Андрей Бондаренко - Метель

На вершине холма они развели большой костёр, после чего Петька отпустил кучера.

– Как же так, барин? – непонимающе завертел Антипка бородатой головой. – Вы один останетесь здесь? Ночью? В метель? Разве так можно?

– Можно, – подтвердил Пётр.

– А что мне передать Денису Васильевичу?

– Передай, что у меня всё хорошо. А завтрашним вечером, Антип, подъедешь сюда. Заберёшь меня, или – не заберёшь. Это уже как Бог даст…. Да, и парочку факелов мне оставь. На всякий случай…

Он бестолково – с горящим факелом в руке – бродил по холму и истово молился:

– Господи, перенеси меня обратно, в мой 2012-ый год! Ну, пожалуйста! Что тебе стоит? Ты же всемогущий и добрый…. Или, наоборот, доставь эту чудесную девушку сюда! Я без неё жить не хочу…. Понимаю, что так говорить нельзя, мол, страшный грех. Но, как же – мне – без неё? Ты, вот, сам посуди…. О-па! Сверкнула первая зелёненькая молния! Ещё одна! Только, Господи, далековато будет. Внеси, пожалуйста, поправку в прицел! В смысле, откорректируй немного…

Один раз в полчаса Пётр возвращался к костру: отогревался, сучковатой палкой ворошил бордовые и аметистовые угли, подбрасывал в огонь новые дрова. Неуклонно приближался рассвет, метель стихала, прямо на глазах превращаясь в ленивую позёмку. Светло-зелёные изломанные молнии сверкали всё реже и реже.

– Неужели, это всё? – потерянно пробормотал Петька. – Жаль. Очень жаль. Такая красивая история могла бы получиться…

Неожиданно всё вокруг наполнилось ярким, изумрудно-зелёным светом. По глазам – словно бы – провели острой бритвой. По ушам звонко ударила, грозя разорвать барабанные перепонки на мелкие кусочки, звуковая волна. В голове образовалась серая пустота, уже через мгновение-другое преобразовавшаяся в безысходную черноту….

Понимая, что падает в обморок, Пётр успел подумать: – «Похоже, что Бог, всё таки, существует. Лишь бы он перенёс меня в нужное место и Время. Без всяких там каменных веков и египетских пирамид…».

Сознание возвращалось медленно и неохотно. В ушах тоненько и нудно звенело-плакало. Перед глазами плыли, медленно расходясь в стороны, оранжевые, бордовые и фиолетовые круги. Нестерпимо воняло сероводородом и горелой шерстью.

– Ерунда, – тихонько пробормотал Петька. – Главное, что живой. Всё остальное не стоит и выеденного яйца…

– Правильно, главное, что живой, – подтвердил нежный голосок. – Всё остальное, даже вместе взятое, ерунда ерундовая…

Почувствовав на своей щеке чью-то нежную, мягкую и бархатистую ладошку, он открыл глаза и осознал, что его губы – непроизвольно и радостно – складываются в широченную улыбку.

«Здесь уже утро. Весёлые солнечные зайчики скачут-прыгают повсюду», – удовлетворённо сообщил внутренний голос. – «И она рядом. Светленькая такая, симпатичная, с задорно вздёрнутым вверх носом-кнопкой и парой сотен веснушек на милом личике, неожиданно-чёрнобровая. Глаза тёмно-синие, ласковые и тревожные одновременно. А на правой щеке змеится свежая глубокая царапина…».

– Оля, у тебя кровь на щеке, – сообщил Петька.

– Я знаю, – согласилась девушка, осторожно касаясь царапины носовым платком. – Это когда зелёная молния ударила в гранитную скалу, то во все стороны полетело каменное крошево. Вот, и меня зацепило немного. Теперь, наверное, останется шрам.

– Я тебя буду любить и со шрамом.

– Я знаю.

– Откуда ты всё знаешь? – удивился Пётр. – А как ты оказалась на этом холме? И какой нынче год?

– Год сейчас правильный, то есть, 2012-ый. Как я здесь очутилась? Трудно ответить коротко, в двух словах…. После нашего «венчания» я стала думать о тебе. Всё думала и думала…. Даже поехала в Ненарадово, а там мне сообщили, что у них пропала целая куча народу: управляющий поместья, сам Глеб Нефёдов, его очередная подружка (моя тёзка) и ты, господин Пьер Бурмин. Я, когда узнала, что Бурмин – твоя настоящая фамилия, то почти и не поразилась. Наверное, предчувствовала что-то такое…. Не могу объяснить, что конкретно. Но, точно, очень хорошее.…Потом мои товарищи по литературной «реконструкции» упомянули – вскользь – про старого чудака-профессора, живущего в красно-бурой палатке. Я поехала к нему, подружилась, подробно расспросила. Он такого мне рассказал….

– Представляю! – весело усмехнулся Пётр. – Сильнейшие магнитные аномалии, позволяющие тесно переплетаться временным потокам. Сиреневая бесшумная метель, светло-зелёные изломанные молнии. Мы четверо, провалившиеся в далёкий 1812-ый год…. Поверила?

– Трудно сказать. Умом, наверное, нет. Сердцем, безусловно, да…

– И что ты решила?

– Решила – бродить без устали по окрестным холмам и надеяться, что зелёная молния попадёт в меня, – Оля смущённо отвела глаза в сторону. – Чтобы оказаться рядом с тобой…. А потом я повстречалась со странным стариком. Очень седой, лохматый, одет в ужасные лохмотья. Так на старинных картинах изображали юродивых….

– Его звали – Вьюгой?

– Точно! Ты тоже знаком с ним? Очень занятный и разговорчивый дедуля…. Он меня и отправил на этот холм. Мол, тут и состоится желанная встреча, которая полностью перевернёт мою судьбу. И не только мою.…А потом с неба в землю – в десяти метрах от вершины холма – ударила светло-зелёная молния. Смотрю, большая гранитная скала рассыпалась в пыль, а на её месте ты лежишь. Без сознания, но – живой…

– А у тебя есть собака? – неожиданно спросил Пётр. – Большой такой кавказец с пятнистым ухом?

– Есть, только он очень-очень старенький. Ветеринар мне сказал, что Джек умрёт на днях. Я поэтому и поехала на эту дурацкую «реконструкцию», чтобы не наблюдать за его собачьими мучениями…. Подожди, подожди! Так это ты и есть?

– Кто?

– Ну, тот самый странный дядька, который постоянно – из окошка пивного бара – перемигивался с Джеком? Вот же…. А всё эти накладные усы-бакенбарды! Без них я бы тебя узнала сразу…

Через месяц Пётр и Оля поженились. Свадьба состоялась вчера, невеста блистала – на зависть всем гостям и родственникам – антикварными ювелирными украшениями небывалой красоты. А я – под конец праздника – почему-то пошло напился. Сижу, вот, за компьютером и, с удовольствием попивая утреннее пиво, заканчиваю (завершаю, дописываю?) роман «Метель». О чём он? О «попаданцах» в Прошлое? Нет, уважаемые господа и дамы, эта книга – сугубо о любви, которая нас всех поджидает. Где, спрашиваете, поджидает? Там, за очередным поворотом жизненного Пути…

Справа от компьютера на столе дремлет хитрющий сиамский кот Кукусь, объевшийся – до полного неприличия – ратанами, пойманными мной час назад в дачном пруду. Дремлет и тихонько мурлычет: – «Пиши, хозяин, пиши! Глядишь, оно когда-нибудь и зачтётся…. Говорят, что Петька и Оля взяли себе маленького щенка? Напрасно это, ох, напрасно! Коты, они гораздо симпатичнее и сообразительнее…. А история твоя получилась интересной и занимательной. Вполне возможно, что и Александру Сергеевичу она понравилась бы…».