Александр Сивинских - Гончий бес

– Внутрь нас не пропустят. Ни за какие деньги. Говорят, строжайшее распоряжение самого Басмача. О том, что он уже ласты склеил, я вохровцев информировать не стал. В принципе, там пока и делать-то нечего. Выходной. На всём заводе только сторожа цехов да дежурные диспетчеры.

– Идти нужно было мне, – раздражённо сказала Дарья. – Ну ничего, я им сейчас уст-рою выходной, уродам!

– Обожди бушевать, Волчок. Тоньше надо действовать. Деликатнее. Я ведь ещё не всё сказал. Парни из охраны люди тоже с пониманием. За сущие копейки черканули мне пару-другую адресочков. Главного инженера, главного энергетика, главного механика…

– А где найти главного ассенизатора не сообщили? Охренеть, во что Доп завод пре-вратил, – пуще прежнего возмутилась Дарья. – Начальников как грязи, а порядка нету. Производят невесть что…

– Остынь, я сказал.

Тон у Горбунова наполнился арктическим льдом, будто он отчитывал капризную девчонку, а не миллионершу, способную одним телефонным звонком смешать с компо-стом целый взвод отставных старшин. Однако всего на мгновение. Продолжал он по-прежнему мягко:

– Пойми, Дашенька, нам в любом случае нужен провожатый по заводу.

– Ну так вызвать их сюда! – не сдавалась миссис Вольф.

– Тоже не больно-то умно. Покойничек Доп уже пытался таким образом прихватить главного технолога. Только напугал. Смылся главный технолог. Поэтому мы сейчас ска-таемся в город и проведаем нужных человечков лично. А потом, уже с ними, наведём ре-ального шороху. Сколько твоя душенька потребует.

– Пожалуй, ты прав, – не слишком охотно признала Дарья. – Ладно, садись, великий стратег. А то кое-кто уже заждался.

Возмущение Дарья сорвала на неповинном додже. Развернулась так, что из-под ко-лёс повалил чёрный дым, а двигатель взвыл дурным голосом.

– Будь моя воля, навсегда запретил бы бабам пользоваться автомобилями с механи-ческой коробкой передач, – пробурчал Декстер. – Только автомат!

– С Дашкой этот номер всё равно не прошёл бы, – усмехнувшись, возразил Горбунов.

– В Штатах прошёл бы. У нас страна исполнения законов, а не прихотей.

– Но мы-то в России.

– Ага, я заметил. И уже не единожды. Да вот кстати! Взгляните на дорогу. По-моему, этот ублюдок не собирается сворачивать.

Марк посмотрел вперёд. Навстречу доджу, ровно по осевой, шагал худой бородатый и косматый человек в болтающейся чёрной футболке и облегающих кожаных штанах. Бо-сой. Из-за костлявого плеча выставлялась гитарная дека.

– Это же Годов! – воскликнул Марк.

Заскрипели тормоза. Инерция швырнула пассажиров вперёд.

Оттолкнув непристойно бранящегося Декса, Марк полез наружу.

– Здравствуй, Игорь, – сказал он. – Узнаёшь меня?

– Конечно, Марк. Давно мечтал. Тебя увидеть. Сегодня почуял. Что здесь будешь. Вот и пошёл. Навстречу.

– Фантастика! – проговорил Марк, широко улыбаясь. – Настоящая фантастика.

Он не мог понять, что с ним происходит. Почему встреча с этим нечесаным, высо-хшим как кость, пахнущим перегаром рокером наполняет его душу искренним счастьем.

– Не фантастика, – сказал Годов. – Судьба. Вон, смотри. Её орудие. Приближается.

Он рывком вскинул руку с оттопыренным большим пальцем. Палец показывал – че-рез плечо, мимо гитарного грифа – за спину Годову. Оттуда медленно подъезжала ста-ренькая серая легковушка. Противотуманные фары горели тревожным оранжевым светом.

Из приоткрытого бокового окна выставлялась непомерно крупная морда йоркшир-ского терьера.

На середине плотины нас поджидала целая банда, высыпавшая из знакомого доджа. Почти все в продвинутом «пиксельном» камуфляже, увешанные оружием и армейской амуницией, как новогодняя ёлка игрушками. То ли собрались захватывать власть в стране, то ли просто чего-то здорово опасались.

– А вот и комитет по встрече, – сказал отец, останавливая машину метрах в десяти от них.

– Представительная компания, – тявкнул Жерар. – Сразу видно, уважают.

– Это и есть американцы? – уточнил я, хотя всё и так было ясно.

– Они самые.

– Ну и ху здесь из ху? – спросил бес.

– Да ты ещё и полиглот, Тузик! – восхитился отец. – Запомню. В случае надобности будешь переводчиком. Сам-то я кроме латыни, древнеславянского, древнегреческого, ив-рита и санскрита ни хрена не знаю. Да и те со словарём.

– Отвлекаешься, Владимир Васильевич, – упрекнул я. – Ближе к делу. А хвастаться перед барышнями будешь.

– Я воль, Павел Владимирович! – козырнул отец. – Начну снизу, в порядке возраста-ния авторитета. Значит так. Толстенький лузер в очках, что стоит возле бомжа с гитарой – Марк Фишер. Ничтожная, жалкая личность. Используют его все подряд, начиная от аме-риканской хищницы Патриции, заканчивая вашим покорным. Высокий чувак с японской саблей, похожий на пережившего голодомор Элвиса Пресли – Декстер. Фамилию не знаю, зато знаю, что он пацан серьёзный. Бывший морпех, телохранитель той фигуристой бабы, которую Мишка Горбунов тискает. Фигуристую бабу зовут Сильвия Голдэнтач, она – до-веренное лицо мистера Джи. Луизианского Льва, сенатора от штата Луизиана и главного фигуранта нашей с вами операции по получению миллиона бакинских. Как нетрудно до-гадаться, это и есть тот могучий старик, который в свою очередь явно не прочь потискать Дашеньку Вольф. Бомжа-гитариста вижу впервые.

– Это не бомж, – сказал я. – Это Игорь Годов. Легенда русского панк-рока, неисто-вый борец с попсой, гомофоб и контркультурщик. Если верить журналистам, вдобавок ко всему ещё и зомби. Хотя были мы давеча у него на концерте, ничего такого не заметили. Отжигает – моё почтение!

– Мало ты знаешь вурдалаков, – сказал отец. – Такие подвижные встречаются, про-сто туши свет. Вернее, наоборот – зажигай поярче. Ну ладно, хватит людям нервы мотать. Настало время пообщаться с представителями заокеанского истеблишмента. Пока не от-крыли огонь на поражение.

Я взял Жерара на руки и вылез из «копейки». При виде нас глаза у американцев за-горелись недобрым светом, а руки потянулись к оружию. Только Фишер испуганно юрк-нул за спину Игорю Годову.

Прервал грозное молчание Конёк-Горбунок.

– Пашка! – заорал он радостно, будто не чаял увидеть меня живым. – Володька! Вот так встреча! И волкодав здесь! А мы-то голову ломаем, кто это ни свет, ни заря к нам едет?

– Хорош дурака валять, Миша, – прервал его отец. – Можно подумать, ты мою ма-шину впервые увидел. Лучше бы о другом задумался.

– О чём?

– О международных осложнениях. А они точно наступят, если не прекратишь лапать эту мисс.

– Имеешь в виду сексуал харрасмент?

– Имею в виду того ковбоя с катаной. Он же на последнем градусе ревности. Если ещё ниже руку опустишь, прощайся со своей лысой башкой.