Жилин - Неделя: Истории Данкелбурга

- Сколько Вам? - довольно громко крикнул пацан.

- Тридцать литров... - ответил я и полез в кошелёк.

- С Вас пятьдесят, сэр. Что-то Вы запозднились...

- Деньги очень нужны, вот и работаю по ночам.

Я протянул кассиру мятую купюру и поспешил уйти прочь.

- Счастливого пути, - донеслось сзади.

Возвращаясь к автомобилю, я увидел внимательный взгляд подрывника. Он опустил стекло, чтобы слышать весь наш разговор с парнем. Хмурые глаза неотрывно следят за каждым моим движением, и когда я плёлся к такси, и когда открывал крышку бака, и когда заливал бензин.

Закончив заправлять машину, я немедленно прыгнул на водительское сиденье. Меня с распростёртыми объятиями встретил старый знакомый - револьвер. Холодное дуло упёрлось в висок с такой силой, словно ненормальный захотел вдруг пронзить мне череп.

Очередной приступ психоза, не иначе...

- Ты не стал болтать, - по интонации дребезжащего голоса сложно понять, спрашивает бандит или утверждает.

- Я ни слова не сказал про...

- Вот и не говори ни слова! Не зли меня, таксист! Не зли меня!

Повторять старых ошибок и отвечать на его слова я не стал. Хватит с меня уже нервно трясущихся рук и бешено колотящегося сердца после всех предыдущих истерик этого невротика...

Стоя на лезвии бритвы очень легко упасть. Порой лучше просто замереть и ничего не делать...

- Заводи мотор! - брякнул усач и ослабил давление своим оружием.

Руки отчего-то стали совсем непослушными, какими-то ватными, так что управиться с автомобилем и уехать с заправочной станции я сумел только спустя минуту суетливых манипуляций.

Снова нас ждут круги по ночному Данкелбургу.

Как много всего зависит от мелочей: не остановись я, где не следовало, не нажми на педаль тормоза, ничего бы не было. Этого гада взяла бы полиция, динамит отвезли за город и уничтожили...

Всё было бы славно.

Но всё вышло довольно скверно...

Почему-то именно со мной. Почему-то удача мне ни разу не улыбнулась за всё время, что я провёл в этом городе. Теперь вот где я очутился: сижу за рулём своего 'Феникса', нарезаю круги по городу, справа сидит лысый хрен с револьвером и тычет им мне в голову, а в багажнике хренова взрывчатка...

Я не знаю, что дальше будет, не знаю, чего ждать от этого психа с детонатором, к чему вообще приведут все эти покатушки. Могу только строить нелепые догадки, одна из которых вдруг окажется верной.

Одно только в моей голове не укладывается, и так случилось, что что-то дёрнуло меня озвучить свои сомнения:

- А зачем мы ездим?

Лысый словно бы заснул, так как очень уж растерянно зашлёпал глазами и состроил кривую рожу:

- Что значит 'зачем'? Мы ездим, потому что я так сказал! Ясно? Когда будет нужно, я дам новые указания!

- Я в том смысле, что можно просто остановится и подождать на месте, не тратить бензин...

- Тебе что, бензин дороже жизни, умник? - закипел неадекватный бандит.

- Я устал, я нервничаю, меня уже руки и ноги не слушаются! - сам того не желая, я начал кричать на своего 'клиента', - Я могу на ровном месте взять и врезаться в какой-нибудь столб! Я за рулём целый день, а ты заставляешь меня без толку колесить по городу! Какой в этом смысл, если можно просто припарковаться и переждать?

- Ты что несёшь? Считаешь, что я тут несу горячку?

- Да! Ты несёшь горячку! У тебя нервы шалят, словно это я тебе угрожаю стволом! Вот ты и...

- Слушай, заткнись!..

- ...творишь всякую хрень! Успокойся, пораскинь мозгами и скажи уже, что тебе от меня нужно!

Пыхтя, как раскалённый чайник на плите, подонок выкатил шальные глаза, мелко подрагивающие, и со всей силой упёр мне в ухо дуло револьвера. Секунды тянутся за секундами...

Чувствую, что сейчас болтливость выйдет мне боком...

- Тормози!

Безвольно повинуясь воплю лысого психа, я завернул в подворотню и остановил машину. Оружие в руках бандита затряслось.

И тут он отвернулся в сторону и несколько раз ударил рукояткой револьвера о панель. Выплёскивая нервное напряжение, он мерзко завопил и принялся истерично дрыгать конечностями.

Мне стало не просто страшно, а прямо-таки жутко...

Кажется, что эта мразь может просто взять и вцепиться в меня зубами. Это уже какой-то первобытный страх перед диким зверем.

- Так, ты, не надо мне указывать, что делать! Понял? Башка у тебя одна!

- Слушай, мне неприятности не нужны. У меня семья, я очень хочу вернуться к ней... Я сделаю всё, что ты скажешь, только скажи сразу всё. Я не могу просто так болтаться по городу и ждать чего бы то ни было...

- Ладно, хорошо, - с сарказмом ответил подрывник, - Раз ты так хочешь, то пожалуйста: к двенадцати часам мы должны быть на мосту Ферлома, что над улицей Бродвэстрабе. Теперь ты доволен?

- Доволен, доволен, - примирительно поднял я руки, - Раз уж нужно туда к двенадцати, то совершенно нет смысла куда-то ехать...

- Меня ищут быки! До тебя это ещё не дошло, тупица?

- На быков можно нарваться в любом месте...

Лысый сильно призадумался, в его глазах замелькали искорки здравого смысла. Нутром он понимает, что я, безусловно, прав, но длящаяся бог знамо сколько истерика не позволяет ему обратиться к мозгу...

Справа от меня сидит голый нерв... с пушкой и динамитом.

Не самое приятное соседство, скажу я вам.

Наконец он решил:

- Ладно, таксист, будь по-твоему. Останемся здесь и будем ждать...

- Вот и славно, - удовлетворённо кивнул я и отпустил руль.

- Надеюсь, тебе не следует напоминать, что случится, если будешь ёрничать?

- Ты выстрелишь...

- Именно...

На том и порешили. Я получил немного времени для отдыха. Заснуть, конечно, не выйдет, но я, по крайней мере, могу дать отдых рукам и ногам. Интересно, как сильно вымотался за день этот тип? Перспектива увидеть, как он проваливается в сон, и пальцы его левой руки непроизвольно разжимаются, совершенно не радует.

Хотя, если усатый террорист заснёт, у меня будет шанс вырвать оружие и детонатор.

Но это всё в теории. Взведённый до такой степени человек, как правило, бодрствует долго и спать совершенно не хочет. Вот и думай теперь: к худу это или к добру.

Сейчас он хотя бы немного успокоился... Это к лучшему: мои шансы выжить несколько возросли. Когда человек адекватно реагирует на твои действия, это всяко лучше полностью непредсказуемого собеседника. И уж тем более непредсказуемого пленителя...

Двенадцать часов. Полдень. В воображаемые песочные часы моей жизни словно подсыпали пару добрых горстей песка. До полдня моей жизни ничто не угрожает, я надеюсь. А затем придётся кидать кости и надеяться, что выпадут шестёрки...

Мало что сравнится с ужасом перед неизвестным... Страх, что меня разорвёт на мелкие клочки взрывом присутствует, но он бессильно меркнет по сравнению с неопределённостью того, прогремит этот взрыв или нет...