Константин Кизявка - Вкус истины

– Давай! Ни пуха, ни пера!

– К чёрту, кажется, говорят…

И пошёл. Денис видел, как распахнулась дверь, выскочила раскрасневшаяся женщина, зашёл Паша. Интересно, ему тоже скажут перезвоним, ну, в смысле, «перезвонИм». Или возьмут? Минут через десять Павел вышел. Лицо растерянное. Задумчиво добрёл до Дениса, присел на стул.

– Ну что там?

– Непонятно. Сказали, перезвонят.

Денис вздохнул.

– Все ясно. Отмазались.

– Думаешь?

– Уверен.

– Лицо у него, знаешь, было не такое, как обычно, недовольное. А, знаешь, такое прикольное. Заинтересованное. Он спросил, что я умею готовить, а я ответил «всё».

– Прям так и сказал «всё»?

– А не надо было?

– Ну, сказал бы, мясо, рыбу. Ну, суп какой-нибудь.

– Серьёзно? Вот я глупый!

– Да ладно, не переживай. Ты на работу в первый раз устраиваешься?

– В последнее время да.

– Вот. Ничего страшного. Я их уже столько обошёл. Это сначала обидно. А потом привыкаешь. Почти…

– Вон смотри, твоя зашла.

– Ага, я тогда тоже к двери подойду.

Денис стал у надписи «Отдел кадров». Фойе пустое. Сколько прошло? Часа два как минимум. Ну хоть не четыре. Паша всё сидит. Заметил. Помахал рукой. Интересно, почему домой не уходит? А! Точно! Кока-кола.

Денис улыбнулся. Если бы Паша заходил вторым, он тоже дождался бы. Доктор Пеппер – это вещь.

Выскочила вихрастая. Весёлая.

– Вот и всё, а ты боялся!

Денис не понял, чего боялся и шагнул в кабинет.

Стены обтянуты коричневой кожей. Как в огромном кожаном диване. На полу ярко-красный ковёр. У окна большой стол. За столом человек в привычном чёрном пиджаке. Увидел Дениса, показал на кресло:

– Садитесь. Там много ещё народу?

– Двое.

– Ну, хоть когда-то закончится. Вы к нам на какую должность?

– Повар…ну, или по кухне рабочий… Или заготовка.

– Работали, что ли?

– В армии.

– Много людей в части?

– Три тысячи.

– Неслабо. А что умеете гото… Хотя, ясно. Раз в армии. Серьёзная школа. Что-то сегодня одни повара. И все со стажем. Вы как узнали, что требуются?

– Мне один человек сказал. На похоронах. Левон Игоревич.

– Левон? А кто умер?

– Папа.

– Простите. Соболезную. Ну хорошо. Телефон ваш продиктуйте.

У Дениса всё ухнуло куда-то к земному ядру. Опять телефон.

– Восемь, девятьсот четыре, пятьсот четыре, сорок один…

– Записал. Ну, давай. На телефоне. Позвоню завтра по результату.

– Спасибо.

– Там следующему скажи, пусть заходит.

– Хорошо.

– Ну! – в Пашиных глазах светилась большой красной банкой надежда на кока-колу.

– Позвонят.

– Круто!

– Чего ж крутого?

– Ты «позвонят» правильно сказал.

– Да ну тебя! – Денис улыбнулся. – Слушай, тут рядом магазин продуктовый. Пойдем я тебе колу куплю!

– Так я ж не заработал, – хитро прищурился Павел.

– Да пофиг, просто пить хочется сильно.

Денис нащупал в кармане скомканную тысячу, вчера дядя Витя сунул на похоронах. На колу хватит. Расслабился.

Вышли к старинному двухэтажному дому, построенному в послевоенные времена из красного кирпича. В левой части первого этажа пестрел рекламными плакатами магазин «Водка». Правую половину этажа арендовали коммунисты. Их красный флаг лениво трепыхался над входом.

У подозрительной вывески Павел притормозил Дениса рукой.

– Я, если что, не пью.

Денис посмотрел серьёзно.

– Да?

– Точно.

– А говорил, кола!

– Колу пью.

Денис ухмыльнулся:

– Определись уже. То пьёшь, то не пьёшь. Тут же не только водку продают.

Они зашли в прохладу, пахнущую дымом дешёвых сигарет.

Продавец, средних лет высокий мужчина в синем хлопчатобумажном халате, с лихо зачесанным назад чубом, курил прямо за прилавком. Сигарета тлела в правом углу его рта, нависая серым сталактитом пепла над листом городской газеты «Вперёд».

Торговец напитками так погрузился в чтение, что не заметил вошедших.

– Вон, – показал Денис Павлу, – кока-кола! Какую взять? В банках или в бутылке?

– Давай по баночке ноль двадцать пять. Она самая вкусная.

– Издеваешься? Они ж из одной бочки разливаются!

– Нет, правда, там разное содержание сахара и наполнителей.

– Ну ладно. Извините! Нам две баночки колы!

Продавец вздрогнул, хлопья пепла обвалились на портрет какого-то чиновника из областной администрации, мгновенно ставшего похожим на кошерного раввина с седыми пейсами.

– А? Что?

– Колы, – повторил Денис. – В баночках. Ноль двадцать пять. Две. Ему. И мне.

– Да понял, понял, – хрипло забормотал продавец, двигаясь к холодильнику.

Достал банки, поставил на прилавок.

– Семьдесят рублей!

– Вот! – Денис положил тысячу.

– А мельче нет?

– Нет.

– Где же я вам сдачу возьму?

– А вот! – Павел положил синий полтинник и два коричневых десятирублевых кружка.

– Спасибо за подрасчёт! – улыбнулся продавец и сгрёб деньги. – А тысячу заберите.

– Вот ты и попался, гад!

В дверях возбуждённо подпрыгивал упитанный мужчина в больших очках, белом свитере с короткими рукавами, чёрных штанах и сандалиях на красные носки. Его короткие волосы торчали во все стороны, как наэлектризованные.

Интересно, кого из троих он назвал гадом?

Похоже, продавец тоже думал об этом, переводя взгляд с Дениса на Павла.

– Странный, – шёпотом заметил Павел. – Видел надпись на свитере?

Денис только сейчас увидел на груди вошедшего слово «Водка». Даже стиль как у магазинной вывески.

Тем временем чудной человек подошел совсем близко к прилавку, и стало понятно, что обращается он к продавцу.

– Ты Савелий Егоров? – спросил грозно.

– Ну я, – не менее грозно прохрипел продавец, – а что?

– Ты убил мою жену! Я убью тебя!

Человек выхватил из кармана большой столовый нож и прыгнул прямо через прилавок, целясь в горло.

Продавец успел отскочить вбок, оглянулся лихорадочно и схватил деревянную швабру. Посетитель стонал на полу за прилавком.

– Мужики! – крикнул продавец. – Позвоните в полицию!

Павел прищурился.

– А вы правда его жену убили?

– Вы чего? Какую жену?

Денис сунул было руку в карман за телефоном, но простая мысль остановила. Если мужик с ножом, то пока приедет полиция, зарежет продавца. И перемахнул прилавок.

Нападающий ещё стонал на полу, видно, не рассчитал бросок. Нож валялся рядом. Удар по ручке – оружие шурхнуло далеко под полки. Теперь не достать. Наклонился к очкарику.

– Вы целы?

Тот развернулся, сел на полу. Левая рука висела плетью, видимо, сломал или сильно вывихнул. В глазах обида.

– Ты… Ты… Я убью! – хотел встать, но и нога была повреждена.

Охнул, осел. Заплакал.

– Люди, что же это делается! – выхлипывал неудавшийся киллер. – Убейте его уже кто-нибудь! Ну пожалуйста! Я прошу! Умоляю!