Леонида Подвойская - Изродок

- Но послушайте! - воспользовался Максим знаниями, полученными в университете Виталием. - Я же еще ничего не переместил! Это - транзитный аэропорт. Вот прилетим в столицу, и если там я не заполню декларацию, с крою все это, тогда…

- Мы сами знаем когда, умник, - поднялся из-за стола подполковник. - Уведите!

- Но ее-то за что? Вы нарываетесь на крупные неприятности!

- Ну-ну-ну. Напугал. Хорошо. Отведите его одного. К Погоняйло. Пусть тот… побеседует. А мадам пока оставьте. До выяснения.

- Да никуда я…

Максиму заломили руки и поволокли по коридору. Можно было уже начать расправу. Но, все-таки, может, служаки просто оболдуевы? Подождем, выясним, что это значит. Да и беседа с обладателем такой фамилии может кое-что объяснить.

Но беседа была очень странной. В тесном кабинетике на стол и два стула Погоняйло грохнул кулаком по столу и заорал, чтобы Максим не валял дурака, а сейчас же, как на духу, признавался. Затем схватил зазвонивший телефон, выслушал, скривил толстые губы в ухмылке, и, поглядывая на Макса водянистыми глазами, сказал: Слушаюсь! Положив трубку, задумчиво погладил ее пухлой ручкой, поросшей рыжими волосами, потер раннюю лысину, посмотрел на часы, предложил присаживаться. Извинился, сообщил, что принял Максима за другого - должны были привести на допрос одного контрабандиста. Да, он, Погоняйло погорячился, но, надеется, что господин… э-э, Тэтчер? Очень приятно. Так вот, господин Тэтчер разделяет его отношение к контрабандистам наркотиков. Ничего святого у подонков. А допрашивать их - одно мучение… Да-да, допрашивать, и нечему здесь удивляться. Он, майор Погоняйло, старший дознаватель здесь, в аэропорту. Так что… А вот теперь предупредили. Нет, в отношении Господина Тэтчера никакого допроса, конечно, не будет. Так. Формальности. Все-таки без документов. Нет, он прав, о контрабанде валюты даже разговора не будет. Даже заикаться не будем. Только о документах. Давайте все-таки зафиксируем ваше мнение, где они могли пропасть? Выпасть в самолете? Это из кейса-то? Ах, из пиджака? Ну, мы обязательно посмотрим. А пока я все это отражу… нет, конечно не в протоколе. В объяснении.

Вся эта бодяга с не в меру разговорчивым и противно улыбающимся Погоняйло, с оформлением этого объяснения, протянулась минут сорок.

- Ну вот, - улыбнулся в последний раз дознаватель. - Теперь все. Моя миссия выполнена, и вы можете идти. Сами. Прямо по коридору и - направо. Да вы и так запомнили. А я сейчас начальнику позвоню.

- Вот видите, - тоже улыбнулся, показав лошадиные прокуренные зубы подполковник. - Все прояснилось. Так что можете лететь дальше.

- Да, конечно. Спасибо. А где госпожа Грир?

- А мы ее еще раньше отпустили. С вашим чемоданчиком, кстати. В зале транзитных пассажиров дожидается. Где же еще… Счастливого полета. И уж не обессудьте. Служба такая.

Он даже протянул на прощание руку и вызвал какого-то лейтенанта проводить «господина пассажира» по их коридорам в транзитный зал.

Джинни в зале не было. Максим подумал еще, что она застряла в дамской комнате - приводит себя в порядок после всех этих потрясений. Попробовал вчитаться в газету. Бросил, прошелся по залу- вдруг опять где-то в «джусиках»? Нет. Машинально выпил чашку кофе из автомата. А когда объявили посадку на их рейс, рванулся назад в служебные помещения. Двух служивых, попытавшихся его остановить, свалил острой болью, но калечить не стал - действительно, служба. Подполковника в кабинете не было. Дознавателя Погоняйло тоже. Пришлось брать в оборот заместителя начальника аэропортовских пограничников. Тоже ведь служба, правда? А домой, небось пишут «"Мы тут на границе в дозоре с Мухтаром…». Ну, этот не пишет. Этот рапорта пишет. Максим нарвался на заместителя по воспитательной работе. Тот сразу проникся. Действительно, беда, пропала транзитная пассажирка! Для начала, чтобы не терять времени, Макс заглянул пограничному воспитателю в глаза. Нет, он ничего не знал. Но люто ненавидел начальника и просто изнывал от желания утроить тому этакую настоящую, грандиозную гадость. Нет, о некоторых грешках он догадывался, о чем-то докладывал, но эта порядочная сволочь имеет крышу в столице. Не сковырнуть. Погоняйло? Такая-же сволота, только еще и гомик… Где сейчас командир? Ну, в это время он, как правила у своей пассии. Это недалеко. А господин уверен, что с девушкой что стряслось? Пойдемте, посмотрим.

Замполит, или политрук провел Максима в кабинет с мониторами. Оказывается, за транзитным залом тщательно наблюдали. Может, и за другими залами тоже, но здесь мониторы высвечивали именно этот зал. Сейчас он был почти пуст - пассажиры рейса Максима уже выдвигались на посадку, а других транзитных рейсов, видимо, пока не было.

- Мотай назад! - скомандовал пограничник дежурному прапорщику-оператору. Тот послушно нажал какую-то клавишу и время на мониторе быстро потекло вспять. И вскоре Максим увидел Джинн, промелькнувшую по залу с его кейсом.

- Она!

- Давай еще раз и медленно! И в нормале.

Они увидели, как жена Степа вышла из той же двери в служебные помещения, присела на одно из кресел. Посмотрела на табло, на часы, удобнее перехватила свою сумку и кейс Максима, встала и решительно направилась к выходу из транзитного зала. Что-то сказала какому-то здоровому дяде, выросшему на его пути. Тот связался с кем-то по рации, кивнул и словно ничего не случилось, пошел дальше, а Джинн вышла из зала.

- Очень мило! Транзитные пассажиры, иностранцы вот так запросто выходят из транзитного в общий! - радостно возмутился пограничник. Еще бы! Повод для еще одной «телеги». - Переключайся! - скомандовал он прапорщику.

- Но…

- Я приказываю.

Оператор переключился, и, уже ориентируясь во времени, очень быстро нашел запись дальнейшего движения пассажирки - иностранки. Та не колеблясь, приостанавливаясь только для того, чтобы сориентироваться, направилась к выходу из аэропорта и действительно вышла.

- Переключайся! Приказываю!

Камера наружного наблюдения показала, как Джинн подозвала такси, села в него и автомобиль рванулся прочь от аэропорта.

- И куда это она? - озадаченно поинтересовался Максим.

- А тут одна дорога - в город. Ничего, сейчас найдем! Отмотай-ка запись назад. У нас и таксистов… не то, чтобы мало, но по номеру вычислим быстро… что за черт?

«Черт» выразился в том, что монитор вдруг засветился серым светом отсутствия сигнала.

- Запись только что стерта! - констатировал оператор.

- Кто?

- Автоматика.

- Но, насколько я знаю, она хранится как минимум, неделю!

- Так точно. Но у них… - прапорщик переключил несколько тумблеров - уже стерто. У нас и в том зале все в норме, а у них - стерто. Какой-то сбой в электронике.

- Какой еще нахрен сбой! Ты что плетешь?