Владимир Михальчук - Смерть наудачу

Не было лишь Священного расписания – величайшей книги-богини всех времен и народов. В толпе сновали только ее жрецы с обязательными методическими пособиями в руках. Должен отметить, в Священное расписание верит каждый добропорядочный оборотень-валибурец. Если бы не книга, наш мегаполис пал бы на колени перед Княжеством Хаоса еще во время Первой осады Валибура.

– Чего засмотрелся? – Баглентайт дернул меня за рукав. – Я иду зарегистрируюсь, – он указал на столик, за которым сидели трое девушек-эльфиек. – А ты пока мне выпить придумай.

– Я тебе не разносчик вина, а телохранитель! – Мне надоело цацкаться с этим горьким пьяницей. – Не доставай меня по пустякам. Придумай себе сам, алкаш. Вон, до ближайшего столика рукой подать.

– Если не принесешь, – граф не обратил внимания на мою фамильярность, – мое тело умрет от похмелья. Чем не причина заняться его охраной? Выполнять!

– Есть, твою мать, – пробормотал я и глубоко вздохнул.

И тут же пожалел об этом глотке воздуха.

В отличие от комнаты офицеров, в зале ядовито разило тоннами перегара. Воздух буквально сочился ароматами спирта, амброзиума, рома, текилы, пива и вина. Наверняка, если подбросить топор – он бы остался висеть до окончания божественного собрания.

Воняло преотвратнейше. И это при том, что ни один гость Конвента еще не притронулся к выпивке. Я присмотрелся к присутствующим богам и богиням. И очень приуныл.

Каждый участник Конвента смотрел так жалобно, с таким болезненным видом, что не оставалось сомнений – зал наполнен миллионом безнадежных алкоголиков. Причем все – с похмелья. Вот и дра’Амор заодно.

– Поверить не могу, – пожаловался я себе. – Нами управляет сонмище алкашей и выпивох. Мифы, как оказывается, не врут…

– А вы не пьете? – спросил кто-то меня с таким выражением, будто я – самое настоящее явление Страшного судилища народу. В общем, ужаснулся. – Как же вы создаете миры без ведерка доброго алкоголя?

– Извините, не создаю, – признался я. – Обычный телохранитель…

Ко мне тут же потеряли интерес. Пробормотали что-то типа «ну и ладно…» и растворились в толпе собратьев.

– Внимание! – сказали со сцены. – Конвент начнется через полчаса. Дорогие гости нашего мероприятия, можете немного отдохнуть, пообщаться и испробовать продукцию валибурских виноделов…

Говорили что-то еще, но слова потонули в восторженном рыке. Демиурги, точно малые дети к игрушкам, потянулись к бутылкам и закускам.

Конвент обещал стать интересным зрелищем.

Я схватил на ближайшем столике бокал, наполнил его из высокой бутылки. Отнес свою ношу Баглентайту. Посол разговорился с каким-то вислоухим богом о возможностях распространения восточных теологических учений на запад и на север – в островные государства. Собеседник дра’Амора выглядел не менее пьяным, чем мой спутник. Потому разговор у них быстро закончился обоюдным согласием. Парочка, дружественно обнявшись, отправилась исследовать запасы валибурского алкоголя на задние ряды.

Теперь у меня появилось свободное время.

Понаблюдав за тем, как Баглентайт набирается амброзиума в компании бога, я еще раз вздохнул и двинулся к скамейкам.

– Далеко не уходи! – крикнул мне дра’Амор. – Нам может не хватить!

– Обязательно! Бастарк тебя дери…

Вокруг велись светские разговоры, нарочито громкие, кое-где уже занимались групповыми возлияниями. Боги манерно чокались, пили на брудершафт и приветственно целовались. Впрочем, находились и культурные. Те просто беседовали.

От нечего делать я прислушался к одному из диалогов.

В первом ряду восседал невысокий бородатый бог, когда-то черноволосый, сейчас – посеребренный инеем седины. Он сложил руки на едва заметном животике и, закатывая глаза под затемненными очками (видимо, не слишком жалуя собеседника), внимал рассказу какого-то молодого божка.

Я знал этого пухлого бога. Алек’Сид-Гроза-Всего-Космоса, покровитель межзвездных полетов и типографского дела. Поскольку оборотни пока не летали в космос, сиятельному господину Алек’Сиду приходилось довольствоваться издательским делом.

Перед участниками разговора висела небольшая планетка. Синие-синие океаны, зеленые, темно-коричневые и желтые материки, россыпи островов, озера, реки; парочка больших городов. Словом, стандартный набор для любого мира.

Молодой демиург усилием воли вертел планету то туда, то сюда. Активно тыкал в нее пальцем и что-то рассказывал.

– Хватит. Синопсис так себе… – прервал паренька Гроза-Всего-Космоса. – Надо доработать. Где у тебя любовь между созданиями? Без любви никак нельзя! Это основополагающий фактор даже для такого бездарного мира, как твой.

– Сделаем любовь! – часто закивал божок. – Вот прямо сейчас.

Он взмахнул рукой, и над планеткой раздались страстные стоны.

– Вот – даже население возросло на десять процентов. Ну как, теперь примете мое творение?

– На колени, – лениво ответил Алек’Сид. – С Главным Редактором Всего Сущего разговоры ведут только на коленях.

Божок незамедлительно плюхнулся к Грозе на колени. Тот небрежно смахнул его на пол.

– На колени – значит на колени передо мной, тупица!

– Слушаюсь, о Великий!

– Говори теперь. Но не более трех минут. Запомни: любой деловой разговор должен занимать всего три минуты. Иначе собеседник рискует потерять нить разговора и охладеть к просящему. Так что – на колени и проси.

– Вот, посмотрите на мой последний мир, – молитвенно изрек молодой божок (или полубог – не разобрать), бухаясь в указанную позу. – Сделал все так, как вы советовали: привнес в социум желание войны, разжег несколько межнациональных конфликтов. Занялся прогрессорством и в скором времени собираюсь затеять баталию в верхних слоях атмосферы. А еще у меня возможны путешествия в прошлое. Можно сделать историю многовариативной…

– Ты для начала скажи: сколько материков?

– Двенадцать, дядя Алек’Сид.

– Маловато. Для выхода в тираж отражений Большого Мира тебе необходимы по крайней мере четырнадцать.

– Так сделаем! – уверил его божок. – Вот тут немного мантию подвину, разогрею ядро, расширю изначальный костяк, долью водички…

– Это твоя забота. Как у тебя дело с народом обстоит?

– Нормально, дядя Алек’Сид, – использовал лучшую глину.

– Дай посмотреть.

Бог подманил планету движением пальца, притянул ее к лицу, долго всматривался. Затем произнес:

– И чего ты мне голову морочишь? Какая глина? Они у тебя повсеместно картонные. Только один король, которого ты выбрал для завоеваний, слегка попахивает мелом да глянцем. Непорядок!

Младший смутился и потупил взгляд.

– И что, переделать?