Александр Лонс - Чужие ключи

Я вытащил пару пятисоток и бросил в подставленную посудину. Девушка с недоумением воззрилась на две красненькие бумажки, но ничего не сказала. Похоже, она просто не знала, что делать. Тут зазвенел мой мобильник. Звонила Стелла. Это как-то отвлекло от происходящего.

— Да? — спросил я трубку.

— Ну? — послышался ее недовольный голос. — Ты что, все еще не вышел? Или уже? А то я ненадолго задержусь.

— «Ненадолго» это часа на два? Я уже на месте.

— Быстро… Ладно, вероятно скоро приеду. Перезвоню тогда, если получится. Не скучай там.

Что значит — «Перезвоню тогда?» Когда это — «тогда»? Официантка тем временем не уходила, явно дожидаясь окончания разговора.

— А вы не ошиблись? — предупредительно просила она. — Вы дали мне две пятитысячные.

— Да? — я посмотрел в «котел». При ближайшем рассмотрении он оказался железным. — Ой, прошу прощения. Ошибся, конечно. — Я быстро забрал пятитысячные купюры, и заменил их одной тысячной. — Я не такой богатый, чтобы оставлять столь значительные чаевые, извинтите уж, — плоско пошутил я. Потом, подумал секунду, и добавил еще пару сотен. — За беспокойство и за вашу честность.

После звонка иллюзия как-то сама собой рассеялась. Стало вдруг очевидно, что и очаг не настоящий, и свечи на самом деле умело декорированные под старину электрические светильники, да и воздух тут никакой не «древний», а просто фильтрованный и кондиционированный.

Стеллы все не было, но я не переживал: иногда хочется посидеть просто так, ни о чем даже не думая. Но мозг без мыслей не может, а умение «останавливать внутренний диалог» считается чуть ли не главным достижением дзен-буддизма. Куда уж мне до столь высокого просветления.

Тут подошел какой-то неприятный на вид тип лет тридцати. Он казался среднего роста, с трехдневной щетиной и в грязноватом сером свитере без воротника.

— Господин скучает? — спросил мужик.

— Да нет… не особо.

— А не хочет ли господин молоденькую девушку?

— Нет, — раздраженно отрезал я. Стало вдруг очевидно, что никакой это не свитер, а слегка тронутая ржавчиной кольчуга.

— О! Вы предпочитаете взрослую женщину?

— Нет! — уже громче отказался я.

— Ой! Простите меня! — извинился тип, и противно осклабился. — Я даже не сообразил. Так господин желает мальчика?

— Пшел к черту, сукин сын! — почти заорал я. Сидящие за соседними столиками с изумлением посмотрели в мою сторону.

Мой собеседник отстал и действительно пошел, но было заметно, как уходя, он не то удивленно, не то расстроено качает головой…

Стоило ему удалиться, откуда-то сбоку возник здоровенный, как шкаф, брутального обличья мужик, с гиреподобыми кулаками и глумливой улыбкой на физиономии.

— Что? Не договорился? — громила мотнул головой в сторону сутенера в железном свитере.

— Да, похоже, не поняли мы друг друга, — как можно более обтекаемо пояснил я. — Чем-то смогу быть полезен?

— Не обращай внимания, — неожиданно примирительным тоном пояснил бугай, — Он парень мелкий, незначительный, трудом добывает хлеб свой. А полезным… да, можешь быть. Тебя же Пападакис нанял, если не ошибаюсь?

Несмотря на внешнюю шкафоподобность, неожиданный собеседник изъяснялся на вполне правильном, если не сказать интеллигентном русском языке, без площадных выражений, развязных жаргонизмов и нецензурных словечек.

— Нанял… кто?

— Леонид Пападакис.

— Фамилия незнакомая, — тихо пробормотал я.

— Не назвал, значит. Его дедушка из понтийских греков, а дальние предки происходили от генуэзцев. Вроде бы. Вот парень и унаследовал некоторую генетически обусловленную хитрожопость.

— Это называется — национализм, и бытовой шовинизм, — зачем-то пояснил я.

— Короче так, слушай сюда, — вдруг совсем иным тоном заговорил мой собеседник. — Подружка твоя не придет, пока мы не договоримся. Так что не торопись и на дверь не поглядывай.

В этот момент принесли тарелку с аппетитно пахнущими кусками мяса и с чем-то похожим на вареную картошку. Пока официантка не ушла, мы не разговаривали.

— Так что ты от меня хочешь? — наконец, спросил я, уминая за обе щеки. Мясо оказалось выше всяческих похвал. — Или так, за жизнь поговорить? Это я всегда пожалуйста. Хочешь пива? Угощаю, у меня сегодня приступ немотивированного альтруизма.

— На работе не пью. Слушай наше встречное предложение. Как и договаривался, работаешь на Пападакиса, но обо всех его делах сообщаешь нам. Отнюдь не бесплатно, разумеется.

— Думаешь, соглашусь?

— Думаю, да. Согласишься. Как говаривал дон Карлеоне, предложение, от которого нельзя отказаться.

— А чье предложение-то? — не понял я. — Ты от кого?

— Я представляю людей уважаемых и любимых народом, поэтому с ними лучше быть в стабильных и добросердечных отношениях.

— Тут подумать надо. Можно?

Мой собеседник что-то промычал, а потом сказал:

— Можно, конечно. Вот и думай, покамест тут сидишь. В общем, так. Ничего пока не говори, а чтобы лучше думалось, посмотри-ка на эти вот фотки.

С такими словами бугай отодвинул в сторону мою кружку с недопитым пивом и положил на освободившееся место планшетник. Фотография на экране воспроизводила труп. Очень плохой степени сохранности. Похоже, по человеку проехались бульдозерной или танковой гусеницей. При этом низ элегантных брюк не пострадал, и щегольские матово блестящие чернотой туфли практически не запачкались.

Не дав мне в полной мере насладиться изображением, бугай чиркнул по экрану толстым пальцем, сменив картинку. Новый кадр изображал крупного, хорошо тренированного и абсолютно голого господина на каменном столе морга. Судя по всему, беднягу перепилили поперек в районе талии. Причем края распила наводили на мысль, что кто-то действовал грубой пилой для разделки древесины.

Последовало новое движение пальца по экрану, и моему взору предстала чья-то голая спина, видимо, мужская. Ничего иного кроме спины не было: очевидно неведомый резчик по живой плоти орудовал быстро, ловко и со знанием дела.

— Достаточно? — по-своему истолковал мое молчание бугай.

— А еще есть? Посмотреть можно? — попросил я. — Очень уж интересные фотографии вы сейчас показываете. Такое нечасто увидишь.

Громила на секунду замешкался, а потом молча продемонстрировал еще с десяток снимков, на которых неизвестный фотограф запечатлел самую разнообразную расчлененку. Общим было лишь то, что тела когда-то принадлежали мужчинам, причем относительно молодым — лет тридцати-сорока. И еще одно: не было ни лиц, ни кистей рук. Они либо выходили за пределы кадра, либо просто отсутствовали.

Все происходящее выглядело абсолютно нереальным, вернее, вполне реальным, но как в киношной действительности или в дурном сне.