вареньице мешают…

— Ты-то ешь, а не спи… — панна Гжижмовска вытащила из рукава косточку на веревке. — На от. Надень. В Хольме пригодится… и если выйдет нужда, запомни адресок. Обратишься. Косточку ему передашь. Коль живой — поможет…

…утро выдалось морозным.

Ольгерда морозов на дух не выносила. Казалось, холод проникает сквозь стены и бархатные плотные занавеси, змеею проползает под коврами, чтобы взобраться по льняным простыням да под пуховое одеяло.

Мерзли ноги.

И руки.

И нос.

И вся-то она сразу становилась слабая, беспомощная.

— Проснись и пой, сестрица, — дорогой ненавистный братец содрал одеяло, и холод тотчас окутал бледное тело. Ему, холоду, шелковая пижама не была преградой. — Этак ты все проспишь.

Братец, чтоб его Хельм прибрал, выглядел бодрым.

Нервоватым.

Значится, вновь играл и, думать нечего, проигрался. И теперь пришел… зачем? Понятное дело…

— Где? — спросил он, устраиваясь за туалетным столиком.

Поднял пудренницу. Повертел. Заглянул. На место поставил. Сунул нос в коробку с пуховкой. Скривился. Он переставлял склянки, не забывая каждую понюхать. И мрачнел, наливаясь грозною яростью.

Ольгерда закрыла глаза. Холод делал ее слабой. Или не холод, а этот человек, с которым она по неведомой прихоти оказалась связана узами родства.

— Ты купила? — ему надоело искать и злость требовала выхода, причем немедля, а потому склянка с духами — «Амуръ», три злотня за флакон — полетела в угол.

— Купила, — Ольгерда все ж села.

Сняла сеточку для волос. Пробежалась пальчиками по лицу, к которому, казалось, приросла маска для сна. Сняла. Потрогала веки: крем впитался хорошо.

— Где? — он подскочил и, не способный ждать, схватил Ольгерду за плечо. Сжал пальцы, наклонился, вперившись взглядом в ее лицо, выискивая в нем призрак боли. А боль, летом нетерпимая, зимою же приносила странное удовлетворение.

— Поищи…

— Я тебя…

Его руки сомкнулись на горле, нежно, играючи… как же быстро менялось настроение. Губы коснулись губ. И Ольгерда тихо засмеялась: это ли не счастье.

— Ты опять… — он отстранился с обидой. — Ты издеваешься?

— Нет, — она вытащила из-под подушки махонькую табакерку. — Возьми… не переусердствуй… ты знаешь, что губишь себя?

Она смотрела, как братец дрожащими пальцами пытается открыть крышку.

Тугую.

Она нарочно выбрала табакерку с самой тугой крышкой. Он злился. И сгорал от нетерпения. И был так упоительно беспомощен…

— Дай, — она с легкостью отвернула крышку. — Только немного… ты мне нужен в здравом уме…

…в здравом уме он никогда не был. Избалованный, заняньканный мальчишка… тетушка так над ним тряслась… и до сих пор трясется, уверенная, что дитятко ее — совершенство.

Ага…

…ей было пятнадцать, когда это совершенство в спальню приперлось и вовсе не для того, чтоб сказку на ночь прочесть. И плевать ему было, что Ольгерда юна…

Он едва не рассыпал серый порошок, который взял не щепотью, но костяною полой трубочкой. Эстет… вдохнул. Упал. И по лицу расплылась счастливая улыбка.

Ольгерда поднялась-таки и накинула пеньюар. Шелковый. Скользкий и холодный.

Может, прикупить шерстяной? Толстенный и чтобы изнутри мягкий да теплый. А к нему — старушечьи тапки на завязках. И платок из собачей шерсти, вроде того, которым тетка спину перевязывает. И в пледы закрутившись, у камина устроится да и просидеть всю зиму в коконе.

Чушь.

Она глянула на себя в зеркале.

И свет включила.

И снова глянула, придирчивым взглядом отмечая морщинки — никуда-то не делись, и кожу губ побелевшую, высохшую. Волос седой в гриве, уже третий за эту неделю.

— Ты должен мне помочь, — волос она захватила щипчиками и выдернула, с наслаждением перенеся короткую такую боль.

Братец молчал. Нет, он был в сознании. Все же доза, полученная им, была слишком мала, чтобы полностью уйти в страну грез.

— Достать одно средство, — ах, куда подевался естественный бархат щек… а ведь недавно, совсем недавно Ольгерде не было нужды втирать в кожу жирные крема, пользоваться масками и сетками, укутывать шею особым шарфом, который должен был бы эту шею избавить от морщин и второго подбородка. Вот он, уже наметился, предатель.

— Для тебя, дорогая, что угодно, — братец похлопал по постели. — Ты мне, а я тебе… выгодно?

— Сколько?

— Полторы сотни…

— Ты с ума сошел! У меня столько нет!

Надобно искать другого посредника. Полторы сотни… это ведь… это почти месячный ангажемент! А ведь поговаривают, что ангажемент могут отдать рыжей стервочке, которая с Куршавиным спуталась. Будто бы у нее талант… оно понятно, в каком месте этот талант…

…и знать бы, театральные профурсетки просто так языками чешут или и вправду…

…или лучше не знать?

…с театром надобно заканчивать, ибо ничто не может длиться вечно, и лучше уж уйти в зените славы, чем доживать свой век жалкою старухой на случайных ролях. Нет, такого Ольгерда не допустит.

— У тебя нет. У любовничка есть. Попроси, — братец расстегивал пуговицы. Медленно. После порошка наступало расслабление, когда движение, почти любое, требовало немалых сил.